Le blog de crimonjournaldubouquiniste

J'ai dû faire la connaissance de Jean Pédeboeuf chez Serge Helluin, Libraire Apiculteur de la rue Léon Blum, à Amiens. C'était au début des années 70, au temps de la licence de philo. Au temps où je butinais tous azimuts. Nous n'avons que trop peu parlé. A peine de littérature, jamais de poésie. C'est beaucoup plus tard que j'ai pu découvrir les poèmes de cet homme qui avait été Instituteur et surtout résistant. 

24 pages pour réunir six poèmes de Jean. Les Croisades, c'est le titre de cette modeste plaquette publiée par l'Imprimerie Nouvelle d'Amiens. Le 23 janvier 1968.

Extraits : 

"Ils sont allés à la Croisade

pour sauver leur idée de Dieu."

"Ils sont allés à la Croisade

avec leurs hardes et leurs gosses

sur des chariots,

entraînés par un beau parleur."

"Ils sont allés à la Croisade

tout pleins de foi,

tout pleins de joie,

avec dans leurs yeux clairs

de pauvres gens

l'enthousiasme."

...

"Il en est tant pour qui la vie

n'a été qu'un combat sanglant,

que l'on ne sait plus par moments

au milieu des oui et des non

trouver celui qui a raison ;

que l'on ne sait plus par moments,

si, soi-même, fatalement,

on n'ira pas tout bêtement

à la Croisade

n'importe où, n'importe comment...

... Et c'est ça le plus effrayant."

Jean Pédeboeuf a aussi publié au CRDP d'Amiens "Ma Picardie, croquis en prose", (Préface de Pierre Garnier), "Poussières d'histoire sur la Somme", "En Picardie méconnue" et aussi, à Eklitra, "Croix de fer en Picardie". Autant de traces modestes d'un poète méconnu qu'une postérité amnésique condamne à l'oubli. Aujourd'hui, moi qui l'ai si peu connu, je me souviens de lui.

© Jean-Louis Crimon

Vrai roman-poème. Notes éparses, griffonnées à la hâte, comme captées dans la fièvre de l'instant. Une multitude d'espaces blancs, volontairement vierges, comme des silences pour ponctuer ou plutôt respirer le récit. Instants saisis dans l'instant. Instants fugaces captés pour mieux garder traces du fugitif de l'existence. Beauté fugace de tout ce qui trop vite s'efface.

Ce petit livre composé par James Joyce il y a plus d'un siècle, m'accompagne depuis bientôt un demi-siècle. Je le relis toujours avec le même bonheur. Je m'arrête toujours au même endroit. Sur cette phrase qui clôt le récit de la fascination pour la belle Italienne de la via San Michele, à Trieste : "Ecris-le, bon sang, écris-le ! de quoi d'autre es-tu capable ? "

Le plus bel encouragement pour passer à l'acte. L'acte d'écriture. 

© Jean-Louis Crimon

Sentiment étrange d'avoir lu ce petit roman, — tout juste une centaine de pages —, comme si son auteur était un contemporain. Au point de me demander, une fois la lecture achevée, qui peut bien être ce Georges Rodenbach. Texte fluide, limpide. Vrai poème en habit de roman. Récit d'une vie et récit d'une ville. Dans son Avertissement, que j'avais snobé allégrement, pour mieux plonger dans la lecture, l'auteur avait pourtant donné la clé : " Dans cette étude passionnelle, nous avons voulu aussi et principlement évoquer une Ville, la Ville, comme un personnage essentiel, associé aux états d'âme, qui conseille, dissuade,détermine à agir."

Bruges à la fois subterfuge et refuge. Lecteur naïf et par trop romantique, j'ai cru à l'histoire de ce veuf éploré, sans me laisser prendre par la symbiose ville/vie. Trop emporté par le rythme de chapitres courts et enlevés. D'une écriture alerte et moderne. Avec ses rebondissements à chaque nouvelle étape. Le souvenir de l'être aimé disparu, la tresse blonde conservée dans un coffret de cristal, relique pudique, la rencontre avec la belle inconnue à la ressemblance fascinante avec la femme aimée disparue, la vie quasi monacale du veuf qui se métamorphose en apparente vie de débauche, le nouveau rôle de l'amant après celui de l'amoureux transi, avant que tout ne s'écroule en tragédie. 

Je sais maintenant que Bruges-la-Morte fut publié pour la première fois, en février 1892, sous forme de feuilleton, dans Le Figaro. Je me demande bien pourquoi aujourd'hui, aucun journal, même en feuilleton, ne se révélerait capable de publier un texte aussi beau. 

Georges Rodenbach, contemporain de Paul Verlaine, de François Coppée et de Stéphane Mallarmé, mort à 43 ans, le jour de Noël 1898.

© Jean-Louis Crimon

D'abord, relire le dernier chapitre de "Contrescarpe", le récit de Julien Sarrazin, publié chez Robert Laffont, en 1975. Pour comprendre comment, une nuit d'avril 1957, une jeune fille de 19 ans, évadée de la prison-école de Doullens, dans la Somme, se retrouve, blessée, dans un fossé, au bord de la route d'Amiens. Julien Sarrazin recueille la jeune fille et l'emmène chez lui. Il l'héberge et la soigne, dans la maison de sa mère. J'aime relire ce passage en parallèle avec les deux premières pages de "L'Astragale". L'astragale, ce petit os du pied qu'Albertine, pas encore Sarrazin, s'est fracturé en sautant d'un rempart de dix mètres de haut. En rampant, elle avait réussi à se traîner jusqu'au bord de la route nationale. Dans la lumière des phares, à la vue d'une forme humaine, sur le bas côté, un automobiliste pile net. Julien Sarrazin s'arrête. Toute une vie bifurque. 

A 10 ans déjà, l'auteur de "L'Astragale" écrivait ses premiers mots, dans des cahiers à spirale.

© Jean-Louis Crimon

Pendant des années, je me serais damné pour un envoi de Verlaine ou de Camus. Envoi: hommage manuscrit de l'auteur d'un livre. Envoi et dédicace. Dédicace: formule manuscrite sur un livre, une photographie, pour en faire hommage à quelqu'un. Une dédicace amicale. Séance de dédicace à la sortie d'un livre. C'est arrivé comme ça, presque par hasard, une fascination soudaine pour les mots écrits par l'auteur aimé. Admiré. Vénéré. Mots écrits de sa main. Pour un destinataire souvent aussi prestigieux que l'auteur de l'envoi. Envoi qui renvoie à une amitié, une relation, une correspondance entre deux êtres particuliers, à un moment donné de leur vie. Une fois, je m'en souviens très bien, j'ai eu entre les mains, un livre d'Albert Camus avec une dédicace inattendue. Jamais répertoriée dans les envois de Camus. Cet "envoi" disait: "A Georges, mon ami". Georges, c'est le prénom de mon père. Mon père est mort il y a vingt ans, mais je parle toujours de lui au présent. Dans ma tête, aussi improbable que cela puisse paraître, c'était incontestable, le "Georges" de l'envoi de Camus, c'était mon père. Mon père, ami de Camus. Camus qui avait tenu à exprimer, dans cette simple et belle dédicace, toute l'amitié qu'il avait pour mon père. Les mots de Camus écrits par la main de Camus. Les mots de Camus pour Crimon, mon père. Crimon, Georges de son prénom. C'était simple. Limpide. C'était vrai. Tout simplement. 

La main de Camus avait pris la peine de tracer sur la page 3 du livre, les lettres du prénom de mon père. Clin d'oeil littéraire fabuleux. J'en étais à la fois fier et heureux. Main et mots de Camus à l'oeuvre pour un incroyable paraphe. Calligraphie et littérature réunies. Dès lors, impératif absolu: posséder ce livre-là. L'acheter. Quel qu'en soit le prix. Problème : je n'ai pas l'argent. Il faut renoncer. Trouver des raisons raisonnables au renoncement. En même temps, acquérir, posséder, attitude absurde. Insoutenable. Forme de fétichisme littéraire détestable. Aujourd'hui, la chose m'est passée. Les envois me laissent sinon indifférent, du moins relativement distant. J'ai pris du recul. La passion s'est émoussée, estompée. Elle s'est muée en simple curiosité. Curiosité toute intellectuelle. Au-delà de la possession physique. Au delà de la possession physique de la chose écrite. Ecrite de la main de l'auteur. Au-delà de la possession physique de la chose manuscrite.

Le livre de Camus avec ce bel envoi, "A Georges, mon ami ", simplement signé Albert, bien sûr j'en ai fait, le jour-même, l'acquisition. Absurde ? Fou ? Non. Aujourd'hui encore, ça me plait de croire que le Georges de l'envoi, c'est Georges Crimon, mon père. Georges Crimon, jardinier. Albert Camus le considérait comme son ami et en trois mots, le lui avait dit. Le lui avait écrit. Mon attachement aux envois a, vous le comprenez, des raisons que la raison ne peut pas comprendre.

J'ai oublié de vous préciser que Georges, c'est aussi le prénom du fils de Verlaine. Pendant des années, je vous le disais, je me serais damné pour un envoi de Verlaine ou de Camus.

© Jean-Louis Crimon