Le blog de crimonjournaldubouquiniste

© Jean-Louis Crimon

© Jean-Louis Crimon

Elles sont arrivées sans crier gare. Se sont scotchées devant mes vieux journaux suspendus avec des pinces à linge sur un fil, dans le haut de mes boîtes, bien à l'abri des auvents. Un fil à linge où n’en finit pas de sécher l’encre de la presse du temps passé.

Pèlerin des années 30, Journal du Dimanche de l’année 1863, exemplaires du Voleur des années 80, 1880. Elles semblaient fascinées. Je les ai laissées de longues minutes savourer leur passion. Puis, n’y tenant plus, j’ai risqué une question : pourquoi cet intérêt manifeste ?

La première a dit : Je suis étudiante à la Sorbonne, en Lettres Média Com’. J’aimerais un jour être journaliste. Voir, en vrai, ces vieux journaux dont on nous parle en cours, c’est fascinant. La seconde a ajouté : Moi, non, je veux être kiné, mais j’adore l’odeur et la texture du vieux papier. Elle fait mine de respirer l’odeur en approchant le journal tout près de son nez. Touche un livre imaginaire avec le bout des doigts. Puis ajoute : Chez mes parents, quand j’ouvrais un livre ancien, c’était d’abord pour le sentir, le respirer, avant de commencer à le lire.

Filles merveilleuses, toutes deux originaires de Charleville. La ville de Jean-Arthur. Forcément, on a parlé de lui. De Rimbaud. De sa maison. Sa maison devenue musée. De sa tombe au cimetière. Où je suis allé le saluer il y a quelques années. On a bien sûr aussi évoqué ce célèbre "On n’est pas sérieux quand on a dix-sept ans" et ce poème où Rimbaud raille les notaires ou les banquiers. C’était drôle. Les deux amies riaient à gorge déployée. Puis vint l’aveu. En forme d’incroyable regret : nous, au Collège ou au Lycée, ce n’est pas Rimbaud que les profs nous faisaient étudier, c’était Baudelaire.

Les Fleurs du Mal, pas si mal, mais passer à côté de la maison de la famille Rimbe et d’une balade dans cette Charleville où ont dû déambuler souvent, les soirs de désespoir, Jean-Arthur et sa gloire future, c’est fou, c’est incompréhensible et impardonnable. 

C’est à pied, en marchant, que se découvre la poésie d’Arthur. Mettre ses pas dans les pas de celui qui a stigmatisé Les Assis, j’aurais trouvé ça élégant.

© Jean-Louis Crimon

(Dimanche 3  juillet 2011)

Un aveu : à part une vingtaine de mots usuels, je n'entends rien à la langue de Goethe, mais je maîtrise parfaitement la prononciation de "Das fangen von schletterlingen ist verbotten", ce qui se traduit par : " Il est interdit d'attraper des papillons". Cette phrase, je la connais par coeur depuis mes années 70. Je l'ai lue pour la première fois dans un Bar à Hambourg, au temps où je pratiquais couramment l'auto-stop durant les mois d'été, souvent vers le Danemark, la Suède ou la Norvège. Le passage par Hambourg était inévitable, sauf une fois ou deux, où chanceux, mon pilote m'a déposé à Puttgarden. Plus direct pour embarquer pour le Danemark. A Hambourg, les bars ne manquaient pas. La bière coulait à flot. Les pintes m'ont vite aider à retrouver l'étymologie du mot " pinté ". Très vite encore, la bière aidant, j'inventais des variantes à la citation écrite en capitales derrière le comptoir, en ajoutant "nicht mehr", et ça me procurait un franc succès parmi les buveurs et surtout les buveuses. C'était "Das fangen von schletterlingen ist nicht mehr verbotten". Autrement dit "Attraper les papillons n'est plus interdit". Ce qui, à l'époque, ouvrait la porte de tous les possibles, et pas seulement des échanges linguistiques. 

Le récit de l'historique anecdote fit rire énormément la belle Allemande qui s'était emparé de "Die leute mit dem sonnenstich", livre de l'écrivain Horst Biernath. En français, j'avais anticipé, au cas où..., ça se traduisait par "Les gens qui souffrent d'insolation". J'avais cru un instant à un ouvrage  écrit par un dermatologue, mais la fiche Wikipédia de l'auteur, fort heureusement, m'avait évité de passer pour un âne. 

© Jean-Louis Crimon

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