Le blog de crimonjournaldubouquiniste

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Je prends conscience, ce matin du 9 juin 2017, mon cher grand-père inconnu, que nous n'avons aucune photo de toi. Tu es l'homme sans visage, sans apparence humaine, sans tombe, sans passé et sans futur. Tu n'as laissé aucune trace. Tu es le crime parfait d'un Dieu cruel.

Ce matin, je veux pour la énième fois rassembler le peu d'éléments que l'on possède de toi. Tu es né en 1896, le 8 mars, ça, c'est sûr, je l'ai vu de mes yeux vu, en avril dernier, sur le registre des naissances de l'état-civil de ton village de Fluminimaggiore. Aux dires de ta fille, Juliette, qui le tenait du médecin qui a accouché sa mère, Berthe Leloup, tu es mort, dans ta trente-troisième année, le 2 août 1928. Jour de la naissance de Juliette, ta fille. Mort dans un accident qui s'est produit au fond de la mine.

Pas de photo de toi, enfant ou adolescent. Pas de photo de toi à la mine de Buggerru. Enfant au travail de tri des minerais. Adulte, devant la mine, avec ta lampe de mineur, ou au fond de la mine. Pas de photo de toi, en France, à Joudreville. En ce temps-là, je sais bien, pas de numérique et pas de selfie à tout va. Selfie, tu ne comprends pas ? Normal, mot venu de l'anglais. Il s’agit d’une photo de soi-même prise avec un appareil numérique, un téléphone portable ou une tablette, ou bien d’une photo de soi réalisée par webcam, mais photo prise par soi-même en retournant l’objectif vers soi. Impensable à ton époque où l'on devait vivre toujours tourné vers les autres.

La seule photo d'un Zanda, un Zanda de Sardaigne, un Zanda de Fluminimaggiore, qui est venue jusqu'à nous, c'est une photo de ton petit frère Vincenzo, prise en contre plongée. Ton frère semble très grand. Etiez-vous grands dans la famille ou bien est-ce que c'est la prise de vue qui le grandit démesurément ?

Manifestement, la personne qui a pris la photo a dû s'accroupir pour faire entrer dans le cadre le personnage du monument qui se trouve derrière ton frère. Un monument que l'on doit bien pouvoir identifier et situer. Tu vois, plus que jamais le roman de la vie de Francesco Zanda ressemble à une enquête policière. Le fugitif que tu as été nous échappe même dans les plus simples évidences. Photo sans date, sans indications de lieu, sans légende. Ce qui renforce ta propre légende, Monsieur Francesco Zanda.

© Jean-Louis Crimon

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A 8 ans et demi, Francesco Zanda, même en 1904, on n'est pas trop petit pour comprendre. Surtout que ton père Antioco et ta mère Rosa, le soir, à table, n'ont dû parler que de ça. Des soldats qui mettent en joue des hommes sans armes et qui tirent sans trembler. Des trois morts couchés dans l'herbe, par une journée d'été superbe. Eternelle histoire du combat des riches contre les pauvres, pour les exploiter davantage, pour en tirer le plus de profit. Folie des patrons d'accroître leur pouvoir de domination et leurs richesses. Pour cela, il faut briser la grève des travailleurs de la mine, fut-ce en tirant à balles réelles sur des mineurs sans armes autres que leurs poings serrés.

Peut-être as-tu fredonné à ta façon cette chanson pas encore écrite. Peut-être t'es-tu dit que quand tu serais grand, toi aussi, tu serais "agitatore"... Agitateur leader du mouvement des mineurs de Buggerru... Ecoute, si tu peux entendre...

100 ans déjà que ça se passa,

Sont quatre en mille neuf cent quatre,

A tomber sous les balles des soldats,

Ainsi le patron de la mine en décida...

Trois morts d'un coup d'abord,

Le quatrième prendra son temps,

Mais finalement sans trop d'efforts,

Rejoint ses trois frères déjà morts...

L'année des journées d'enfer,

Les mineurs ne veulent pas s'y faire,

Leur pause d'une heure en été,

Le patron veut leur raboter...

Les mineurs ont le droit de profiter

D'une pause d'une heure au soleil,

Début septembre, c'est toujours l'été,

Mais cette année, le patron décide que c'est déjà l'hiver...

Ordre est donné de se mettre à l'horaire d'hiver,

Peu importe le droit ancestral,

A l'heure de repos au soleil estival,

Terminée la pause d'une heure pour les mineurs...

Le patron de la mine a le pouvoir

De changer le nom de la saison

Le patron de la mine a toujours raison

Au cœur de l'été, décide que c'est déjà l'hiver...

Aucune discussion n'est possible,

Prenez les têtes pour cible,

S'ils ne veulent pas comprendre,

Vous n'avez qu'à les descendre

Les soldats qu'on appelle en renfort

Pour faire le sale boulot de mise à mort

Tirent, tirent, et tirent encore

Sur les mineurs et leur triste sort...

Toute l'Italie se met en grève,

Pour la Sardaigne, petite sœur,

Grande révolte contre l'oppresseur,

Mais rien n'y fera, aucun intercesseur...

Rien n'a beaucoup changé depuis,

Le Patron se veut toujours de droit divin,

S'octroie toujours le droit d'avoir toujours raison,

Qu'importe le siècle ou la saison...

Il est trop tôt d'au moins cent ans,

Les mineurs de Buggerru sont morts

Pour des droits qui n'ont pas cours encore,

Cent ans plus tard, c'est toujours la même chanson...

Le patron pense qu'il a toujours raison,

Qu'importe le siècle ou la saison,

Au cœur de l'été le patron t'invente l'hiver,

Puisque, pour ses affaires, c'est nécessaire...

© Jean-Louis Crimon

Libre adaptation d'une chanson originale sarde, 

paroles de Paolo Pulina et musique d'Antonio Carta.

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Où étais-tu, Francesco Zanda, ce 4 septembre de l'an 4 ? Sur les épaules de ton père Antioco, qui avait voulu, pas vraiment de loin, mais de pas trop près non plus, suivre la manifestation des mineurs grévistes de Buggerru ? Ou bien étais-tu resté dans la petite maison, près de l'église, avec Rosa, ta maman, ton frère Mario, et tes deux petites sœurs qui portent le même prénom : Maria. 

Buggerru, une quinzaine de kilomètres de ton village de Fluminimaggiore, commune minière depuis 1864. Développement rapide, lié à la découverte de minerai de plomb et de zinc, dans les montagnes des environs. Une société anonyme pour exploiter cette ressource, la Società Anonima delle Miniere di Malfidano, société créée au cours de cette même année 1864. Buggerru, un temps appelée "Le petit Paris". Les toits de Paris, les toits en zinc de Paris, - sont peu nombreux à le savoir -, le zinc des toits de Paris, c'est du zinc de Sardaigne !

En 1877, la Société des Minerais en Sardaigne  décide de construire un lavoir à minerai, sur la falaise elle-même face à la mer. L'exploitation industrielle peut commencer. Le développement de l'industrie minière dans le sud de la Sardaigne est facilité par la présence conjointe de minerais de métaux et de charbon, dans le bassin minier du Cagliaritano. Main d'œuvre oblige, la population va alors connaître très vite une très forte croissance.

Cette année là, Francesco Zanda, l'année quatrième du siècle débutant, l'année de tes 8 ans, sera marquée par ce que les Sardes appelleront la « tuerie de Buggerru ». 4 septembre 1904. Jour de la répression sanglante de la grève des mineurs de la mine Malfidano. Les mineurs disent non à la réduction de leur temps de pause. Décision imposée par le directeur de la mine, Achilles Giorgiades.

Une grève déclenchée par les mineurs, en tête leur leader Alcibiade Battelli, secrétaire de la Ligue de résistance de Buggerru. En cause, le changement d'horaire, conséquence de la réduction du temps de pause. Refus catégorique des mineurs. Pour mater les frondeurs, le directeur fait venir deux compagnies de  carabiniers armés de fusils et baïonnettes, qu'il avait obtenu de la préfecture pour contrôler et de maintenir l'ordre public. Suite à un vol de dynamite, selon les explications du ministre de l'intérieur, explications postérieures aux événements. Faut bien réécrire l'histoire pour justifier l'injustifiable.

 La manifestation qui devait être pacifique aurait rapidement dégénéré à la suite d'un jet de pierre en direction des fenêtres de l'atelier du charpentier de la mine. En réaction, l'ordre de feu sera donné et les militaires mettront en joue les grévistes. La mort pour toute réponse.

Ce 4 septembre 1904, trois des mineurs grévistes, Felice Littera, Salvatore Montisci et Giustino Pittau sont tués par les balles des soldats, et un quatrième, Giovanni Pilloni, va mourir un mois plus tard, de blessures non soignées. Cette répression n'est pas la première dans le sud de la Sardaigne, juste un énième exemple d'injustice patronale, qui va déclencher la première grève générale de toute l'Italie, le 16 septembre 1904.
La version officielle du gouvernement de l'époque, par la voix du ministre de l'intérieur Giolitti, aussi président du Conseil italien, est directe  : « Ce sont les grévistes qui ont attaqué les soldats envoyés pour maintenir l'ordre public, gravement menacé par un vol de dynamite. Attaqués, les soldats, sans ordres de leurs supérieurs ont fait spontanément usage de leurs armes pour se défendre ».

Le commandant des carabiniers placera en état d'arrestation les militaires coupables des coups de feu mortels, mais cela n'empêchera pas la grève générale.

En 2004, pour le centième anniversaire de la tuerie de Buggerru, un monument en mémoire de la vie volée de ces mineurs assassinés, a été comme posé dans l'herbe d'un jardin de la commune. Œuvre du sculpteur italien Giuseppe Dessi. Trois corps humains couchés pour l'éternité. Trois corps comme les trois corps des trois premiers morts de Buggerru.

© Jean-Louis Crimon

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Ce lundi 24 Avril, à Fluminimaggiore, Franco Melas, mon complice dans ce retour aux origines, est allé frapper à la fenêtre de Giuliana Zanda, la fille de ton frère Vincenzo. Elle habite toujours Fluminimaggiore. Elle n'a pas voulu lui ouvrir. Rien à dire. Rien à dire de ce temps-là. Tout oublié. Rien à raconter. Pas de photos à montrer. Pas d'anecdotes à partager. Pas de souvenirs précis de ce que son père, Vincenzo, ton frère, ton petit frère, pensait de toi. En dépit de vos neuf ans d'écart, vous aviez pourtant en commun la fuite en France, pour échapper à la police Mussolinienne et le temps passé à Joudreville. Même pas voulu dire quelques mots sur le pourquoi on t'avait surnommé "agitatore" ? 

"Je ne suis pas intéressée", s'est bornée à répéter sur tous les tons, porte entrouverte, Giuliana Zanda, quand Franco lui a dit qu'un petit fils de son oncle Francesco avait fait le chemin de Joudreville à Fluminimaggiore pour essayer de comprendre le chemin de cet homme hors du commun qu'a dû être son grand-père. "Pas intéressée", elle est drôle la Giuliana. Elle, peut-être pas, mais moi, oui. Moi, je suis très intéressé.

A la Mairie, sur le registre des naissances de l'année 1896, est indiqué en face du nom Francesco Zanda : Né dans la maison qui est dans la même rue que l'église. Problème : à Fluminimaggiore, en ce temps-là, et aujourd'hui encore, il y a plusieurs églises. Est aussi précisé que la famille où tu es né est une famille de paysans, père éleveur de chèvres. Aussi cordonnier et sabotier, a même ajouté le secrétaire de Mairie.

© Jean-Louis Crimon

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Mon cher grand-père que je n'ai pas connu, je t'écris cette lettre que tu ne recevras jamais. A moins que je ne te la porte moi-même au pays de l'envers du décor, là où les vivants apprennent à être des morts. Au pays de l'au-delà des nuages, pour nous qui, en bas, croyons, depuis plus de 2000 ans, que ces choses là se passent au ciel. Peu importe, où que tu sois, j'en fais le serment, j'irai jusqu'à toi.

Je dois te dire que ça en a pris du temps pour retrouver ta trace. Tu ne nous as pas facilité la tâche. Une date de naissance. Un lieu de naissance. Un nom de village. Pas davantage. Pas de date de mort. Pas de tombe. Pas de cimetière connu pour le grand-père inconnu.

Au sud du Sud, une île italienne, la Sardaigne, qu'à cela ne daigne. La Corse est bien une île française. Un village de montagne. Une année : 1896. Un jour et un mois de naissance : 8 mars.

J'ai voulu refaire le chemin qui a dû être le tien. Je suis venu remettre mes pas dans tes pas. Point de départ : le village. Ton village. Ce village qui s'appelle toujours Fluminimaggiore. Littéralement, textuellement, Fleuve majeur. Fluminimaggiore. Tout près de Buggerru, là où il y a la mine. Une mine riche en minerai de plomb et de zinc. Destin tout tracé des enfants des pauvres gens. Paradoxe sublime : du fleuve majeur partaient, à pied, des bataillons de mineurs. Dans le double sens du terme. Aucune autre alternative pour une existence humaine de ce temps-là. Pas de mode majeur. Même en étant né à Fluminimaggiore. Condamné, dès l'enfance, à vivre sa vie en mode mineur.

De ta famille, tu ne nous as pas dit grand chose. Ta vie, très brève, trop brève, ne t'en a pas laissé le temps. Ton passage terrestre t'as juste laissé le temps de laisser deux enfants. Deux filles. Une Sarde. Une Française. Juliette, ma mère. Que tu abandonnas le jour de sa naissance. Mort le jour-même de sa naissance. Mort le jour où ta fille française est née. Selon la mère de ma mère, ma grand-mère. Berthe Leloup. C'est ma mère qui me l'a dit. C'est ma mère qui m'a dit que c'est ce que sa mère lui avait dit. Une fois pour toutes. Pour ne plus avoir à en parler. Elle devait se faire à l'idée. Elle ne connaîtrait jamais son père. Ne porterait jamais son nom. On ne porte pas le nom d'un mort. Ne s'appellerait jamais Zanda de son vivant. Seulement à sa mort. Ayant elle-même pris soin de faire graver, de son vivant, le beau nom de Zanda sur sa tombe.

© Jean-Louis Crimon