Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Cher vieil anar,

C'est souvent comme ça. D'un coup, d'un seul, ça te tombe sur la gueule. Tu te sens sec. Vide. Sans idées. Tu te dis que cette fois tu n'as rien à dire, plus rien à dire. Rien à écrire. Rien à exprimer. L'époque te déconcerte. T'agace à un point de non retour. La lassitude et l'écoeurement ont eu raison de toi. De ta faculté d'indignation. De ton pouvoir de révolte.

Tu es sur le point de renoncer. Tu promènes dans la ville étrangement calme une dégaine de milieu de semaine. Un café en terrasse avec une rencontre de hasard. Conversation courtoise. Sans plus. On se salue. Chacun se remet en route. En marche. Vers son manque de destin.

Soudain, ils te font face. Une dizaine à peine. Dans un silence recueilli. Cercueil porté à l'épaule. Enterrement de circonstance. Une jeune femme distribue des faire-parts. Sous un semblant de croix, trois petits paragraphes pour dire ce qui tient en une ligne.

A Notre Démocratie, sacrifiée lâchement à coup de 49-3 par ceux qui devaient la représenter et la protéger.

Plus loin: Nous vous invitons à venir nous rejoindre dans cette marche solennelle pour rendre un dernier hommage à notre chère et tendre DéMOCRATIE.

Insolite cortège. Milieu d'un après-midi d'un milieu de semaine d'un milieu d'année. Quatre jeunes hommes promènent le cercueil de la démocratie défunte. Du Palais d'InJustice vers l'Hôtel de Police, par le Centre ville, en passant au milieu des passants. Indifférents.

Cher citoyen libéré du travail obligatoire et qui n'a pas une minute à lui...

Tu n'y comprends rien: tu n'arrêtes pas ! Tu as toujours quelque chose à faire. Un service à rendre. Une pelouse à tondre. Avec toutes ces pluies, ce n'est plus un gazon, c'est une pâture à herbe haute ! Mais encore, des chaises de jardin à repeindre. Une conférence à préparer. Une soirée lecture à caler. Un coup de main à donner pour le déménagement d'une amie. Un CD de voix d'élèves lisant des extraits de ton dernier roman, à finaliser. Pourtant tu te lèves tôt et tu te couches tard. Mais même avec des nuits de 5 ou 6 heures, les journées ne sont que de 24 heures. A trop privilégier les actions court terme, tu désespères devant la lente progression des ambitions long terme.

Ton beau projet Balayeurs de tous les Pays, toujours à l'état de projet, même si tu as déjà au moins 2.000 photos en boîte.

Sans oublier ce travail que tu diffères de semaine en semaine depuis le début de l'année: mettre la dernière touche et surtout un point final à ce recueil de nouvelles au titre singulier qui méritera bientôt un pluriel: Femme Fatale.

- Tu prendras bien le temps de mourir, me dit mon voisin que mon activité débordante semble agacer. Il reprend: fais donc une pause ! Il insiste: Prends le temps...

- Oui, LE TEMPS... d'UNE pAUSE.

Cher temporel,

Tu te dis que ce Carpe diem est providentiel. Tombe à pic. Te séduit assurément. Parfaitement.

Cueille le jour. Sans te soucier du lendemain. Cueille l'instant. Profite de l'instant présent. Sûr, le monsieur qui consulte ses sms se prénomme Horace. Le Carpe Diem te saute à la face. Incroyable face à face. Au coin de la rue. Rappel à l'ordre. Incitation à ne jamais oublier. Injonction. Injonction suprême. Injonction sublime. Pas dégueu l'impératif d'Horace ! Pas dégueulasse. Mais pas facile à vivre. Au quotidien.

"Cueille le jour". Carpe diem. Curieux conseil, tout de même, de la part d'un cafetier. Mais qui te va bien. Parfaitement bien. Carpe diem. Sauf que "Carpe diem", c'est juste les deux premiers mots du vers d'Horace. La citation, texto, du vers final de cette Ode à Leuconoé, c'est  Carpe diem quam minimum credula postero", ce qui se traduit, la plupart du temps, par Cueille le jour sans te soucier du lendemain.

Une traduction plus proche de la phrase initiale, presque "mot à mot", donnerait d'ailleurs quelque chose comme Cueille le jour et sois la moins curieuse possible de l'avenir. Horace cherche à persuader Leuconoé de la nécessité de savoir profiter du moment présent. Vraiment, à plein, sans s'inquiéter ni du jour, ni de l'heure de sa mort.

Epicurien. Stoïçien. Au sens plein. Horace. Certes. Mais pas seulement.

En rester au seul Carpe diem, - le Sens Interdit le dit à sa façon- ce serait oublier en chemin la philosophie de vie voulue aussi par Horace. Mettre l'accent sur le Carpe diem pour n'en retenir que l'exhortation à profiter de l'instant présent et se borner à rechercher activement les plaisirs tant qu'il est encore temps, ce serait oublier toute la force et toute la portée philosophique d'Horace: savourer, certes, le présent, l'avenir étant, par essence, incertain, mais sans oublier, pour autant, toute discipline de vie.

Autrement dit, Carpe diem, certes, mais fuir tout autant le lieu commun du jouisseur épicurien contemporain. Le mot d'ordre Profite du jour présent  n'est pas suffisant. Très vite insatisfaisant.

Même si, à sa façon, dès la fin du XVIe siècle, Ronsard, dans son célèbre sonnet pour Hélène, Hélène de Surgères, incitera, lui aussi, à jouir de l'instant.

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle,

Assise auprès du feu, dévidant et filant,

Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant :

Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle.

...

Vous serez au foyer une vieille accroupie,

...

Regrettant mon amour et votre fier dédain,

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain,

Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Joliment dit, sauf que la rose n'est que d'épines, et la belle Hélène, merde, pas la meilleure de tes copines. Alors, de toi à moi, tu vois, si m'en crois, l'amour n'est que chemin de croix. Qu'importe l'instant qui passe, c'est toujours l'amour qui trépasse. Et quand bien même Carpe diem, un beau jour, s'en vont mourir tous ces je t'aime.

Comme fleurs de toutes les saisons, l'amour qui fane a ses raisons.

Cher retraité solidaire,

Vraiment, ça commence à t'agacer sérieusement tout ce qui se dit sur ceux qui ont le courage de dire NON et de relever la tête face à ceux qui rêvent toujours de mettre le bas peuple à genoux.

Ce matin, sur ces réseaux qu'on dit sociaux, tu t'arrêtes sur un texte que tu trouves très percutant.

Une manière de refus formulé au départ par des Travailleurs Belges qui auraient pu tout aussi bien, parodiant Magritte, s'exclamer: Ceci n'est pas une loi !

Tu ne résites pas au plaisir de relayer ce formulaire qui a trouvé la formule. Comprenne qui pourra. Comprenne qui voudra.

Le reste n'est que gattazeries inutiles. Tu aimerais tant entendre le Président de la République lui dire: Tu es Pierre et sur cette pierre, je ne bâtirai pas la France du futur. Mais le gouvernement joue le Medef à donf. Patronat fossoyeur. Gouvernementerrement.

La marche arrière, tu le maintiens, n'est pas le meilleur chemin pour aller de l'avant.

Cher citadin frigorifié,

C'est Novembre en Mai. Le grand retour des pluies d'automne. Aux arrêts de bus, le temps qu'il fait redevient le premier sujet de conversation. La UNE de l'actu.

Ces gens qui maugréent, qui pestent, qui protestent, ça t'amuse autant que ça t'étonne. Toi, à tout jamais fils de la campagne, tu sais bien qu'il en faut de l'eau pour les champs et de l'eau pour les jardins. Il faut être crétin comme un citadin pour oublier cette vérité première. Bête comme une citadine pour sortir sans pélerine.

Tu souris, tu compatis, tu t'effaces et tu rentres chez toi. Le doux bruit de la pluie sur la vérenda, tu trouves ça beau et bon. Tu relis ce poème écrit il y a bien 45 ans, au temps où tu étais étudiant, vivant dans ta chambre universitaire de 9 m2. Bailly. Bâtiment B. Chambre 377. Déjà le gris envahissait la ville...

Par ma fenêtre je ne vois que du gris

Du gris de ciel

Que cache par endroits du gris de murs

Du gris de murs

Où se profile parfois du gris de grues

Du gris de grues

Pour peindre encore du gris de murs

Et tout en bas

Du gris de gens qui passent

Et taches grises sur gris de rues s'effacent

Par ma fenêtre je ne vois que du gris

Du gris de ciel

Du gris de murs

Du gris de gens

Du gris de rues

Du gris de grues

Du gris de gris

Du gris de gris dans le gris du brouillard

Et le matin a l'air d'être déjà le soir.

" Et le matin a l'air d'être déjà le soir ", tu n'étais pas peu fier de cette trouvaille. Aujourd'hui encore, tu la trouves bien belle cette manière de dire la grisaille du matin. On ne naît pas poète, on le devient.