Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Cher citadin matinal,

Toi, tu le sais, tu le tiens d'un balayeur, matinal comme toi. "La place du balai", c'est l'espace que doit laisser chaque automobiliste, entre sa voiture et la bordure de trottoir. La place du balai, pour que le balayeur puisse faire son travail. Puisse bien faire son travail. Que l'on se gare en épi ou pas.

Manifestement, ça ne s'enseigne pas dans les Ecoles de conduite automobile, pas davantage chez les élus municipaux. Pas de pot, mis à part les pots d'échappement. Le balayeur des rues en est pour sa quotidienne déconvenue.

Tous les usagers de la ville devraient recevoir une formation au balayage et aux contraintes du balayeur. Pourrait commencer par le nom et la composition de toutes les sortes et de tous les types de balais.

Le balai sert au nettoyage, ménager ou urbain. C'est un outil composé d'un long manche auquel est fixé un faisceau de brindilles, de feuilles ou plus généralement une brosse de crin, de soies, de nylon. Il y a ainsi une multitude balais qu'on peut définir par leur composition.

Cher épistolier amoureux,

Cette fois, tu es battu. A plates coutures. Record absolu de pleins et déliés. Mille deux cent dix-huit lettres. 1218 lettres écrites entre octobre 1962 et septembre 1995. Tu imagines... 33 ans de lettres d'amour. 1218 lettres. Plus fort que les 110 propositions. Plus fort qu'un Programme commun de gouvernement.

Etrange et malicieuse postérité qui salue aujourd'hui l'œuvre littéraire cachée d'un homme politique qui, sur ses affiches, en public, avait repris le cri de Rimbaud: "Changer la vie".

Tu écrirais bien à cet homme là qui a été le Président de deux septennats et qui nous revient d'entre les morts pour être reconnu aujourd'hui comme l'auteur d'une véritable œuvre littéraire. Un juste retour des choses, au fond, pour celui qui ne cachait pas qu'il aurait aimé être... Ecrivain.

Mille deux cent dix-huit lettres, comme le superbe post-scriptum d'une vie qu'on croyait tout entière consacrée à la politique. Un post-scriptum, P.-S., qui vaut bien l'autre PS.

Oui, tu écrirais bien à cet homme qui affirmait croire, non pas forcément en Dieu, mais aux forces de l'esprit.

Cher passager clandestin,

Au fond, tu es chanceux, vraiment chanceux. Tu auras eu de la chance comme être humain. Même si dans cette vie tu te sens en permanence passager clandestin. Mais il y a "destin" dans "clandestin". Ce n'est pas pour te déplaire. Destin du clan. Clan du destin. Tu t'en fous. Tu as dû te tromper d'époque. Reste que dans cette époque, tu es chanceux, terriblement chanceux. Dans ta vie de mortel, tu en as rencontré des gens. Des gens fascinants. Des personnes. Des personnages. Des personnalités. Des anonymes ou des célébrités. Ta dernière rencontre vaut son pesant d'humanité. Ce Velibor Čolić est vraiment un être extraordinaire. Il écrit comme il parle. Il parle comme un écrivain. Il a le sens de la formule, ou  plutôt il a la formule du sens. Il saisit une image, il te la tourne, te la retourne, et de l'image, il te sort une idée. Il est comme ça, Velibor. Son regard, ses paroles, ses mots, c'est de l'or. D'avoir croisé sa route, sans aucun doute, ça te change une vie, ça te change ta vie.

Tu n'arrêtes pas depuis deux jours de relire à haute voix des passages entiers de son Manuel d'exil. Un texte fort et dense, tout en finesse et en rudesse. Ecrit au cutter. Tout en ironie féroce et tendre. Velibor Čolić possède ce talent inouï de nous faire rire quand on a envie de pleurer et de nous rendre paisiblement serein quand on a des raisons d'avoir la rage au ventre.

Librairie du Labyrinthe, ce jeudi soir d'Octobre, tu n'es pas seul à avoir comme de l'eau dans les yeux et ce n'est pas à cause de la pluie du dehors.

Cher auditeur désemparé,

Tu le sais bien, l'époque est terriblement dérisoire et cruelle. Mais à ce point d'écœurement, non, tu ne l'imaginais pas. Tu ne pensais pas ça possible. Avec autant de légèreté, pour ne pas dire de grossièreté, le flashman du petit matin annonce mécaniquement: "Grosse galère pour 12.000 voyageurs du TGV". Titre banal, efficace, pour le présentateur des infos qui se doit d'être sans état d'âme et qui précise: Les voyageurs à destination de Paris, Lyon, Marseille et Montpellier sont arrivés avec quatre heures de retard.

Sans s'étendre sur la cause, la voix de la radio explique: un TGV a percuté une personne dans l'Yonne, lundi, vers 17 heures, ce qui a provoqué des retards pour une vingtaine de rames, Paris-province et province-Paris.

Des voyageurs TGV ont perdu 4 heures. Un désespéré a perdu la vie. Personne n'a dit "Grosse galère pour l'être humain qui s'est suicidé en marchant froidement face à un TGV. Quatre heures de retard pour 12.000 voyageurs, ça, c'est une info, mais un être humain, une personne, un être vivant qui décide de mourir face à un TGV, un suicidé à grande vitesse, non, ça ne mérite pas un mot, ça ne se fait pas, ça ne se dit pas. On se voile la face. On efface. La SNCF a sa superbe formule pour parler de la mort de quelqu'un: Accident de personne ! Comme si la personne n'était... personne.

Cher romancier romantique,

Tu te demandes toujours à quoi ça tient ? Un regard, un sourire, un ou deux mots échangés ? La lectrice potentielle passe et repasse devant tes deux mètres carrés de nappe blanche. Jette un œil discret aux ouvrages, zoome du regard les titres de tes livres. Au Salon des Voyageurs en partance, il y a du beau monde, mais toi, tu rêves de l'embarquer pour la lecture d'un de tes romans. Elle s'arrête, hésite, se décide, t'empoigne, t'ouvre, te feuillette, soudain te referme et te pose. Puis te reprend, te parcourt. Un haut de page, un début de chapitre, quatrième de couverture. A quoi ça tient la littérature ! Un rien, un mot, une ligne, un paragraphe, qui font écho. 

Soudain, elle lâche: c'est chouette. Sûr, c'est gagné ! De lectrice potentielle, elle se métamorphose en lectrice réelle. Elle... t'achète.