Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Ce doit être avant-guerre. Ou peut-être pendant la guerre. Avant 1918. Avant 1920. Sur la Place, il n'y a pas encore de Monument aux Morts. Les survivants n'ont pas encore décidé de le construire en hommage aux Morts de la Grande guerre. Ceux qui sont morts pour que ce soit "la der des der".

La photo a pu être prise un dimanche. A la sortie de l'Eglise. Au centre de la vingtaine de personnes, des enfants et de jeunes hommes, le prêtre ou l'abbé, qu'au village on appelle Monsieur le Curé. Une fonction qui a au moins trois noms avait de quoi impressionner l'enfant de choeur que je serai à la fin des années cinquante. 

Pas de femmes au premier plan, une petite fille uniquement. 

© Jean-Louis Crimon

Pour la première fois, je ne reconnais pas l'endroit. Je n'arrive pas à situer l'abreuvoir. Je ne sais pas comment lire le sens de la rivière qui serpente entre les peupliers et les saules. Chasseur de ragondins. Chasseur au gibier d'eau. De l'autre côté de la rive, le garde-chasse. Son képi le trahit. Le porte-carnier montre au photographe le premier trophée. Le chasseur au chapeau met en joue un volatile imaginaire. Tableau savamment mis en scène. Le chien, lui aussi, prend la pose.

© Jean-Louis Crimon

A la onzième heure du onzième jour du onzième mois de l'année... Onze Novembre 1918, fin de quatre ans de guerre. Au nom des pères et des fils, enfin, l'armistice. 

20 millions de morts, civils et soldats, dans cette guerre qui devait être la "der des der". 100 ans plus tard, les fabricants et les marchands d'armes font toujours leurs affaires. Ont trouvé la parade. Les guerres, aux autres, les font faire. 

Onze Novembre 2018. La jolie marche des 70 vers l'Arc de Triomphe sonne faux. C'est le bal des hypocrites. Syrie, Yemen, Ukraine... Nous faudra-t-il toujours dire... AMEN  ?

Pas un mot, bien sûr, pas une pensée, pour les mutins de 1917, les fusillés pour l'exemple... Ceux qui avaient compris que "Guerre à la guerre" était le seul véritable avenir humain. L'ont payé de leur vie, tués par les balles de leurs propres amis.

© Jean-Louis Crimon

Tout en haut de la rue Neuve, pas si neuve, il y avait la ferme Labesse et puis, après le virage sur la gauche, un peu plus loin, la maison du père Delacroix, qui se prénommait Georges comme mon père. C'est lui qui venait cueillir les cerises dans le verger de la maison de Madame Morel, où Tante Laure était la gardienne des lieux. Le père Delacroix, - ça m'étonnait vraiment -, était toujours en bottes de caoutchouc, même quand il ne pleuvait pas. Il grimpait aux arbres sans échelle, et avec ses bottes. Un sacré asticot, disait de lui la Tante Laure, un tantinet admirative de la souplesse et des prouesses du septuagénaire.

Seule déception pour ma Tante Laure très pieuse et pour moi qui voulait toujours trouver du sens dans le nom des gens: Delacroix n'allait pas à l'église, pas à la messe, pas à confesse. Un comble. Dans ma tête d'enfant, me suis dit: je crois que Delacroix ne croit pas. 

© Jean-Louis Crimon

Au début, mon père travaille au Château. Ensuite chez la Tante Laure. C'est beaucoup plus tard que mon père prendra la route d'Hérissart, quand il devient livreur de pain. Avec Philibert, son cheval, tirant sa carriole de pains chauds et fumants. Je l'imaginais, mon père, fouettant le vent et la pluie plus que son cheval qu'il adorait. Le boulanger, son patron, s'appelle Dieu. Dieu nous donne notre pain quotidien. Enfin, nous le vend. Le Dieu boulanger, m'a expliqué mon père, n'est pas le Dieu de la prière de Monsieur le Curé. En plus, Dieu boulanger -c'est amusant- était... Protestant. 

Le village où le boulanger se nomme Dieu, le cantonnier Laflotte et le menuisier, qui fabriquait les cercueils, Vérité, était pour moi un village extraordinaire où les noms des gens avaient du sens.

A 7 ans déjà, grâce au sens du nom des gens, j'avais tout pressenti du sens de la vie. 

© Jean-Louis Crimon