Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Cher poète à deux rimes,

Quand tu déprimes et que tu penses que tu n'arriveras jamais à écrire le dixième de ce que tu voudrais dire, quand tu te rappelles que ta première idée de roman, c'était Le livre impossible, et qu'au fond, ton livre est plus impossible que jamais, quand tu te dis que les mots du silence feraient bien de cesser de faire abstinence, tu relis tes cahiers de poèmes jamais publiés, de paroles de chansons jamais mises en musique, et tu essaies de te redonner le moral comme ça, en fredonnnant...  

Mots glanés si près du Pont Mirabeau que tu crois dur comme fer qu' ils t'ont été soufflés par Apollinaire...

Alors ta Chanson pour Marie, tu en es presque fier et tu la trouves jolie...

Marie a les yeux clairs

Si clairs, si bleus,

Que l'on s'y perd

Un peu...

Marie a les yeux clairs

Si clairs, si bleus,

Que ça éclaire

Au fond des yeux...

Marie plisse des paupières,

Morbleu

Ce que le soleil lui fait faire

Trop mal aux yeux...

Dans les yeux de Marie

Pardon, Pardi,

On voit des lumières

Qui vont par deux...

Les yeux dans la bière,

Je bois le bleu

Des yeux clairs

De Marie...

Marie plutôt fière

Du bleu

De ses yeux clairs,

Si clairs, si bleus...

Marie qui aurait pu,

Mais oui, mais non, 

Porter pour prénom

Marie-Claire...

Sans en avoir l'air,

Le jour se fait soir,

Changement de lumière,

Le ciel s'en va s'asseoir...

Une dernière bière

Marie ne dit pas non

C'est sans manière

C'est sans façon...

Lorsque le bleu nuit

Soudain s'ennuie,

Le regard de Marie

Soudain s'éclaire...

Et l'on voit, parbleu,

Tout Paris et ses lumières,

Dans les yeux de Marie,

Et sa bière à l'envers...

Jolie frimousse,

Porcelaine de Sèvres,

Ses lèvres dans la mousse

D'un verre de bière...

Et moi, je bois,

De mes yeux verts, 

Le bleu des yeux

De Marie...

Je lui offre ces vers,

Qui sont aussi,

Vers

A... demi.

Jean-Louis Crimon. La chanson amère. 2006-2010.

Cher petit paysan,

Tu ne sais pas si c'est l'âge, le fait de vieillir, ou si c'est le fait de grandir en âge, - pour ceux qui, comme toi, n'aiment pas le verbe vieillir-, mais ces temps-ci te reviennent souvent des images, des idées, des mots, des paroles et des phrases, des bruits et des sons de ton enfance. Des odeurs aussi. L'odeur des pommes de terre grillées dans la vieille cocotte en fonte. Un mets de prince pour toi. Pommes de terre coupées en petits dés et cuites en douceur avec des petits lardons. Plat unique pour famille pauvre. Non, modeste, rectifie ta mère qui a toujours le sens de la nuance. 

Tu te souviens de ces douze poèmes écrits à la gloire du camarade tubercule ? celui sans qui ton assiette serait restée perpétuellement muette ! Indispensable éloge de la pomme de terre ! 

Tu as égaré ton cahier de brouillon mais tu les connais par coeur ces petits poèmes en prose ou en rimes. Tiens, - va savoir pourquoi ? - le premier qui te vient à l'esprit, c'est celui-là:    

 " Cuites sous la cendre, elles ont une saveur particulière, un goût indéfinissable, inégalable, elles sont un cadeau plus qu'un repas. Proust ne m'en voudra pas, cette pomme de terre toute chaude que mon père me glisse dans la main, avec sa croûte brune pareille à une croûte de pain qui aurait cuit dans le centre du ventre de la Terre, cette pomme de terre-là, avec son croquant, sa chair tendre, son goût sucré-cendré, c'est ma petite madeleine à moi, c'est un petit bonheur tout chaud à n'avoir pas peur de l'hiver et notre jardin, le paradis sur Terre. " 

12 poèmes inédits. Pourtant pas sans titre. Le titre est beau. Beau titre vraiment. Superbe titre. S'est imposé dès le début. Titre lumineux. Titre limpide. Un titre à faire des envieux.

Le titre, c'est: Poèmes de terre.

Cher Européen désespéré,

Il y a des soirs où tu te dis qu'il est urgent de dire JE. Tu relis ton poème à Tsipras, écrit à haute voix, en juillet dernier. Dire JE et dire NOUS. Dire JE pour pouvoir dire NOUS. Pour ne pas vivre à GENOUX. Je, nous, plus forts et surtout plus dignes que genoux. Pour ne pas fléchir. Pour ne pas finir en genoux flexion. Génuflexion.

D'abord, le relire en grec, traduit par Loukia Tzannides.

 

Loukia Tzannides

13 juillet 2015, 09:24

Cher rétro... viseur,

" Quai de la Tournelle

Tu pousses ta ritournelle

Quai des Grands-Augustins

C'est pas ton destin

Quai de la Mégisserie

T'aurais fait tapisserie

Quai Voltaire

T'aurais pas pu te taire

Pas d'quai Rousseau

Finiras pas le nez dans le ruisseau

Quai Saint-Michel

Aurait fallu te faire la courte échelle

Quai de Montebello

Juste pour "Ciao bello"

Quai d'la Tournelle

Tu pousses ta ritournelle..."

Marrant, vraiment, la chanson te vient souvent comme ça. Quand le vent est d'Est. Couplets en ribambelle. Foutue ritournelle. Part sans demander son reste. La mélodie aussi. Se taille avec la pluie. Ne te laisse que des paroles pas très rock'n'roll. Entre Gavroche et Verlaine. Rictus ou Coûté. Petits refrains à écouter. A chantonner. Si tu retrouves la musique en allée.

À part ça, tu n'as pas encore d'Ouvre-boîte. Traduisez: bouquiniste remplaçant, celui -ou celle- qui ouvrira tes boîtes en ton absence. Histoire de faire prendre l'air littéraire à tes ouvrages en cage. Un bon ouvre-boîte, c'est précieux, mais l'espèce est en voie de disparition. Souvent, - du moins à ce que les anciens t'en ont dit -, on entre comme ça dans la profession. D'abord "bouquiniste remplaçant" avant d'être "bouquiniste titulaire". Titulaire d'un emplacement. C'est la ville de Paris qui attribue les emplacements. Autrefois à l'ancienneté. Désormais sur lettre de motivation et entretien pour mesurer, évaluer, jauger et valider les connaissances réelles du postulant, ou de la postulante, à la fonction.

Autre faiblesse du bouquiniste débutant que tu es depuis bientôt un an: tu n'as pas de partenaire pour faire "l'essuie-glace". Pour la chose, il faut un très bon voisinage. Voisine de gauche ou voisin de droite. Dans mon cas, c'est réglé, pas de voisin à droite ! Et à gauche, la voisine est, disons cela élégamment, d'un commerce pas très agréable. Disons que le commerce des mots n'est pas le talent premier de celle qui fait carrière dans le commerce des livres. Pour preuve, les premiers mots, balancés, bille en tête, au premier jour de ton arrivée sur le quai:

- T'as pas le sentiment de prendre la place d'un jeune ?

- Ah bon, tu trouves que j'ai déjà ma gueule de vieux !

Mais tu t'égares. Laisse tomber les mesquineries de la mesquine. "Faire l'essuie-glace", c'est confier pour cinq ou dix minutes, la surveillance de tes boîtes, - et les ventes éventuelles -, à ce collègue ou confrère pas trop éloigné. A charge de revanche, bien sûr. Ainsi tu peux alller, en hiver, au bistrot d'en face, prendre un café bien brûlant, pour te réchauffer les amygdales et pour ne pas claquer du bec, ou  en été, déguster une bonne bière qui désaltère, quand l'air est trop chaud ou trop sec. Pourquoi cette expression "faire l'essuie-glace" est-elle en vogue sur le quai ? Simple, t'a expliqué Christian Nabet, un bon copain, lui, du quai de Montebello: "C'est parce que, quand y'en a un qui part, y'en a un qui r'vient ! Comme sur le pare-brise ! " Variante "libraire de plein air" de l'emploi de l'expression très usitée aussi sur les courts de tennis. Pour une autre raison.

Pour le reste, Olivier, le fils de Clara, t'a définitivement vacciné: tu sais, sur le quai, avec tes voisins, simple, si tu veux pas d'ennuis, c'est "bonjour-bonsoir". Rien de plus. Et surtout pas de commentaire sur tes recettes de la journée. C'est un truc à se fâcher. C'est un milieu d'individualistes forcenés.

Au moins, avec une mise en garde pareille, t'es vacciné.