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20 mai 2025 2 20 /05 /mai /2025 08:01
Paris. Les Ondes. Mars 2009. © Marie Painon.

Paris. Les Ondes. Mars 2009. © Marie Painon.

Ils m’ont dit singulier

J’étais seulement pluriel. 

 

Traverses © Jean-Louis Crimon

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19 mai 2025 1 19 /05 /mai /2025 09:37
Beauvais. Sept. 2011. © D.R.

Beauvais. Sept. 2011. © D.R.

 

Le vieil homme marchait

Balançant le bras

Horloge humaine 

Rythmant le temps des choses.

 

 

Traverses © Jean-Louis Crimon

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18 mai 2025 7 18 /05 /mai /2025 09:29
Amsterdam. Déc. 2008. © DR

Amsterdam. Déc. 2008. © DR

Au bazar des idées

Je lorgnais sur les soldes

 

Liberté, égalité, fraternité,

Produits soi-disant périmés

 

Forgeron du futur en quête

de l’enclume des destins

 

Vulcain, veille au feu de ta forge

J'ai un goût de cendre dans la gorge

 

Qui se souvient de qui a dit

Un jour pas si lointain

« Le bonheur est une idée neuve »

Ce n’était pas un saint

Mais il avait vu juste

 

Ce siècle est amnésique

Ou ingrat, ou idiot, ou imbécile

Les beaux parleurs

De ces temps prétendus modernes

Ont le parler menteur

 

Hâbleurs

Bonimenteurs

Leurs belles promesses tournent à la grand messe

Mais leur grand vicaire

Est un grand faussaire.

 

 

Traverses © Jean-Louis Crimon

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17 mai 2025 6 17 /05 /mai /2025 07:50
Amiens. Train Corail. 2009. © Jean-Louis Crimon

Amiens. Train Corail. 2009. © Jean-Louis Crimon

J’ai dans la tronche un air ancien

Et la dégaine d’un vieux Martien

 

Ma pauvre tête n’est pas très nette

Pas assez belle pour être honnête

 

J’ai dans la tronche un air ancien

Moi qui ne suis pas musicien

 

J’ai dans la tronche un truc, un machin

Qui pleurniche comme un crachin 

 

Depuis ce matin en sourdine

Un truc bizarre qui me serine

 

Une vieille déprime qui rime 

A pas grand-chose, à presque rien 

 

Tristesse d’un vieux Terrien

A qui on dit : 

                           T’es rien. 

 

 

Traverses © Jean-Louis Crimon

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16 mai 2025 5 16 /05 /mai /2025 08:04
Amiens. Autoportrait. Mai 2013. © DR.

Amiens. Autoportrait. Mai 2013. © DR.

      Quand je regarde les mains de mon père

      Je me dis que ces mains-là

      Sont les leçons de philosophie

      Que je cherchais en vain dans les livres

 

      Quand je regarde les mains de mon père

      Je me dis qu’elles sont aussi

      Le prix des peines acceptées

      Et des révoltes contenues

 

      Parfois je les vois deux poings forts

      Frappant la tête des gouvernants

 

     Mais quand je regarde les mains de mon père

     Je vois que les poignets sont encore rouges

     Des chaînes qu’il lui a fallu porter

 

    Je me demande sans comprendre

     Pourquoi il n’aspire qu’à se taire

     Et comment il a pu tant accepter

 

     Je sens qu’au fond de moi la révolte gronde

     Je sais pourquoi je veux la fin du vieux monde

 

     Alors que mon père me pardonne

     De ne pas seulement rêver de liberté

     Alors que mon père me pardonne

     S’il apprend qu’un fils d’esclave s’est révolté. 

 

 

     Traverses © Jean-Louis Crimon

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15 mai 2025 4 15 /05 /mai /2025 08:57
Paris. Autoportrait. Oct. 2009. © DR.

Paris. Autoportrait. Oct. 2009. © DR.

 

          Enfance de chiendent, de liserons 

          de racines de mauvaises herbes

          derrière la bêche de mon père

 

          Je lis, tu lis, il lit, nous 

          liserons

          belle façon de réviser mes conjugaisons

 

          Douilles de balles, éclats d’obus 

          dans la tranchée de la bêche

          qui tutoie la tranchée de la guerre

 

          Liard de France, Double Tournois

          cinq centimes de Napoléon III

          vieilles pièces que la terre nous octroie

          vieux sous troués d’avant-guerre

 

          Pourquoi d’avant-guerre ?

          on est toujours avant-guerre 

          de véritable paix entre les hommes

          l’enfant n'y croit guère

 

          Chaque armée a ses frères d’armes

          chaque pays ses frères ennemis

          chaque guerre ses milliards de larmes, 

          ses centaines de millions de morts aussi

 

          Combien de siècles, combien de millénaires,

          faudra-t-il pour être amis sur Terre ?

 

          La terre que le père retourne,  

          Le seul livre d’Histoire transmis au fils.

 

 

          © Jean-Louis Crimon / Traverses

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14 mai 2025 3 14 /05 /mai /2025 07:47
Amiens. Parc de la Hotoie. Année 1977.

Amiens. Parc de la Hotoie. Année 1977.

 

     Midi

     Matinée sans histoire

     Temps gris sans espoir

 

     Pourtant

     Soleil

     S’éveille

 

     Mais

     Soleil

     Blafard

 

     A mon côté, une forme étrange

    Qui me tend la main

    Qui me dit :

    — Quel jour de ta vie voudrais-tu être ?

    — Aujourd’hui !

 

     La forme sourit. Tristement.

     Je me lève, un peu surpris. Salue mon banc.

     La forme me suit.

 

     Ensemble, on traîne un peu

     Quelques pas dans la ville

     D’une allure tranquille

 

     Un court instant

     Un nuage

     Semble troubler notre ménage

 

     A croire que c’est à nouveau la guigne

     Mais de nous deux

     Aucun ne s’indigne

     Ni ne s’étonne

 

      Très vite on se retrouve

     

 

      Comme un soir d’automne

      Deux amants en balade

 

      D’être deux on se sent moins seul

      Elle me sourit quand je fais la gueule

      Je lui invente un poème

      Quand elle semble trop sombre

 

      Nous deux, 

      C’est pour la vie

 

      Que ce soit dimanche ou semaine

      Elle et moi

      On se promène

 

      Moi

      et

      Mon     oMBRE  !

 

      © Jean-Louis Crimon / Traverses

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13 mai 2025 2 13 /05 /mai /2025 07:57
Corse. Spasimata. Juillet 1974. © DR.

Corse. Spasimata. Juillet 1974. © DR.

 

     Je te dirai Verlaine en verlan

     On se baladera déambulant

     Bras dessus, bras dessous, ou bras ballants

     Le long des quais des bouquinistes

     A se rêver la vie d’artiste

 

     On traînera tant que le jour traîne

     Nos foutus rêves à la traîne

     D’une nouvelle vie qu’on étrenne

     Ton incroyable dégaine

     Et mon éternelle rengaine

 

     On marchera jusqu’à la fraîche

     Pour bien savoir où le soir crèche

     Quand la nuit le laisse sur la dèche

     Même si dans la poche on a que dalle

     On ira grailler quand ce sera trop la dalle

 

     Devant les restos, on fera du lèche-vitrine

     Histoire de saliver des babines

     Pour adoucir la rudesse de la bibine

     Sur un banc, nocturne, on fera la sieste

     La nuit, sans doute, nous fera un geste

 

     Au petit matin, si on a dû faire tintin,

    Des poubelles des repus, putain,

    On se fera un vrai festin

    S’il en reste, on finira les restes,

    Et on s’taillera sans demander not’ reste.

 

 

    © Jean-Louis Crimon / Traverses

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12 mai 2025 1 12 /05 /mai /2025 08:17
Corse. Spasimata. Juillet 1974. © DR.

Corse. Spasimata. Juillet 1974. © DR.

 

Un matin, très tôt, nous nous en allâmes parmi les pins et les sources. Au sortir de la forêt, des flocons de neige dansèrent dans l’air glacé. Un vent froid nous brûlait le visage. Nous cheminions tels deux pèlerins égarés d’un curieux pèlerinage. Il y avait du Rimbaud dans ton allure et des chansons de Verlaine dans la froidure. Parfois, pour se donner courage, nous nous tenions la main comme deux enfants d’un autre âge. On jouait notre destin à tutoyer l’hiver. Pour savoir si l’on s’aimerait encore au printemps. Soudain, un éclat de rire comme un éclat de gel transperça le gris du ciel. 

 

Traverses © Jean-Louis Crimon

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11 mai 2025 7 11 /05 /mai /2025 08:21
Amiens. La Hotoie. © DR

Amiens. La Hotoie. © DR

     Peut-être

     Il restera quelques photographies

     Quelques sourires avant qu’ils ne se fanent

     Et les mots qu’on n’a pas dits

     Se cacheront entre deux blanches pages

     Ce sera comme une belle histoire

     A dire aux enfants sages

 

    Peut-être

    Des mouettes viendront de la mer

    Pleurer dans le ciel gris

    Alors les grandes personnes

    Qui ne comprennent jamais rien

    Diront simplement

    Que le temps est à la pluie

 

    Peut-être

    Le soir tombera vite

    Pour qu’on ne voie plus le ciel en larmes

    Où les mouettes auront trop dit leur chanson triste

    Et l’on ne saura pas

    Que les gros oiseaux gris

    Avaient aussi de la peine. 

 

    

    © Jean-Louis Crimon / Traverses

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