Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Cher chasseur d'instants,

Tu le sais, le plus souvent, il ne se passe rien. Rien d'extraordinaire. Rien d'exceptionnel. La scène est banale. Incroyablement banale. Un homme se roule une cigarette. Il est assis sur son scooter. Le scooter, garé près d'un mur. Entre une fenêtre et une spirale rose. C'est la spirale qui n'est pas banale. Des barreaux en fer forgé obstruent la fenêtre. Normal: c'est la fenêtre d'une chambre d'Hôtel. C'est écrit au-dessus.

Une spirale rose peinte sur le mur. Spirale nietzschéenne ou escargot en partance. Ce n'est rien. Vraiment rien. Ce n'est pas grand chose. Pas un passant que la scène n'arrête ou n'étonne.

Ce genre de séquence te fascine. Juxtaposition de signes anodins. Là est le vrai quotidien. Là se trouve la banale beauté simple du quotidien. Agencement imprévisible de signes anodins. Image vraiment extra-ordinaire. Rencontre de hasard. Choix du regard.

Ce qui ne tient pas du hasard, c'est le regard. Le choix du regard. Là est le photographe.

Cher travailleur manuel,

Aujourd'hui, tu voudrais écrire un poème pour le peintre qui s'agenouille devant la porte à peindre. C'est si rare de voir un ouvrier s'agenouiller devant le travail à faire. Il y a de l'amour et du respect dans cette attitude. De l'amour du travail bien fait. Du travail à faire. A faire dans le respect du travail bien fait.

Tu te souviens d'un jardinier à genoux devant sa plate-bande à désherber et à refleurir. A genoux ou le dos courbé en signe de salut. Le salut à la terre à la manière d'un vieil Indien. A genoux pour se mettre à la hauteur du travail à faire. En harmonie. A bonne distance du geste à faire.

Façon d'être et manière de saluer la tâche à mener à bien. Discours impensable de nos jours même si tu le penses toujours. Discours incompréhensible.

Toi, pour le travail avec les mots, tu es toujours debout, en mouvement. Tu marches. Tu déambules. Ton esprit ne va si tes jambes ne l'agitent. Montaigne dixit.

Cher piéton des mots,

Tu ne sais plus quand, précisément, l'idée t'est venue. Au troisième ou quatrième titre sans doute. Une forme de classement comme une autre. Aussi originale qu'inattendue. Rassembler dans une même bibliothèque tous les romans qui portent des noms de rue en titre. La rue cases-nègres de Joseph Zobel, dédié "A ma mère, domestique chez les blancs et A ma Grand'Mère, Travailleuse de plantation, et qui ne sait pas lire", Editions Jean Froissart, 1950, a dû être le premier de ces romans au nom de rue. Rue du Havre de Paul Guimard, Editions Denoël,1957, le deuxième. La Rue du Chat-qui-pêche, de Jolàn Földes, Editions Albin Michel,1937, le troisième. Le principe de la collection était né. Sont arrivés ensuite, au gré des achats sur les quais de Seine ou dans les réderies de Picardie, petites brocantes de villages, Rue des petites daurades de Fellag, Rue Saint-Vincent de Pierre Mac Orlan et La Rue de Francis Carco. Puis Rue de la Sardine de John Steinbeck, Rue des Boutiques Obscures  de Patrick Modiano, Rue des Archives  de Michel del Castillo et Dans la Rue d'Aristide Bruant, recueil de Chansons et Monologues, dessins de Steinlein. Sans oublier La Rue de Jules Vallès. Paris, 1866. Achille Faure, Libraire-Editeur. 23, Boulevard Saint-Martin, 23. Envoi de Vallès en prime.

La Chronique de la rue aux moineaux de Wilheim Raabe, Editions Montaigne,1931, fait aussi partie de cette réunion insolite, où les noms de rue se répondent sur des couvertures de livres. Tu y a ajouté Rue de la Liberté, Dachau 1943-1945, d'Edmond Michelet, Seuil, 1955. Sans oublier cet essai publié dans la collection Archives Gallimard, 1979, Vivre dans la rue à Paris au XVIIIe siècle, présenté par Arlette Farge. Enfin, Les Rues de ma vie, de Bernard Frank, Le Dillettante, 2005. La liste serait trop longue à énumérer ici. Sauf pour en faire - pourquoi pas ? - un incroyable poème à la Prévert.

Les hasards de l'existence, et surtout les hasards de l'existence professionnelle, t'ont fait prendre, pendant plusieurs années, pour un travail de nuit, une toute petite rue du seizième arrondissement de Paris. Une rue qui, pour toi, avoua d'emblée un fantastique pouvoir romanesque. Tu résistas bien à la tentation pendant la première année et une bonne partie de la deuxième année, mais tu succombas finalement à la tentation. La raison l'emporta: c'était à toi qu'incombait la tâche d'écrire Rue du Pré aux chevaux. Tu as longtemps hésité avec une autre rue tout aussi intéressante du même quartier, une rue du temps où le seizième avait encore des airs de campagne: Rue des Pâtures, mais le pouvoir poétique des chevaux l'emporta.

Rue du Pré aux chevaux a rejoint désormais la petite bibliothèque où sont réunis les romans aux noms de rues. Pour y vivre une bonne partie de sa carrière de livre. Dans ton village, quand celui qu'on n'ose plus appeler garde-champêtre depuis qu'on l'a baptisé "conseiller communal", a lu ton roman, il est allé trouver le maire en lui proposant d'appeler Rue du Pré aux chevaux la rue sans nom qui s'en va vers les marais, pas très loin de la maison de tes parents. L'idée a plu, beaucoup plu, et il a plu aussi beaucoup le jour de l'inauguration. Fanfare municipale, Maire et conseillers municipaux, une bonne partie des habitants, le député de la circonscription, et même un prêtre en soutane de la paroisse voisine, étaient de la fête et la Rue du Pré aux chevaux fut baptisée, républicaine, mais sans être trop païenne. Sacré moment pour une sacrée journée.

Pas peu fière, la mère de l'auteur, ce jour-là. Toi, tu t'es dit que c'était carrément ton Nobel de Littérature ou ton Goncourt. Une rue parisienne devenait une rue de village. De ton village. Preuve que la littérature, ça peut changer la vie.

Cher petit penseur du premier matin du mois... doute,

Cette photo, c'est une réponse au sujet de Philo du Bac de cette année: Travailler moins, est-ce vivre mieux ?  Forcément, les fous du boulot répondront toujours: Travailler moins, c'est vivre moins. Sans oublier de citer au passage celui qui a inventé: " Travailler plus pour gagner plus." Quel âne, celui-là !

D'abord, le vivre mieux n'est pas forcément dans l'avoir plus. Tu le sais bien, toi, il est dans l'être davantage, dans l'être plus. C'est ce que tu choisirais si c'était à refaire. Exister, non pas vivre, non pas survivre. Donner toute sa puissance au joli concept d'existence. Entre la vie et l'existence, qui dira jamais la différence ? L'existence rime avec nonchalance et avec élégance. Sans doute aussi avec chance.

Bien sûr, il faut travailler pour vivre. Avoir un travail pour - comme ils disent- subvenir à ses besoins. Ses besoins premiers. Ses besoins vitaux. Besoins fondamentaux. Se loger. Se nourrir. Dormir. Récupérer sa force de travail. Pour mieux recommencer. Repartir au combat, c'est à dire au boulot.

Une vie de travail, c'est souvent le sacrifice d'une partie de sa vie et pour certains le sacrifice de toute une vie, de toute leur vie. Vie faite de renoncements successifs jusqu'au renoncement ultime. Tu ne seras jamais ce que tu voulais être.

Le slogan bombé sur la façade de la Sécurité Sociale par des étudiants gauchistes de la fin des années 70 n'est pas dénué de sens. On perd sa vie à la gagner. Oui. Objectivement. Mais comment faire autrement ?

Cher vieux passager du Cloître,

Ce soir, enfin, tu as su prendre le temps. Du bon temps. Tu en as pris plein les yeux et plein les oreilles. Plein le coeur aussi. Cette ville, redevenue ta ville, a la réputation d'être peu festive. Souvent triste et grise. En permanence sur une incroyable réserve. Mise à part sa Fête dans la ville, grandiose métamorphose annuelle.

Début juillet, Yakoub te l'avait promis. Tu ne serais pas déçu. Amiens la grise sait aussi se peindre des couleurs et des accents du Sud. Yakoub n'est pas peu fier de "sa" réussite. Il peut. Il doit. Ils ne sont pas si nombreux à avoir cru en lui, en son projet, de faire vivre 5 soirs par semaine, pendant près d'un mois, ce cadre fantastique au coeur de la ville. Cloître Dewailly. Cloître qui accueillit, à la rentrée universitaire 69-70, les étudiants en Philo-Psycho-Socio de la toute jeune Université de Picardie. Ton voyage, ce soir-là, est aussi voyage dans le temps. Des rires et des sourires, des prises de paroles de l'après 68, se mêlaient étrangement aux rires, aux sourires et aux conversations 2016.

Ce Voyage au coeur de l'été, 12ème édition, c'est un tour du monde en musiques et en chansons, c'est du bonheur à portée de mains. Devant son rêve éveillé, Yakoub en a les yeux qui brillent. De belles étoiles s'allument dans ses yeux de grand gosse. Simple, avec lui, tu retombes en enfance, le seul pays qui vaille, celui où toutes les musiques sont possibles. Où toutes les paroles sont encore à écrire. La force de Yakoub, c'est d'avoir cru en son rêve. Son rêve est devenu réalité. Total respect.

Mirage ou vrai voyage au coeur de l'été, thé à l'amante ou pas, table de célibataire ou joyeuse tablée de gais lurons, il y a belle lurette que tu n'as pas passé une telle soirée dans cette ville qui sait surprendre quand on sait la prendre ou la comprendre.

A l'heure mauve où s'en viennent boire les licornes. Car toi, tu as vu La Licorne mauve s'en venir boire la lumière des projecteurs, et l'incroyable sourire de ton ami Yakoub qui l'adoube. 

C'est ça aussi, le mektoub.