Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Le vieil homme marchait

Balançant le bras

Horloge humaine 

Rythmant le temps des choses.

Traverses © Jean-Louis Crimon

J’ai dans la tronche un air ancien

Et la dégaine d’un vieux Martien

Ma pauvre tête n’est pas très nette

Pas assez belle pour être honnête

J’ai dans la tronche un air ancien

Moi qui ne suis pas musicien

J’ai dans la tronche un truc, un machin

Qui pleurniche comme un crachin 

Depuis ce matin en sourdine

Un truc bizarre qui me serine

Une vieille déprime qui rime 

A pas grand-chose, à presque rien 

Tristesse d’un vieux Terrien

A qui on dit : 

                           T’es rien. 

Traverses © Jean-Louis Crimon

          Enfance de chiendent, de liserons 

          de racines de mauvaises herbes

          derrière la bêche de mon père

          Je lis, tu lis, il lit, nous 

          liserons

          belle façon de réviser mes conjugaisons

          Douilles de balles, éclats d’obus 

          dans la tranchée de la bêche

          qui tutoie la tranchée de la guerre

          Liard de France, Double Tournois

          cinq centimes de Napoléon III

          vieilles pièces que la terre nous octroie

          vieux sous troués d’avant-guerre

          Pourquoi d’avant-guerre ?

          on est toujours avant-guerre 

          de véritable paix entre les hommes

          l’enfant n'y croit guère

          Chaque armée a ses frères d’armes

          chaque pays ses frères ennemis

          chaque guerre ses milliards de larmes, 

          ses centaines de millions de morts aussi

          Combien de siècles, combien de millénaires,

          faudra-t-il pour être amis sur Terre ?

          La terre que le père retourne,  

          Le seul livre d’Histoire transmis au fils.

          © Jean-Louis Crimon / Traverses

     Je te dirai Verlaine en verlan

     On se baladera déambulant

     Bras dessus, bras dessous, ou bras ballants

     Le long des quais des bouquinistes

     A se rêver la vie d’artiste

     On traînera tant que le jour traîne

     Nos foutus rêves à la traîne

     D’une nouvelle vie qu’on étrenne

     Ton incroyable dégaine

     Et mon éternelle rengaine

     On marchera jusqu’à la fraîche

     Pour bien savoir où le soir crèche

     Quand la nuit le laisse sur la dèche

     Même si dans la poche on a que dalle

     On ira grailler quand ce sera trop la dalle

     Devant les restos, on fera du lèche-vitrine

     Histoire de saliver des babines

     Pour adoucir la rudesse de la bibine

     Sur un banc, nocturne, on fera la sieste

     La nuit, sans doute, nous fera un geste

     Au petit matin, si on a dû faire tintin,

    Des poubelles des repus, putain,

    On se fera un vrai festin

    S’il en reste, on finira les restes,

    Et on s’taillera sans demander not’ reste.

    © Jean-Louis Crimon / Traverses

     Peut-être

     Il restera quelques photographies

     Quelques sourires avant qu’ils ne se fanent

     Et les mots qu’on n’a pas dits

     Se cacheront entre deux blanches pages

     Ce sera comme une belle histoire

     A dire aux enfants sages

    Peut-être

    Des mouettes viendront de la mer

    Pleurer dans le ciel gris

    Alors les grandes personnes

    Qui ne comprennent jamais rien

    Diront simplement

    Que le temps est à la pluie

    Peut-être

    Le soir tombera vite

    Pour qu’on ne voie plus le ciel en larmes

    Où les mouettes auront trop dit leur chanson triste

    Et l’on ne saura pas

    Que les gros oiseaux gris

    Avaient aussi de la peine. 

    © Jean-Louis Crimon / Traverses