Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Cher Laoshi,

Tu te souviens de ton premier poème écrit en Chine ? De la façon dont tu l'as imposé, en douceur, à ta classe de 4ème année de français. Une soixantaine d'étudiants dans l'amphithéâtre, ce jour-là. Des étudiantes surtout. 

Le balayeur, premier poème. Poème rêvé vraiment pendant la nuit. Couché sur le papier vers 5 heures du matin. Quand les premiers balayeurs entrent en action sous ta fenêtre. Musique étrange du balai de genêt qui pousse, amasse et ramasse les feuilles mortes tombées pendant la nuit. Poème écrit pour tes étudiants. Des étudiants charmants qui ne comprennent pas ton intérêt pour les balayeurs et les balayeuses du campus. Ne comprennent pas que tu puisses leur dire Bonjour, à chacun, chaque matin. Les immortaliser en photographies. Les balayeurs, ce n'est pas un sujet intéressant, a tranché, une fois pour toutes, la Chef de classe.

       Le balayeur

Dès le début d'octobre

D'un geste précis et sobre,

Il entre en scène,

Sans mise en scène,

Ici ou ailleurs,

Lui, le balayeur...

Il décrit d'étranges arabesques

Dessine d'invisibles fresques,

Avale des morceaux entiers de trottoir

Ne se raconte pas d'histoire,

Ne tire aucune gloire,

D'un destin pourtant méritoire...

Il balaie du matin au soir

Ne prend guère le temps de s'asseoir,

Vous le regardez sans le voir,

Sa vie est monotone,

A peine si ça vous étonne,

Le balayeur efface l'automne.

Un beau matin donc, dès ton entrée dans l'amphi, tu écris au tableau les trois strophes de ton poème. Sans dire un mot. Juste Ni hao. Tes étudiantes et tes étudiants lisent, en silence, le mot à mot du poème. C'est un beau moment. Un moment plein. Le plus beau moment de tes six mois chinois.

Tu commences ton cours sans faire référence au poème que tu viens d'écrire à la craie blanche sur le tableau noir. Une heure de cours magistral. Ecriture romanesque, Ecriture journalistique. Tu maîtrises ton sujet. Les étudiants sont bouche bée. A la pause, une étudiante vient te parler. Elle est très étonnée qu'on puisse écrire un aussi beau poème - ce sont ses mots - sur un métier aussi minable. Tu lui dis que ton père, dans sa vie de jardinier, maîtrisait mieux que personne le geste du balayeur. Qu'il était mort il y a dix ans. Que photographier les balayeuses et les balayeurs du campus et de la ville, les saluer chaque jour, c'est une forme d'hommage à ton père disparu. Que tu espères que le père est fier du fils. Fier des photos et de l'attitude de son fils. Elle sourit. Puis s'en va rejoindre ses amies.

Au cours de la deuxième heure, tu lis, avec tes étudiantes et tes étudiants, à haute voix, plusieurs fois, le poème. Un garçon propose qu'on le traduise en chinois. Une fille estime qu'il faut l'envoyer au journal régional pour qu'il soit publié.

C'est le dernier vers qui fascine. Le balayeur efface l'automne. Impensable pour tes étudiants. Lumineuse évidence pour toi. A mettre autant d'ardeur et d'application à faire disparaître, à peine tombée, la moindre feuille morte, c'est bien la preuve que le balayeur est porteur d'un pouvoir magique : il est cet être rare qui posséde la "gomme à saisons". Le cours prend fin sur de multiples interrogations. Tu trouves ça bien : aux réponses, tu préfères, depuis toujours, les questions.

La semaine suivante, l'étudiante indignée qu'on puisse écrire un aussi beau poème sur un métier aussi minable, vient te revoir à la pause. Tu ne sais si l'expression existe en chinois, mais manifestement, elle a dû balayer devant sa porte. Faire table rase de ses préjugés. Un beau sourire illumine son visage de Joconde inachevée. Elle te dit, tout de go : 

- Vous savez, Laoshi, maintenant, je dis "Bonjour" aux balayeuses et aux balayeurs, quand je croise leur chemin. Ils me sourient. Je ne suis pas sûre que leur vie en soit plus heureuse, mais moi, je le suis, Laoshi !  Merci à votre poème. Il a changé mon regard. Il a changé ma vie. 

Ce jour-là, tu t'es dit que tu la tenais ta... Révolution culturelle !

© Jean-Louis Crimon

( Première parution : 9 Février 2016 )

Maître Corbeau

Sur un rateau perché

Tenait en son bec 

Une allure de 5 G

Maître Renard par le bidule attiré

Le brancha sans hésiter :

Eho du Corbeau

Quel beau matos ! Mieux qu'un calendos !

C'est pas des vannes,

Si c'est vrai c'que tu cancannes,

T'es le champion des connectés du quartier.

Devant si belle jactance, le Corbeau lui balance :

Grand merci, l'ami, je m'suis mis au salami !

Fatale confidence, bec grand ouvert, le Corbeau perd son outil

S'en saisit illico le futé goupil

Qui lui dit : Mon bon ami du salami,

Je vais vous épater, c'est vous qui êtes dans le pâté !

Tout flatté trop flouté de ses flatteurs,

Perd tôt ou tard ses écouteurs !

La leçon sans doute vaut qu'on l'écoute.

Le Corbeau, trop fier pour se montrer fâché,

Jura de rester désormais toujours débranché.

© Jean-Louis Crimon / p.c.c. Jean de La Fontaine.

Même en âge de se nourrir tout seul, le moinillon flémarde encore un peu, laissant ses parents, souvent la mère, lui apporter sa nourriture et lui donner la becquée. Beauté tendre du nourrissage des petits en leur introduisant la nourriture dans le bec. Sur le plan de l'orthographe, les deux graphies, becquée et béquée, sont admises. La première est la plus courante. Sans doute parce que le bec subsiste dans la becquée.

© Jean-Louis Crimon

Le Merle noir est omnivore. Il se nourrit d'une grande variété d'insectes mais il apprécie aussi des fruits et parfois des graines. Il aime particulièrement les petits fruits qu'il peut saisir dans son bec et emporter déguster plus loin.

S'il est surtout un chasseur au sol, le merle n'hésite pas à explorer les arbres pour collecter insectes ou chenilles. Ou grapiller quelques fruits qui s'y trouvent encore à la sortie de l'hiver.

Baie rouge pour bec jaune de Merle noir. Beau tableau juste avant le soir.

© Jean-Louis Crimon

Il est chez lui. En toute liberté. Trouve étonnnant que moi je sois en cage. Le jardin est à lui. Rien qu'à lui. Je n'en suis qu'un usager passager. D'en être le Roi il se targue et chaque matin il me nargue.

- Ben oui, quoi, toi, l'humain, qui fait le malin, derrière la grande baie vitrée de ta véranda, tu n'entends pas ce que te chante ton ami rouge-gorge, tu ne te rends pas compte de la réalité de ta situation. C'est toi qui est en cage et moi en toute liberté. 

Bien sûr, personne ne va me croire. Pourtant, c'est vrai. Le rouge-gorge me parle. Chaque matin. Me parle avec les yeux. C'est déroutant. Au début surtout. Un tel regard. Une telle profondeur. Tant de malice. Ses derniers mots, ce matin, c'était débordant d'humour, avant de se tirer, à tire-d'aile...

- Allez, va, toi, l'humain, si j'osais, je te donnerai bien l'idée, une idée de volatile pas volatile du tout, écris tout ça. Prends la plume...

© Jean-Louis Crimon