Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Cher piéton des mots,

Tu ne sais plus quand, précisément, l'idée t'est venue. Au troisième ou quatrième titre sans doute. Une forme de classement comme une autre. Aussi originale qu'inattendue. Rassembler dans une même bibliothèque tous les romans qui portent des noms de rue en titre. La rue cases-nègres de Joseph Zobel, dédié "A ma mère, domestique chez les blancs et A ma Grand'Mère, Travailleuse de plantation, et qui ne sait pas lire", Editions Jean Froissart, 1950, a dû être le premier de ces romans au nom de rue. Rue du Havre de Paul Guimard, Editions Denoël,1957, le deuxième. La Rue du Chat-qui-pêche, de Jolàn Földes, Editions Albin Michel,1937, le troisième. Le principe de la collection était né. Sont arrivés ensuite, au gré des achats sur les quais de Seine ou dans les réderies de Picardie, petites brocantes de villages, Rue des petites daurades de Fellag, Rue Saint-Vincent de Pierre Mac Orlan et La Rue de Francis Carco. Puis Rue de la Sardine de John Steinbeck, Rue des Boutiques Obscures  de Patrick Modiano, Rue des Archives  de Michel del Castillo et Dans la Rue d'Aristide Bruant, recueil de Chansons et Monologues, dessins de Steinlein. Sans oublier La Rue de Jules Vallès. Paris, 1866. Achille Faure, Libraire-Editeur. 23, Boulevard Saint-Martin, 23. Envoi de Vallès en prime.

La Chronique de la rue aux moineaux de Wilheim Raabe, Editions Montaigne,1931, fait aussi partie de cette réunion insolite, où les noms de rue se répondent sur des couvertures de livres. Tu y a ajouté Rue de la Liberté, Dachau 1943-1945, d'Edmond Michelet, Seuil, 1955. Sans oublier cet essai publié dans la collection Archives Gallimard, 1979, Vivre dans la rue à Paris au XVIIIe siècle, présenté par Arlette Farge. Enfin, Les Rues de ma vie, de Bernard Frank, Le Dillettante, 2005. La liste serait trop longue à énumérer ici. Sauf pour en faire - pourquoi pas ? - un incroyable poème à la Prévert.

Les hasards de l'existence, et surtout les hasards de l'existence professionnelle, t'ont fait prendre, pendant plusieurs années, pour un travail de nuit, une toute petite rue du seizième arrondissement de Paris. Une rue qui, pour toi, avoua d'emblée un fantastique pouvoir romanesque. Tu résistas bien à la tentation pendant la première année et une bonne partie de la deuxième année, mais tu succombas finalement à la tentation. La raison l'emporta: c'était à toi qu'incombait la tâche d'écrire Rue du Pré aux chevaux. Tu as longtemps hésité avec une autre rue tout aussi intéressante du même quartier, une rue du temps où le seizième avait encore des airs de campagne: Rue des Pâtures, mais le pouvoir poétique des chevaux l'emporta.

Rue du Pré aux chevaux a rejoint désormais la petite bibliothèque où sont réunis les romans aux noms de rues. Pour y vivre une bonne partie de sa carrière de livre. Dans ton village, quand celui qu'on n'ose plus appeler garde-champêtre depuis qu'on l'a baptisé "conseiller communal", a lu ton roman, il est allé trouver le maire en lui proposant d'appeler Rue du Pré aux chevaux la rue sans nom qui s'en va vers les marais, pas très loin de la maison de tes parents. L'idée a plu, beaucoup plu, et il a plu aussi beaucoup le jour de l'inauguration. Fanfare municipale, Maire et conseillers municipaux, une bonne partie des habitants, le député de la circonscription, et même un prêtre en soutane de la paroisse voisine, étaient de la fête et la Rue du Pré aux chevaux fut baptisée, républicaine, mais sans être trop païenne. Sacré moment pour une sacrée journée.

Pas peu fière, la mère de l'auteur, ce jour-là. Toi, tu t'es dit que c'était carrément ton Nobel de Littérature ou ton Goncourt. Une rue parisienne devenait une rue de village. De ton village. Preuve que la littérature, ça peut changer la vie.

Cher petit penseur du premier matin du mois... doute,

Cette photo, c'est une réponse au sujet de Philo du Bac de cette année: Travailler moins, est-ce vivre mieux ?  Forcément, les fous du boulot répondront toujours: Travailler moins, c'est vivre moins. Sans oublier de citer au passage celui qui a inventé: " Travailler plus pour gagner plus." Quel âne, celui-là !

D'abord, le vivre mieux n'est pas forcément dans l'avoir plus. Tu le sais bien, toi, il est dans l'être davantage, dans l'être plus. C'est ce que tu choisirais si c'était à refaire. Exister, non pas vivre, non pas survivre. Donner toute sa puissance au joli concept d'existence. Entre la vie et l'existence, qui dira jamais la différence ? L'existence rime avec nonchalance et avec élégance. Sans doute aussi avec chance.

Bien sûr, il faut travailler pour vivre. Avoir un travail pour - comme ils disent- subvenir à ses besoins. Ses besoins premiers. Ses besoins vitaux. Besoins fondamentaux. Se loger. Se nourrir. Dormir. Récupérer sa force de travail. Pour mieux recommencer. Repartir au combat, c'est à dire au boulot.

Une vie de travail, c'est souvent le sacrifice d'une partie de sa vie et pour certains le sacrifice de toute une vie, de toute leur vie. Vie faite de renoncements successifs jusqu'au renoncement ultime. Tu ne seras jamais ce que tu voulais être.

Le slogan bombé sur la façade de la Sécurité Sociale par des étudiants gauchistes de la fin des années 70 n'est pas dénué de sens. On perd sa vie à la gagner. Oui. Objectivement. Mais comment faire autrement ?

Cher vieux passager du Cloître,

Ce soir, enfin, tu as su prendre le temps. Du bon temps. Tu en as pris plein les yeux et plein les oreilles. Plein le coeur aussi. Cette ville, redevenue ta ville, a la réputation d'être peu festive. Souvent triste et grise. En permanence sur une incroyable réserve. Mise à part sa Fête dans la ville, grandiose métamorphose annuelle.

Début juillet, Yakoub te l'avait promis. Tu ne serais pas déçu. Amiens la grise sait aussi se peindre des couleurs et des accents du Sud. Yakoub n'est pas peu fier de "sa" réussite. Il peut. Il doit. Ils ne sont pas si nombreux à avoir cru en lui, en son projet, de faire vivre 5 soirs par semaine, pendant près d'un mois, ce cadre fantastique au coeur de la ville. Cloître Dewailly. Cloître qui accueillit, à la rentrée universitaire 69-70, les étudiants en Philo-Psycho-Socio de la toute jeune Université de Picardie. Ton voyage, ce soir-là, est aussi voyage dans le temps. Des rires et des sourires, des prises de paroles de l'après 68, se mêlaient étrangement aux rires, aux sourires et aux conversations 2016.

Ce Voyage au coeur de l'été, 12ème édition, c'est un tour du monde en musiques et en chansons, c'est du bonheur à portée de mains. Devant son rêve éveillé, Yakoub en a les yeux qui brillent. De belles étoiles s'allument dans ses yeux de grand gosse. Simple, avec lui, tu retombes en enfance, le seul pays qui vaille, celui où toutes les musiques sont possibles. Où toutes les paroles sont encore à écrire. La force de Yakoub, c'est d'avoir cru en son rêve. Son rêve est devenu réalité. Total respect.

Mirage ou vrai voyage au coeur de l'été, thé à l'amante ou pas, table de célibataire ou joyeuse tablée de gais lurons, il y a belle lurette que tu n'as pas passé une telle soirée dans cette ville qui sait surprendre quand on sait la prendre ou la comprendre.

A l'heure mauve où s'en viennent boire les licornes. Car toi, tu as vu La Licorne mauve s'en venir boire la lumière des projecteurs, et l'incroyable sourire de ton ami Yakoub qui l'adoube. 

C'est ça aussi, le mektoub.

Cher piéton philosophe,

Il y a des images faussement dérisoires qui ne révèlent leur sens qu'après coup. Dans l'instant, tu te dis qu'il n'y a pas à réfléchir. Pas à tergiverser. C'est une image. Une photo. Juste à la saisir. Cette paire de chaussures a bien dû appartenir à quelqu'un. A un homme. Un homme qui a dû prendre le train. Un train. Parti pieds nus. Pas forcément. L'avait peut-être une autre paire dans  son sac. Plus souple. Ces chaussures là devaient lui faire mal aux pieds. Il les a abandonnées pour ça. Sans aucun doute.

Les idées, c'est pareil, faudrait les abandonner quand elles vous empêchent d'avancer. Les idées, sûr, c'est comme les chaussures, celles qui ne sont pas à votre pointure risquent de vous empêcher de marcher.

Cher romancier d'un roman qui mérite le Prix du roman passé inaperçu,

Tu te demandes souvent à quoi ça tient d'être ou de ne pas être connu et reconnu. D'être ou de ne pas être lu et apprécié. Aimé. Traduit. Sûr, tu n'écris pas comme Marc Lévy ou comme Guillaume Musso. Tu ne publies pas chez Laffont ou chez Pocket. Pas davanatge chez XO de Bernard Fixot.

Au moins, te voilà fixé.

A trop claironner que tu t'en vas préférant Musset à Musso, Hugo à Angot, et Levinas à Lévy, tu ne comptes pas des masses d'amis dans le milieu. Etre ou ne pas être reconnu dans le monde des Lettres. Au fond, tu t'en fous, tu ne vis pas, tu n'as pas vécu, pour ça. Même si, reconnais-le, parfois, tu te dis que 40 millions d'exemplaires vendus, au lieu de... 4.000, ça doit changer la vie. Tu dois voir le monde différemment chaque matin. Ton banquier doit être plus tolérant avec tes découverts.   

Ton Du côté de chez Shuang, on te l'a dit souvent, avait quand même quelques belles qualités et un peu de talent. Ce qui lui a manqué ? Simple ! Un bon... agent.