Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Paris. 6 mai 2012. Deuxième tour de la Présidentielle.                                     © Jean-Louis Crimon 

"Ce mec-là, mon vieux, il est terrible !" Forcément, on pense à trois ou quatre célèbres couplets de Johnny Hallyday en revoyant cette photo. Photo prise en mai dernier à l'entrée du Lycée La Fontaine. Il y a un peu plus de quatre mois.

Le Johnny de l'affiche les chante peut-être déjà, ce jour-là, ces couplets-là. Pour mémoire et juste pour sourire, avec ou sans retouche, juste pour la touche, on les fredonne ensemble :

Hé, regarde un peu, celui qui vient

C'est le plus beau de tout l'quartier

Et mon plus grand désir, c'est d'lui parler,

Il aguiche mes amis, même les plus petits.

Pourtant, pour lui, j'ai pas l'impression d'exister,

Mais tout ceci ne m'empêche pas de penser :

"Ce mec-là, mon vieux,

Il est terrible !"

Ou bien, déjà nostalgique, avec ce petit rien magique :

C'est beau de rouler, en rêvant,

Voilà que j'arrête ma vieille citron,

Et j'ai bonne mine devant la belle maison

De celle que j'aime, les poches à plat.

Pourtant si elle m'embrassait rien qu'une fois

Je dirais certainement en parlant de moi :

"Y'a pas à dire, ce gars-là

Il est terrible !"

Ou encore, dans un autre genre :

Souvenirs, souvenirs

Je vous retrouve dans mon coeur

Et vous faites refleurir

Tous mes rêves de bonheur 

...

Souvenirs, souvenirs,

Il nous reste nos chansons

...

Souvenirs, souvenirs,

Vous revenez dans ma vie

Illuminant l'avenir

Lorsque mon ciel est trop gris.

Sarkozy, Johnny. Jour J. D Day. Hallyday. Jojo, Sarko. Sarko, Jojo. Juste une photo. L'affiche et la... fiche.

Paris. Août 2012.                                                                                       © Jean-Louis Crimon  

Parfois, il n'y a rien à dire. Juste à ouvrir les yeux. Juste à regarder la ville. La voir. Savoir la voir. La voir et la boire. La boire des yeux. La goûter. La déguster. La savourer. La déchiffrer. Lire les espaces. Les mots des murs. Des palissades. Palissade à l'injonction facile. Message imbécile. Elle te parle ta ville. La ville te parle. Te parle au futur.

Demain. Demain ! Demain ? Mais la vie est moche. Demain te fait déjà les poches. Qui va lui sonner les cloches ? Toi, tu marches sans voir. Sans t'apercevoir que le futur s'approche. A grands pas. Le lointain se rapproche. Futur lointain devient futur proche. Demain est présent. Omniprésent. Demain se fait doubler par le présent. Le présent dépasse ton futur. Ton futur, c'est déjà du passé. Ton futur est dépassé.

Demain est dépassé. Demain est du passé. Demain est derrière toi. Demain dans le dos. Deux mains dans le dos. Le futur s'efface. En peu de temps. En un tour de main. Le futur passe. Le futur trépasse. Au présent.

Jamais le présent ne repasse. Demain, c'est derrière. Devant, le présent. A peine le temps d'être au futur. Tout va si vite, en ville. On double son futur. Sans même avoir klaxonné. A présent, au présent de se méfier.

Demain, c'est déjà hier.

Rome. Septembre 2012.                                                                               © Jean-Louis Crimon

Je croyais la manie urbaine strictement parisienne. Mais, qu'à cela ne tienne, à Rome aussi, tant pis pour les nanas, l'amour se fait... cadenas. Mam'zelle Angèle, Pont Saint-Angel... Amour éternel...

L'amour qu'on cadenasse, même avec l'air bonasse, à Rome ou à Paris, de la haute ou de la populace, ça oui, je prends les paris, très vite, sûr, ça lasse. Pardon pour le propos salace, la clef d'amour, c'est porno-dégueulasse. A Rome ou à Paname, on passe, sans état d'âme, de Ma Demoiselle à Ma Dame. N'en déplaise à la femme, je trouve ça plutôt infâme. La fille qu'on embrasse, si faut qu'on la cadenasse, franchement, ça tourne à la ramasse...

Même si, impavide, face à la peur du vide, la ville éternelle s'exclame : J'ai un Tibre dans mon moteur. La clef est à l'intérieur.

Au diable la passion fleuve, je préfère couler des amours paisibles de rivière. Au sud de la France. Pour la romance sur la Durance, j'ai un peu d'endurance.

Passerelle des Arts ou Pont de l'Archevêche,

L'amour est dans la dêche,

Ponts de Seine ou Ponts du Tibre,

Pour l'amour-cadenas, je n'ai pas... la fibre.

Tu peux faire ton bégueule, J'vais te casser la gueule, Toi qui joues le fou d'amour, Toi, le faux amour, la ferme ! Tu n'es qu'un sinistre amour qui enferme...

Impair et passe. Je m'achète un passe. Pour libérer la fille qu'on cadenasse. Aider la belle à se faire... la belle. Même si, tapis dans l'ombre, quand le fleuve tourne au sombre, le vieil amant est là, vieux briscard qui se voit déjà, avec ou sans cadenas, la prendre dans ses bras. Pour se l'enchaîner de plus belle... 

L'amour-prison, ça ribambelle...

© Jean-Louis Crimon                                Paris, Place Monge. 2011.

C'était encore l'hiver. Ou bien le tout début du printemps. Un début de printemps frileux. Tristoune et frisquet. Place Monge, à Paris. Pas très loin du quai de la Tournelle. Place Monge et sa brocante d'objets en ribambelle. Place Monge et sa brocante qui, toujours, m'enchante. C'était l'hiver. Ou les premiers jours du printemps. Je ne sais plus précisément. C'était déjà le soir. Cela, je m'en souviens très bien. La nuit tombe vite en hiver. Assez vite aussi au tout début du printemps. Même si l'on sent, alors, que le jour rallonge. C'était Place Monge. Il avait un peu plu, - ce qui ne m'a pas déplu, en fin d'après-midi. Le miroir était ponctué de gouttes de pluie. Des gouttelettes, pour être honnête.

Les marchands de choses ne disaient plus grand chose. Ils avaient, comme on dit, fait leur journée. Ils emballaient tranquillement, soigneusement, précautionneusement, leurs porcelaines. Leurs tableaux de Maître qui n'avaient pas trouvé de nouveaux Maîtres. Leurs petits meubles à écrire, qui resteraient sans servir. Leurs guéridons. Leurs tables de nuits. Leurs couverts en argent. Vendus par des gens désargentés.

L'homme à casquette s'approche. Il se regarde dans le miroir, sans se rendre compte qu'un autre miroir le réfléchit. Je veux dire le reflète. Le miroir se met à parler. Je l'entends dire quelque chose d'incompréhensible. Je tends l'oreille.

L'homme doit dire : Dans le miroir où je me mire, je me marre.

Le miroir répond : Il y a des jours où j'en ai marre. Des jours où ça va pas trop mal. Des jours où ça empire. Des jours où je larguerai tout. Tiens, ce soir, ma gueule de miroir pour un empire.

L'homme aux trois visages a dû dire encore quelque chose, mais là encore, je n'ai rien compris. L'homme aux trois visages s'est commandé une bouteille de Champ'. Elle est dans le seau. Le seau à champagne.

Vous ne croyez pas à l'histoire de l'homme aux trois visages. Il y a pourtant, sur la photo, une preuve. Une preuve irréfutable. Dans le bas de la photo. Dans le haut de la table.

Regardez bien, entourant la bouteille de champagne, il y a trois verres pour l'homme... Trois verres, ou trois timballes. Normal. Pour l'homme aux trois visages.

Rome. Mardi 4 Sept. 2012.                                                                           © Jean-Louis Crimon

Une journée de vrai déluge. Comme Rome n'en a pas connue depuis des lustres. La ville transformée en cité lacustre. Le pavé romain que la pluie lustre. Des fidèles dégoulinants qui processionnent en rustres. Place Saint-Pierre, une pluie d'enfer. Pas une petite averse. Des trombes d'eau que Dieu déverse. Le dos gelé que le froid transperce. Femmes en talons qui auraient dû choisir les Converse...

Soudain, clin d'oeil au Paradis perdu, miracle très inattendu : des Anges apparaissent sur la toile... d'un parapluie. Larmes divines que le ciel essuie. Pas très loin du Pont Saint-Ange. Le bien nommé.