Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Passé une bonne partie de la nuit sur un site qui recense toutes les grandes catastrophes minières du Bassin Lorrain. Depuis le 15 Mars 1907 jusqu'au 21 Juin 2001. Aucune mention de Joudreville. Simplement la longue litanie de tous les morts à la mine.

Puits Villemuin, 15 mars 1907, explosion de grisou, 83 morts.

Puits Sainte-Fontaine, 3 janvier 1919, explosion de grisou causée par une lampe défectueuse, 36 morts.

Puits Reumaux, Merlebach, 26 mars 1925, défaillance de la machine d'extraction, chute de la cage au fond du puits, 79 mineurs à son bord, 53 morts.

St Charles, Petite-Rosselle, 15 septembre 1929, suite à une fausse manœuvre, chute d'un fût de benzol de 200 litres, explosion, 3 morts.

St Charles, Petite-Rosselle, 16 septembre 1929, remontées subites de grisou, violente explosion, 23 morts.

A chaque catastrophe, funérailles spectaculaires, les veuves en noir, aux premiers rangs, et les noms des victimes des catastrophes gravés en lettres dorées sur les monuments de chaque commune touchée.

Le seul endroit où le mineur est nommé, c'est le Monument aux morts. Là, pour l'éternité, le mineur à droit à son prénom et à son nom, et aux deux dates gravées dans ce cas-là, ponctuation classique de nos existences humaines : date de naissance et date de mort.

Tant de morts. Tant de catastrophes minières. Mais pas la moindre mention d'un accident à la Mine de Joudreville. Parfois je me dis que ma grand-mère, Berthe Leloup, a peut-être produit un "pieux mensonge". Fatiguée des questions incessantes de la petite Giulietta, elle a un jour trouvé cette parade irréfutable et définitive : ton père est mort à la mine le jour de ta naissance. Fille-mère, comme on disait à l'époque, ce n'était pas très glorieux et surtout pas facile à vivre. Humiliation d'être abandonnée par ce Sarde, déjà marié en Sardaigne, déjà père d'une petite Maria, sans doute bel homme, beau parleur, beau séducteur, mais peut-être aussi beau cavaleur... Pas fiable. Amour pas durable. Amour qui n'a pas duré.

Pardon, Francesco Zanda, mon grand-père inconnu, de dire tout ça, comme ça, maintenant, mais comprends qu'avec tout le mystère qui entoure ta vie, ton parcours terrestre et le peu de traces que tu as laissé derrière toi, on puisse se poser des tas de questions et avoir quelques doutes. En Sardaigne, ils n'ont rien su de toi depuis ton départ pour la France, en 1926 ou 1927, et en France, on ne sait pas où tu as vécu, où tu es mort et où tu as été enterré. 

Si on ne mentionne aucun accident mortel à la Mine de Joudreville, en août 1928, c'est que tu n'es pas mort le jour de la naissance de la petite Juliette, ta fille, ma mère. Qu'elle a eu beau faire, ma mère, pour te chercher, avec nous, ses enfants, plusieurs étés de suite, début des années soixante, dans tous les cimetières des villages autour de Joudreville, de Piennes ou de Bouligny, avec une volonté de fer, ma mère, mais sans jamais que nous trouvions une tombe à ton nom. Pas de plaque mortuaire sur un monticule de terre. 

Mon grand-père Zanda, tu n'as pas été enterré dans ces cimetières-là.

© Jean-Louis Crimon

Un jour,

j'ai voulu savoir

combien de personnes

portaient le beau nom

de Zanda

en France

La réponse fut à la fois

modeste

et

impressionnante

Pour le patronyme Zanda,

on recense

22 personnes nées en France

depuis 1890,

dans treize départements différents

Le total des naissances pour le patronyme Zanda détaille :

- Une naissance pour la période 1891 - 1915

- Huit naissances pour la période 1916 - 1940

- Huit naissances pour la période 1941 - 1965

- Cinq naissances pour la période 1966 - 1990

Il y a des Zanda dans l'Est et au Sud-Est de l'hexagone

dans la Meuse

en Haute-Savoie

dans les Pyrénées Orientales

Le nom Zanda est classé au 242 693 ème  rang des noms les plus portés

Autant dire que Zanda

est un patronyme

plutôt rare 

sinon rarissime.

Parmi tous les Zanda, une femme me fait rêver,

c'est Brigitte Zanda,

qui étudie les météorites et les minerais extraterrestres.

Sûr, elle doit être

une descendante

de Francesco Zanda

qui,

lui,

arrachait aux entrailles de la Terre,

des minerais très terrestres.

Cette Brigitte Zanda, à la renommée internationale,

travaille au Muséum national d'Histoire naturelle à Paris.

Je n'ose l'appeler

Je n'ose lui écrire

Je n'ose lui poser la question fatidique

même si je devrais le faire :

–  Votre grand-père s'appelait-il... Francesco Zanda ?

© Jean-Louis Crimon

Grand-père Zanda, tu es mort vraiment trop tôt

j'aurais tant aimé que tu me racontes l'histoire de ton île

l'histoire des Nuraghi

les plaines protégées par les Nuraghi

que tu m'expliques qu'un nuraghe est une tour ronde en forme de cône

édifice mégalithique

caractéristique

de la culture nuragique

culture apparue en Sardaigne deux mille ans avant notre ère

Nuraghe

pour tutoyer les nuages

Nuraghe

petite soeur ou cousine des pyramides d'Egypte. 

© Jean-Louis Crimon

J'aurais tant aimé, mon grand-père inconnu,

te parler de mon enfance à moi,

enfance souvent cruelle,

trop pleine de moqueries et d’insultes

à cause de mes yeux

mes yeux de travers.

Strabisme.

Mot horrible que je déteste.

Je t’aurais raconté le football quand on dribble les arbres du verger

ou bien quand on joue avec eux en frappant la balle sur l’écorce,

comme au billard.

Le verger que ma mère appelle la pâture,

c’est notre terrain,

notre Parc des Princes,

notre Stade Auguste-Delaune.

Nous y pénétrons en petites foulées,

mon père et moi,

après les travaux du soir au jardin.

Short blanc et maillot rouge et blanc.

Chaussettes rouges à parements blancs.

Chaussures à petits crampons en cuir.

Deux petites mi-temps de dix minutes chacune.

Quelle que soit la saison.

Même l’hiver, quand le terrain est tout blanc.

« Sont fous avec leur foot, vont attraper mal ! »,

peste Juliette, ta fille, ma mère,

que ça met en colère.

Surtout les soirs glacés, quand c’est la neige qui éclaire le terrain,

car le verger n’est pas équipé pour les matchs en nocturne.

J’aurais aimé que tu m'expliques

les chants polyphoniques

des bergers Sardes,

que tu me dises 

comment le choeur des hommes reprend la première phrase

du premier chanteur,

celui qui improvise,

et pourquoi parfois ils ont la main droite sur l’oreille quand ils chantent a cappella.

Simple mélodie reprise par tous, a cuncordu,

improvisation poétique chantée,

chant de travail,

chant de fête,

berceuse ou chant funèbre,

compétitions poétiques de plein air, dans les villages.

Tu devais être un bon chanteur.

© Jean-Louis Crimon

A 8 ans et demi on n'est plus trop petit 

Surtout quand on connait déjà le travail du tri des minerais à la mine

Le soir, ton père Antioco et ta mère Rosa

n'ont dû parler que de ça

Des soldats Italiens qui mettent en joue des mineurs Sardes

Des hommes debouts sans armes 

les mains nues

Certains le poing levé

Mineurs en colère

Mineurs révoltés

Les soldats, sur ordre du Préfet,

font feu

sans trembler

Trois morts couchés dans l'herbe

Sous un ciel superbe

Il faut briser la grève des mineurs

Ordonne le patron de droit divin

Plus de coupure dans la journée de 14 heures de labeur  

Le patron grand humaniste

A décidé d'en finir avec la pause du Midi, une heure en été,

une heure au soleil de septembre 

Il faut y mettre un terme

même si septembre, c'est encore l'été,

Au diable le droit ancestral

A l'heure de repos au soleil estival

Le patron de la mine a le pouvoir

de changer le nom de la saison

Le patron a toujours raison

A la fin de l'été

Le patron décide que c'est déjà l'hiver

La pause du Midi n'est plus nécessaire

Aucune discussion possible

Prenez les têtes pour cible

S'ils ne veulent pas comprendre

S'ils ne veulent pas redescendre

Vous n'avez qu'à les descendre

Les soldats appelés en renfort

Font le sale boulot de la mise à mort

Toute l'Italie se met en grève

Pour la petite soeur Sardaigne

Pour éviter que le sang saigne

mais c'est déjà trop tard, 

l'histoire tourne au cauchemar

Trois morts couchés dans l'herbe

Trois morts d'abord

Le quatrième prendra son temps

mais sans trop d'efforts

rejoint ses trois frères déjà morts

morts pour des droits qui n'existent pas encore

Hommage aux quatre 

de mille neuf cent quatre.

Forcément tu te souviens du quatre 

septembre mille neuf cent

quatre

de la  grève des mineurs

réprimée dans le sang

A quatre

jours près, 

- 8 mars 1896 - 4 septembre 1904 -

tu avais exactement 8 ans et demi

ce jour où les soldats d'Italie

mettent en joue des mineurs d'Italie

des Italiens tuent d'autres Italiens

On ne me fera pas croire que c'est pour leur bien

Les patrons sont devenus fous

le jour de la « tuerie »

le jour de la « tuerie du Buggerru ».

Trois morts couchés dans l'herbe

Trois morts d'abord

Le quatrième prendra son temps

mais sans trop d'efforts

rejoint ses trois frères déjà morts.

© Jean-Louis Crimon