Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Cher poète de 19 ans,

Cette histoire de Chanson de Craonne censurée au cimetière allemand de Fricourt, le 1er Juillet 2016, en plein centenaire de la Bataille de la Somme, te ramène brutalement un demi-siècle en arrière. Tu es élève de Terminale Philo au Lycée Lamarck d'Albert. Somme. Picardie. Tu adores Brel, Brassens et Ferré. Tout autant que Rutebeuf et Villon. Déjà tu t'appelles Crimon. Mon cri, pour tes camarades de Lycée. Mon Cri, martèlent depuis toujours tes copains de cours de récré. Depuis la communale, tu sais que ton nom t'impose de cultiver le Cri.

Te reviens en mémoire ce poème écrit par un poète de moins de 20 ans, en salle d'Etudes des Internes, un soir de novembre 1968. Un camarade de l'Internat, qui habite Bray-sur-Somme, te raconte que dans son village, contrairement aux autres années, des Anciens Combattants ont refusé de se rendre au Cimetière Allemand:

" C' était pas des Alliés ! "                                                                        

Pas des alliés ! Est-ce celà se souvenir ? Y-a-t-il encore des frontières et des drapeaux chez les morts ? Ton sang ne fait qu'un tour. Mots de guerre et mots d'amour plein la bouche. Sans rature, sans retouche, ton poème, jailli d'un jet, fait mouche.

Tu penses à ton grand-père mort gazé de la grand-guerre. A tous ceux qui n'en sont jamais revenus.

Ce soir-là, salle numéro 1, salle d'études des internes, tu écris/tu cries ton premier chant de révolte. Chant de révolte censuré dans le journal du Lycée par le Proviseur : "Monsieur, c'est le poème d'un anarchiste, il n'a pas sa place dans un journal de lycéens !"

"Censure, censure " ! A 48 annnées de distance, deux censures se retrouvent et s'épousent, se rejoignent, pour n'en former qu'une, toujours au cimetière allemand de Fricourt, près de Bray-sur-Somme.

Onze Novembre

Des Anciens Combattants

Battant de la semelle

Derrière un porte-drapeau

Et d'autres cons battant

Battant des mains

Pour ceux qu'ont pu sauver leur peau...

D'accord qu'on se souvienne

Mais pas pour jouer les patrios

Vous me direz pourtant

De quoi, de quoi, j'me mêle

Mais je ne pourrai pas manquer de vous dire bien haut

De vous dire et de vous redire

D'accord qu'on se souvienne

Mais pas pour jouer les patrios

D'accord qu'on se souvienne

Mais pas pour jouer les patrios

Dans les mains du poilu

Du Monument aux Morts

Entre les arbres qui seront cet hiver aussi des morts

Dans les mains du poilu

Du Monument aux Morts

Ils ont mis la bleu-blanc-rouge loque

D'accord qu'on se souvienne

Mais pas pour jouer les patrios

Ces diables de bonshommes

Ces hommes du Bon D...iable

Trop heureux ou trop fiers d'avoir été de la Grand Guerre

D'avoir été de tristes compères

Ont travesti leurs fils

De leur bleu-horizon oripeaux

D'accord qu'on se souvienne

Mais pas pour jouer les patrios

Et puis ils se recueillent

Pour ceux qui sont des morts sans cercueil

Et l'on voit des combattants

Battant de la paupière

Pour ceux qui ont battu les tranchées

Pour Jacques ou Jules ou bien Pierre

Alors on ose espérer qu'ils se souviennent

Simplement et vraiment de ceux qui ne sont plus

Mais déjà ils entonnent

Leur hymne national

ça leur prend aux tripes, moi ça m'fait dégueuler

De voir ces cons qui déconnent

Au nom de la Patrie

De voir que des pauv' types sont morts

Pour que de pauv' cons soient encore en vie

D'accord qu'on se souvienne

Mais pas pour jouer les patrios

Et la bleu-blanc-rouge loque

Au vent de Novembre

Claque et flotte, flotte et claque, claque et flatte

Les A.C. pleins de breloques

Les A.C. qui débloquent

J'foutrai le feu à la tricolore loque

D'accord qu'on se souvienne

Mais pas pour jouer les patrios

Y'en a assez de ce genre d'A.C.

Faut que ça cesse ou qu'on fasse cesser

Que ça cesse et qu'on n'ait plus à dire

A chaque fois que commence une nouvelle guerre

Que bien sûr ce sera la der des der

Alors et seulement alors

Qu'on se souvienne d'accord

D'accord qu'on se souvienne

Des pauv' types qui sont morts.

                                     Jean-Louis Crimon. Chansons noires. 1968.

Cher vieux pacifiste jaurèssien et pas seulement,

C'est sans doute parce que ton père a longtemps été jardinier dans les cimetières militaires britanniques, à la Commonwealth War Graves Commission, la Commission anglaise, comme il aimait dire, ton  paternel, que tu as ces idées-là. Aussi parce que ton père s'est tapé, en prime, pour ses 20 ans, deux années de STO, en Allemagne. "Déporté du Travail" -arrêté, menotté et embarqué par des gendarmes français, tenait-il à préciser à chaque fois. STO, du 27 avril 1943 au 25 avril 1945.

La Chanson de Craonne

Au Cimetière Allemand de Fricourt, en cette soirée de commémoration du 1er Juillet 1916, (3000 morts entre 7 heures 34 et 7 heures 37, 60.000 morts à 13 heures), personne n'a pris la défense de La Chanson de Craonne. 

Si tu étais Ministre de la Défense ou Secrétaire d'Etat aux Anciens Combattants, tu te dirais qu'il y a maldonne, que c'est la mémoire que La Défense offense. Que c'est cela qui devrait être interdit.

En cette soirée du 1er Juillet 2016, toi, tu rêves du jour où un Président de la République Française décidera de remplacer les paroles de La Marseillaise par les paroles de La Chanson de Craonne.

Sûr, ce jour-là, la guerre aura... du plomb dans l'aile.

L'auteur anonyme de La Chanson de Craonne pourra enfin... reposer en paix.

Manifestement, c'est pas demain la veille !

Ceux qui ont cru mourir pour "La der des der" sont toujours en enfer.

Cher toi,

Cette fois, tu te dis que la photo suffit. Les mots sont inutiles ou superflus. Les mots sont déjà dans la photo. Photo à nouveau "vue" avant de la "prendre". Devinée, pressentie, sentie. D'instinct. Instinct de l'instant. Mise en scène du quotidien. Le nom de la Boutique. Les deux jeunes gens qui arrivent à ta droite. One shot. Only one shot. Pas le droit à l'erreur. Avant, c'est trop tôt. Après, c'est trop tard. Le juste moment. Instant décisif. Cartier-Bresson dixit.

Aujourd'hui, tu n'écriras rien d'autre. Tu t'envoies une Carte Postale comme au bon vieux temps.

Quelques mots au destinataire. Temps superbe. Contrée agréable. Pensons bien à vous. Vous embrassons. C'est tout.

Cher vieux Lion,

Tu lui parles souvent et tu penses qu'il comprend. Le petit félin sait bien que le vieux Lion est un être sensible. D'un coup d'oeil, il te le fait savoir. Tu ne maîtrises pas parfaitement le "langage-chat", mais "chat va venir" ! Tu te dis que lui saisit bien l'humain. Plus de quinze ans déjà qu'il partage ton temps et ton espace. Avec ces yeux toujours en éveil qui en disent long sur son degré d'humanité et de "chatgesse". Complicité métaphysique essentielle. Il a mis un temps fou - et une sacrée patience - à essayer de te faire comprendre que si toi, tu manges trois fois par jour, il n'était pas question que lui se contente du repas du matin et du repas du soir, même avec croquettes et boulettes en alternance. D'ailleurs, côté pitance, il joue souvent le dépité devant sa gamelle en comparant avec ton assiette. Chat a l'air vraiment plus sympa, plus agréable à regarder du côté de ton assiette. Histoire de contenu et de goût. D'ailleurs, il adore tester les aliments qui composent ton menu.

Si par hasard, ou par lubie, tu décides de ne pas répondre à sa demande, si sa gamme de miaulements à forte densité informative n'aboutit pas, Socrate - c'est son nom- tourne les talons et s'en va se poser au mileu de la pelouse, te tournant le dos, ostensiblement, à toi et à ta maison: il boude.

Une bouderie qui peut durer l'après-midi entière quand elle prend naissance le midi.