Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Passant par hasard sur le quai du vieux Monde

Je suis l'embarqué de l'antépénultième seconde.

© Jean-Louis Crimon 

     Peu importe l’heure, le lieu, la ville, le pays,

     Soir qui tombe ou plein midi

     J’aime le geste du balayeur

     Sans doute parce que c’est le geste de mon père jardinier

     Bon bêcheur pas bêcheur, bon balayeur 

     Dans sa vie, il en a donné des coups de balai, mon père

     Autant que de coups de bêche

     Feuilles mortes ou poussière

     Eté, printemps, automne, hiver 

     En toute saison, son balai avait toujours raison

     N’a jamais lésiné 

     Chaque jour de sa vie 

     Pas un jour sans un coup de balai 

     La cour, côté jardin 

     Le trottoir, côté rue

     Impeccable 

     Fallait que ce soit impeccable 

     Impeccable, nickel, ses deux mots préférés 

     Pour parler de ces choses essentielles à ses yeux
 

     Dans ma tête d’enfant, j’imaginais qu’il balayait aussi les jours au calendrier 

     Pour que le temps passe plus vite

     Hop, un coup de balai sur aujourd’hui pour qu’il se nomme hier 

     Hop, déjà se pointe demain pour balayer les soucis d’aujourd’hui 

     Hop, demain effacé en un tour de main 

     Dans mes conjugaisons enfantines, les éléments étaient aussi de la partie

     Le vent balaie la campagne 

     Le ciel balaie les nuages 

     La pluie balaie la poussière

     Aujourd’hui encore, après toutes ces années amoncelées

     il y a toujours un coup de balai à donner quelque part 

     Le balai Aujourd’hui efface toujours Hier 

     Rien à faire, il y a toujours quelque chose à faire 

     Dernier balayage du soir 

     Déjà pointe le premier coup de balai du matin

     Seule différence, s’est enfui à tout jamais le temps de la belle enfance

     Mon père a changé de destin

     Il s’est absenté 

     Pour toujours, disent les gens

     Je n’en crois rien 

     Moi, je pense qu’il balaie l’envers des nuages.

     © Jean-Louis Crimon 

        Ce caillou bizarre 

        pomme de terre à la peau brune

        je l’ai toujours dans ma poche

        comme un trophée

        un talisman

        un trésor

        Pomme de terre éternelle

        inoxydable

        imputrescible

        silex silencieux depuis si longtemps

        qui ne parle qu’à moi

        le soir très tard

        ou la nuit

        Pomme de terre fossile venue de la nuit des temps

        pomme de terre-caillou de la mi-août

        pomme de terre-caillou qui se fout du mildiou

        Des pommes de terre cailloux, j’en ai des dizaines

        rangées dans le bas du placard de ma chambre

        Souvent mon père me chambre :

        un jour, on va les cuire, tes patates-cailloux

        on fera un grand feu dans le jardin

        On les mettra dans le grand chaudron

        avec de l’eau

        des poireaux

        des carottes et des oignons

        Ce jour-là

        tu sauras

        quel goût elle a

        la soupe à 

        cailloux

       © Jean-Louis Crimon 

     Tu te souviens de ce soir de décembre

     RER B Station Saint-Michel

     Rictus vient s’asseoir devant toi

     Rictus dessiné par Steinlen 

     Il te fait face cheveux hirsutes

     Regard hagard dans le train du soir 

     Après avoir arpenté l’allée du train deux fois

     Dévisagé un à un le visage de chacun

     Il t’a choisi, toi

    Vous ne vous parlez pas

    Vous ne prononcez aucun mot

    Juste un regard qui en dit long

    Tu penses tout bas mais très fort 

    Je sais qui vous êtes mais je ne dirai rien

    Le poète populaire

    Randon de votre vrai nom

    Rendons à Randon ce qui est à Rictus

    Rendons à Rictus ce qui est à Randon

    Gabriel Randon, Rictus, Jehan Rictus

    Il a raison celui qui chante « Longtemps, longtemps, après que les poètes ont disparu, 

    leurs chansons courent encore dans les rues… »

    R E R 

    Rictus Est Rictus

    Rictus Est Randon

    Randon Est Rictus 

    Je venais d’acheter « Le Cœur populaire » chez un bouquiniste du quai de la Tournelle.

    Poèmes, Ballades, Plaintes et complaintes.

    S’il est permis, une fois ou deux, dans la vie, de croire aux signes, sûr, ce soir-là, c’était un signe. 

    L’Ange Gabriel venu annoncer l’enfantement d’un poète. Sa naissance. Ou son retour.

    Jehan Rictus et ses Soliloques du pauvre. 

    « Tout d’même, si qu’y r’viendrait… »

    © Jean-Louis Crimon 

             Mon père travaille sur la voie

             La voie ferrée

             Il est poseur de traverses

             C’est un ouvrier du rail

             Fin des années cinquante, début des années soixante

             Ma mère est une mangeuse d’escargots

             Les jours de pluie, elle nous demande à nous, les enfants

             D’aller dans les talus, les fossés

             Lui en ramasser

             Des Bourgognes ou des petits gris

             Double paire de chaussettes dans les bottes

             Pour pas prendre froid par les pieds

             Une pèlerine à capuchon et en route par la petite route

             Celle qui a de grandes herbes sur le bord

             Et des fossés plein d’eau à rabord

             Quand il a beaucoup plu

             Et que soudain il s’arrête de pleuvoir

             C’est le bon moment

             La chasse aux escargots commence

             Sans jamais décevoir

             Armés d’un bâton pour écarter les ronces et les orties

             Ma petite sœur et moi

             On a tôt fait d’en remplir un seau entier

             Au retour, souvent sous l’averse 

             On prend le chemin de traverse

             © Jean-Louis Crimon