Le blog de crimonjournaldubouquiniste

- Monsieur, vous rêvez !

- Pardon, madame, je contemplais la forme des nuages. Les nuages, vous savez, pour moi, c'est fascinant...

- Vous feriez mieux de contempler vos ouvrages et vos éventuels clients !

- Vous savez, ces temps-ci, sur cette portion du quai, si les promeneurs sont nombreux, les acheteurs sont plutôt rares.

- Au fond, vous n'avez pas tort, le bleu du ciel et les nuages qui s'y promènent ont des vertus apaisantes...

- Surtout dans cette époque violente où les gens sont très vite agressifs.

- La faute à la politique, monsieur, tout ça !

Le dialogue avait quelque chose d'insolite. Le ton de la dame surtout. J'avais l'impression d'avoir été pris en faute par une vieille maîtresse d'école. D'ailleurs, je ne me privais pas, trouvant cette dame plutôt sympathique, de lui raconter l'origine de ma passion pour les nuages.

Enfant, on disait de moi : il est toujours dans les nuages. Les grandes personnes pensaient pouvoir, en toute impunité, stigmatiser, avec cette formule, ma propension à m'embarquer dans des rêveries profondes et légères à la fois. Les nuages m'ont fasciné très tôt. Leur forme, leur aspect, leur texture. Enfin, ce que j'en imaginais. Dans un vieux Larousse, j'avais recopié la définition du mot "nuage". Je l'avais enrichie avec des notes prises sur un livre de Sciences Naturelles. De cette façon, à 10 ans, je connaissais les noms de dix genres de nuages différents. De cumulus à stratus, en passant par cirrus ou nimbo-stratus.

Mon récit, je le sentais, intriguait mon auditrice. Pour ne pas être en reste, elle voulut se lancer dans une énumération des différents noms des nuages : cumulus, cumulonimbus, stradivarius ! Je l'arrêtais net :

- Non, madame, Stradivarius, n'est pas un nom de nuage, c'est le nom d'un instrument de...

- Monsieur, voyons, j'en suis sûre !

- Madame, c'est le nom d'un célèbre luthier italien. Antonio Stradivari, dit Stradivarius. Les plus beaux violons sont sortis de son atelier de Cremone, entre 1700 et 1725. On les appelle depuis des "Stradivarius"... 

- Suis bête, je voulais dire "Stratus" ...

- Bon, vous êtes toute pardonnée, madame... mais promettez-moi de ne plus jamais confondre "Stratus" et "Stradivarius" ! Même si en écoutant le son particulier des cordes du violon, je suis sur... un nuage.

La dame éclata d'un petit rire étrange qui me fit prendre conscience qu'en fait, elle devait être très âgée. Beaucoup plus en tout cas que je ne l'avais cru au départ. Je lui proposais de faire, ensemble, à deux voix, l'énumération des dix genres de nuages à ce jour répertoriés. Elle trouva l'idée sympa. On se lança.

- Cumulus, Cumulo-nimbus, Cirrus, Stratus, Cirrostratus, pour les plus faciles parce que les plus courants...

- Altocumulus, Altostratus, Nimbo-stratus, Cirrocumulus, Strato-cumulus, pour prendre un peu de hauteur...

Pour terminer notre dialogue de météorologie impromptue, je proposais à ma nouvelle camarade de lire ensemble la définition de "nuage" dans l'édition 2000 du Petit Larousse Illustré que j'ai toujours à proximité. Je le consulte parfois, pour vérifier le sens précis d'un mot.

Page 703, nuage : ensemble visible de particules d'eau très fines, liquides ou solides, maintenues en suspension dans l'atmosphère par les mouvements verticaux de l'air.

Fascinante définition. Simple et complexe à la fois. Précise en tout cas. Une définition comme seuls les dictionnaires savent en faire.

Sur ce, nous décidâmes, moi et la dame, d'aller prendre un café au petit bistrot d'en face. En chemin, elle me dit qu'elle adorait le café noir. Sans crème et sans sucre. Je lui avouais que moi, allez savoir pourquoi, c'est toujours avec... un nuage... de lait.

 © Jean-Louis Crimon

Journal du Bouquiniste. 2010-2012.

Passant par hasard sur le quai du vieux Monde

Je suis l'embarqué de l'antépénultième seconde.

© Jean-Louis Crimon 

     Peu importe l’heure, le lieu, la ville, le pays,

     Soir qui tombe ou plein midi

     J’aime le geste du balayeur

     Sans doute parce que c’est le geste de mon père jardinier

     Bon bêcheur pas bêcheur, bon balayeur 

     Dans sa vie, il en a donné des coups de balai, mon père

     Autant que de coups de bêche

     Feuilles mortes ou poussière

     Eté, printemps, automne, hiver 

     En toute saison, son balai avait toujours raison

     N’a jamais lésiné 

     Chaque jour de sa vie 

     Pas un jour sans un coup de balai 

     La cour, côté jardin 

     Le trottoir, côté rue

     Impeccable 

     Fallait que ce soit impeccable 

     Impeccable, nickel, ses deux mots préférés 

     Pour parler de ces choses essentielles à ses yeux
 

     Dans ma tête d’enfant, j’imaginais qu’il balayait aussi les jours au calendrier 

     Pour que le temps passe plus vite

     Hop, un coup de balai sur aujourd’hui pour qu’il se nomme hier 

     Hop, déjà se pointe demain pour balayer les soucis d’aujourd’hui 

     Hop, demain effacé en un tour de main 

     Dans mes conjugaisons enfantines, les éléments étaient aussi de la partie

     Le vent balaie la campagne 

     Le ciel balaie les nuages 

     La pluie balaie la poussière

     Aujourd’hui encore, après toutes ces années amoncelées

     il y a toujours un coup de balai à donner quelque part 

     Le balai Aujourd’hui efface toujours Hier 

     Rien à faire, il y a toujours quelque chose à faire 

     Dernier balayage du soir 

     Déjà pointe le premier coup de balai du matin

     Seule différence, s’est enfui à tout jamais le temps de la belle enfance

     Mon père a changé de destin

     Il s’est absenté 

     Pour toujours, disent les gens

     Je n’en crois rien 

     Moi, je pense qu’il balaie l’envers des nuages.

     © Jean-Louis Crimon 

        Ce caillou bizarre 

        pomme de terre à la peau brune

        je l’ai toujours dans ma poche

        comme un trophée

        un talisman

        un trésor

        Pomme de terre éternelle

        inoxydable

        imputrescible

        silex silencieux depuis si longtemps

        qui ne parle qu’à moi

        le soir très tard

        ou la nuit

        Pomme de terre fossile venue de la nuit des temps

        pomme de terre-caillou de la mi-août

        pomme de terre-caillou qui se fout du mildiou

        Des pommes de terre cailloux, j’en ai des dizaines

        rangées dans le bas du placard de ma chambre

        Souvent mon père me chambre :

        un jour, on va les cuire, tes patates-cailloux

        on fera un grand feu dans le jardin

        On les mettra dans le grand chaudron

        avec de l’eau

        des poireaux

        des carottes et des oignons

        Ce jour-là

        tu sauras

        quel goût elle a

        la soupe à 

        cailloux

       © Jean-Louis Crimon 

     Tu te souviens de ce soir de décembre

     RER B Station Saint-Michel

     Rictus vient s’asseoir devant toi

     Rictus dessiné par Steinlen 

     Il te fait face cheveux hirsutes

     Regard hagard dans le train du soir 

     Après avoir arpenté l’allée du train deux fois

     Dévisagé un à un le visage de chacun

     Il t’a choisi, toi

    Vous ne vous parlez pas

    Vous ne prononcez aucun mot

    Juste un regard qui en dit long

    Tu penses tout bas mais très fort 

    Je sais qui vous êtes mais je ne dirai rien

    Le poète populaire

    Randon de votre vrai nom

    Rendons à Randon ce qui est à Rictus

    Rendons à Rictus ce qui est à Randon

    Gabriel Randon, Rictus, Jehan Rictus

    Il a raison celui qui chante « Longtemps, longtemps, après que les poètes ont disparu, 

    leurs chansons courent encore dans les rues… »

    R E R 

    Rictus Est Rictus

    Rictus Est Randon

    Randon Est Rictus 

    Je venais d’acheter « Le Cœur populaire » chez un bouquiniste du quai de la Tournelle.

    Poèmes, Ballades, Plaintes et complaintes.

    S’il est permis, une fois ou deux, dans la vie, de croire aux signes, sûr, ce soir-là, c’était un signe. 

    L’Ange Gabriel venu annoncer l’enfantement d’un poète. Sa naissance. Ou son retour.

    Jehan Rictus et ses Soliloques du pauvre. 

    « Tout d’même, si qu’y r’viendrait… »

    © Jean-Louis Crimon