Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Il y a des livres pour la pluie. Des livres de ciel gris. Des livres pour la mélancolie. Des livres pour le coeur en automne. Il y a de bons livres d'hiver. Il y a des livres de printemps. Mais je ne suis pas sûr qu'il y ait des livres pour l'été. L'été, ce n'est pas fait pour lire. Ou alors le temps d'une matinée grise. Ou bien pour adoucir un soir d'orage. L'été, lire à la plage, je n'ai jamais su. Je n'ai jamais pu. A la rigueur, lire à la montagne. Je me souviens avoir lu Ainsi parlait Zarathoustra à La Chapelle-en-Valgaudemar. Nietzsche à la montagne, ça se comprend, ça s'impose. Nietzsche à la plage, non, je ne pourrais pas. Je ne pourrais jamais. Pas dans une ville de bord de mer. Ou à l'ombre des platanes, quand la fraîcheur du soir invite à s'asseoir.

Je m'étais empêtré dans mes certitudes quand la lectrice du vendredi est arrivée. Elle partait à Cannes. Pour une dizaine de jours. Elle voulait trois livres. Elle exigeait que je lui choisisse trois livres. Pas en fonction de ses goûts, mais en fonction de mon humeur, ou de mon humour, du moment. Comme d'habitude, elle était pressée. Très pressée. Très vite, j'ai trouvé les trois livres souhaités. Clair de femme de Romain Gary, L'homme de minuit de Francis Carco et Meuse l'oubli de Philippe Claudel.

Pour rire, je lui lance: je vous souhaite un peu d'ombre. Elle sourit, en faisant non de la tête. Avant de me gratifier, d'une voix claire et forte, d'un superbe octosyllabe:

Lire au soleil, c'est pas pareil.

Les détails du plan social de PSA. Ibrahimovic au PSG. Deux titres de Une d'un quotidien du matin. Le Parisien, pour ne pas le nommer. Sur la photo, Ibra, comme, parait-il, on l'appelle dans le milieu, applaudit des deux mains. Pas facile d'applaudir d'une seule, je sais ! Ibrahimovic, censé applaudir à la signature de son contrat avec le PSG. Le regard est souriant. Rieur même. Manque de bol, le regard semble regarder le titre sur Peugeot: les détails du plan social de PSA. Télescopage de titres. En Une, en général, mieux vaut éviter ça. Le regard du footballeur passe pour moqueur. Pour Ibra: contrat de trois ans et un salaire annuel de 14 millions d'euros. Net d'impôt. Chez Peugeot, ancien roi de la bagnole, on fignole le plan de suppression de 8000 emplois. Rien que ça ! Le groupe PSA justifie sa décision par le coût du travail en France. Taux horaire de la main-d'oeuvre dans son usine slovaque: 6 euros, à Aulnay: 36 euros. Comme on dit: y'a pas photo. Plan social est un euphémisme. Mesures d'accompagnement, une douce expression en forme de douce hypocrisie. Fermer Aulnay-sous-Bois permettrait une économie de frais fixes de 108 millions d'euros par an. C'est la direction du groupe qui l'affirme. Oubliant de préciser dans le même temps que, l'an dernier, le groupe PSA Peugeot Citroën a offert 250 millions d'euros à ses actionnaires.

Tiens, tiens... Diviser par deux les dividendes versés aux actionnaires pourrait dispenser de fermer Aulnay ? 

Le faire-part de la fermeture de l'usine d'Aulnay, pour économiser 108 millions d'euros par an, s'accompagne des inévitables mots de condoléances sociales rituelles. Pas de licenciements secs. Reclassements internes. Mutations. Mobilité. Aides au départ. Aides à la formation. Aides à la création d'entreprise.

La chute du papier, bas de page 4, vaut son pesant d'humour. Je cite, texto: "A noter, enfin, ce coup de pouce pour l'achat d'une voiture neuve ou d'occasion à destination des salariés qui acceptent de changer de site ! Faut-il le préciser ? Il s'agit d'une voiture "maison", bien sûr." Chute gentiment impertinente.

Manque juste une petite question. Une question... d'accompagnement. Volontairement hors-sujet. Vraiment hors-jeu. Pour conclure le "télescopage" des deux titres de Une, sur un joli... une-deux:

14 millions d'euros, pour le nouveau Parigot, chez Peugeot, ça fait combien de salaires de prolos ? 

© Jean-Louis Crimon

Trois mots dans la photo. Du texte dans l'image. L'image a déjà son texte. L'image n'est pas prétexte. Plutôt contexte. La légende est à l'intérieur. Mais dans le bas du coin droit de l'image, le talon du pied gauche hésite à écrire le début d'une autre histoire. Hésitation en forme de ponctuation. Ponctuation en forme d'hésitation. Attitude très féminine. Très femme. Talon aiguille. Aiguille qui aiguise notre curiosité. La porte entr'ouverte indique sans doute le chemin. Comme une forme d'invite. Le nom de la boutique vaut tous les titres possibles. C'est le titre d'un roman mauve. Passage du désir. J'ai volé l'instant. Me suis éclipsé dès le larcin commis. Le photographe est un voleur. Voleur d'instant. Voleur d'instinct. Instantané. Instant damné. Instant donné. Passage du désir. Désir du passage.

En un instant, le photographe tourne les talons.

Pas vu, pas pris !

Passage de l'instant.

Désir de l'instant.

Instant du désir.

"Allons z'enfants de la Patrie, le jour de gloire est arrivé..." M'a jamais fasciné notre hymne national. M'étonne d'ailleurs que des paroles pareilles puissent encore se chanter aujourd'hui. Surtout "Qu'un sang impur abreuve nos sillons..." Vraiment Rouget, même dans le contexte particulier où tu la composes, ta Marseillaise, tu aurais pu trouver mieux ! Tu sais, moi, Rouget, je suis plutôt Brassens: "Le jour du 14 juillet, je reste dans mon lit douillet..." D'ailleurs, avec le temps qu'il fait, ces temps-ci, franchement, c'est très olé olé de rester... au lit.

Lui, c'est l'infiltré ! La formule a jailli de l'autre bout de la table. Je venais à peine de m'asseoir parmi les nouveaux bouquinistes. C'était il y a deux ans. Réunion de rentrée pour introniser les nouveaux. Personnalités intéressantes. Bonnes gueules. Beaux parcours. Plaisanteries. Taquineries. Mises en boîte. Façon de mettre à l'aise. De marquer son territoire.

- Ta spécialité, c'est quoi ?

- Curieux de tout ! Spécialiste en rien !

Mon voisin de commenter: ça commence bien ! 

Je n'ai pas compris pourquoi.

J'étais là simplement. Sans arrière-pensée. Sans a priori. Sans idée préconcue. Sans masque. Sans manière. Sans façon. Sans phrase de circonstance. Sans propos retenus, style "je n'aurai pas dû".

Je me trouvais confondu. Démasqué. Identifié. Perçu non plus comme entrant, mais déjà comme intrus.

L'infiltré ! Quel mot !

Deux ans plus tard, à l'heure du départ, je me dis qu'au fond, ce bouquiniste-là avait raison. Avait vu clair avant moi. Infiltré, j'étais. Infiltré, je serai. Infiltré, j'aurais été. Malgré moi.

Le journal du bouquiniste, publié ou pas, en témoignera.