Le blog de crimonjournaldubouquiniste

                                                                                                                         A Jean-Arthur

    Comme je remontais des classes impassibles

    Traquant les préjugés, cherchant les idées neuves

    Je pensais à l’autre fou rêvant de grands fleuves

    Au scalp du vieux monde, aux livres impossibles

    A contre-courant des pédagogues en vogue

    Pour apprendre je voulais croire qu’on embarque

    A bord du même navire, de la même barque

    Qu’on aborde les idées sans esprit de catalogue

    J’avais le verbe auxiliaire comme le statut

    J’étais le prof, le copain, l’ami, le frangin

    De tout savoir vous aviez faim, j’étais à jeun

    Que ne l’ayez-vous dit, pourquoi l’ai-je tû

    J’étais inquiet du chemin et vous insouciants

    Combien de vies faut-il pour faire le parcours

    Curieux savoir où le par cœur n’a plus cours

    On se quittait sur des questions, moi vous remerciant

    Poussez la porte, c’est la question qui importe,

    Le regard qui la fait naître, ouvrez la fenêtre

    Il y a mille et une manières de connaître

    Une seule façon de ne pas perdre la leçon, qu’importe

    Le cours qui prenait fin me laissait sur ma faim

    Le cartable sur la table, le livre encore ouvert

    Ou le journal à la page des faits-divers

    Déjà nous savions que la quête n’aurait pas de fin

    J’inventais le verbe semer, des idées comme de l’herbe,

    Les pensées aussi ça se sème, prenez-en de la graine,

    Etranges jardiniers, deux fois par semaine,

    A bonnes semailles, belles récoltes et savoir superbe.

    © Jean-Louis Crimon                                                                                                                                            

L’enfant est en classe de quatrième. Cette année-là, il décide qu’il aura trois poètes préférés : Villon, Ronsard, Verlaine. Chaque soir, dans la grande salle d’études des internes, après avoir rapidement rempli ses obligations de travaux scolaires parfaitement inintéressants, en silence, même si ça chante dans sa tête, il compose, il écrit, il crie. Sa révolte et son amour. Son nom de plume, il se l’est inventé avec trois syllabes de ses trois poètes préférés : VIRONLAINE. 

Trouvère, c’est le métier que l’enfant aimerait faire. Il le dit à son professeur principal, à la réunion d‘orientation. « Moi, plus tard, j’aimerais être Trouvère ». Problème, dans le dossier de documentation, cette profession-là n’est pas mentionnée. L’enfant demande comment faire. Le professeur principal ne peut retenir un superbe éclat de rire. Puis, reprenant son sérieux, il s'exclame : « Cherchez pas, Trouvère, vous ne trouverez pas ! ça n’existe pas, ça n’existe plus. On n’en a pas besoin dans la société d’aujourd’hui ! »

L’enfant est déçu. Il se dit que ce n’est pas bien de décevoir un élève qui veut être Trouvère. 

Il maintient son choix. En silence, dans sa tête. Pour lui seul. Il redouble. D’efforts. Dans l’étude solitaire de la maîtrise de l’art des rythmes et des rimes. 

Le titre de son premier poème, ce sera « Ma Dame », tout simplement. Mais en deux mots. A la manière d’un Chevalier parti pour la Croisade.

                  Ma Dame

       Souvent la nuit je m’éveille

       Cherchant en vain le sommeil

       Je pense. Je pense à vous Ma Dame

       Je vous devine près de la flamme

       Dans votre château vous chauffant

       Tandis qu’au dehors souffle le vent. 

Il y a deux autres strophes, une où l’enfant fait rimer songe avec mensonge, et la dernière, la plus belle, celle où il dit « En vain, mon coeur vous appelle », mais l’enfant ne les retrouve plus. Deux strophes perdues. D’un trouvère inconnu.

© Jean-Louis Crimon

      Longer le fleuve

      Par le chemin de halage

      Et rentrer

      Avant qu’il ne pleuve.

     © Jean-Louis Crimon

Pas tous les jours qu'on rigole,

A pousser l'eau dans la rigole,

Même si parfois on se gondole

Quand l'un de nous dégringole...

Balayeur, balayeur,

T'auras des jours meilleurs...

Pas marrant, c'est vrai, en automne,

Les feuilles mortes à la tonne,

A la longue, c'est monotone,

Enfin, à la fin, on entonne...

Balayeur, balayeur,

T'auras des jours meilleurs...

L'hiver, la neige, c'est plus doux

Même si ça finit en gadoue,

Et nous, le soir, sur les genoux,

Pas grand monde qui pense à nous...

Balayeur, balayeur,

T'auras des jours meilleurs...

© Jean-Louis Crimon

Dès le début d'Octobre

D'un geste précis et sobre

Il entre en scène

Sans mise en scène...

Ici, là, ou ailleurs

Lui, le balayeur...

Il décrit d'étranges arabesques

Dessine d'invisibles fresques...

Avale des morceaux entiers de trottoir

Ne se raconte pas d'histoire

Ne tire aucune gloire

D'un destin pourtant méritoire...

Il balaie du matin au soir

Sans prendre le temps de s'asseoir

Vous le regardez sans le voir...

Sa vie est monotone

A peine si ça vous étonne

Le balayeur efface l'automne.

© Jean-Louis Crimon