Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Très inspiré de ses années amiénoises et de son passage au Courrier Picard, le roman de Raymond Pronier, journaliste de métier, est un vrai polar, un roman policier. Les lieux de l'action se situent plutôt sur la Côte picarde, mais le siège du journal se trouvant à Amiens, de nombreuses séquences de l'histoire se déroulent dans la capitale picarde. Les deux bistrots qui se font face, tout en haut de la rue de la République, à l'époque, Le Lucullus et Chez Froc, sont des passages obligatoires. Comme les notations sur leurs deux patrons et sur leurs deux publics, deux clientèles très différenciées et très typées. Le quartier Saint-Leu, coeur historique de la ville, est aussi très présent. La place Parmentier tout autant. Forcément, place Parmentier rime avec bateaux à cornet.  

Extrait des pages 50 et 51 : 

"J'ai rendez-vous ce soir, à minuit, dans l'arrière-salle d'un restaurant de Saint-Leu. J'ai passé la matinée à flâner dans ce quartier, le seul que j'aime dans cette ville. Jeudi est le jour du marché sur l'eau. 

 Les hortillons arrivèrent pour la première fois un matin de mai sur leurs bateaux à cornets. Les hommes portaient pantalon de velours et gilet de satin. Les femmes arboraient longue jupe plissée, chemise à manches, tablier à galons et capeline."

Manifestement, ici, page 51, l'auteur du roman ne nous décrit rien d'autre qu'une reconstitution moderne du marché sur l'eau d'antan. On imagine mal en effet les hortillonnes venir à quai vendre leurs légumes en jupe plissée. D'ailleurs, même dans la version "touristique" du marché sur l'eau, pas de jupe plissée pour les hortillonnes et pas davantage de pantalon de velours ou de gilet de satin pour leurs hommes, les hortillons. 

De la même façon, le pluriel à "cornets" semble superflu et surtout incongru, le bateau à cornet, comme chacun sait, n'ayant qu'un seul "cornet".  

Mais poursuivons notre lecture, toujours page 51 : 

"La coiffe de la semaine était d'un modeste tissu, celui que l'on utilise pour les grands mouchoirs à carreaux. Le dimanche et les jours de fête, la capeline devenait blanche et s'ornait de dentelles.

Cette étrange coiffure cachait le visage des femmes et descendait sur leurs épaules. Elle devait préserver leurs jeunes visages du soleil mais les protégeait surtout du regard des hommes. 

Mon grand-père habita ici pendant quelques mois après la Grande Guerre. Il aimait collectionner les cartes postales et nous passions des après-midi entiers à les regarder. Celles de ce quartier bâti sur l'eau avaient le redoutable honneur de clore chaque représentation. A neuf ans, j'avais acquis la conviction que, sur une de ces cartes, parmi toutes les femmes que l'on apercevait sous leur capeline, l'une d'elles l'avait rendu heureux au cours du printemps 19. Grand-père ne rencontra grand-mère que plusieurs années après et ces deux-là ne me donnèrent jamais l'impression d'un bonheur éclatant. 

J'ai passé le début de la matinée place Parmentier au bord du fleuve attendant les bateaux à cornets. Le quai est aménagé pour leur servir de débarcadère. J'ai cru voir des hortillons décharger leurs cageots de fruits et de légumes encore humides. J'ai cru voir des dizaines de longues embarcations à l'avant très relevé se presser en rangs serrés." 

Ici, je me demande si l'imagination de l'auteur, malgré sa longue pratique du métier de journaliste, ne l'égare pas de façon, certes romanesque, mais objectivement discutable. Je ne pense pas - je suis allé vérifier sur place - que le quai ait été spécialement aménagé pour l'accueil des bateaux des hortillons. C'est au contraire le "cornet" du bateau qui permet d'accéder au quai. C'est le bateau de l'hortillon qui s'est adapté au quai, et pas le quai qui s'est adapté au bateau. D'ailleurs, le romancier note très bien, deux lignes plus loin, "l'avant très relevé " des longues embarcations. Avant très relevé qui permet aussi et d'abord d'accéder aux aires, ces terres cultivables dans les hortillonnages. 

Suite de notre lecture, page 52 :

"Les souvenirs ont défilé, des souvenirs de carte postale, et j'ai senti l'odeur des gaz d'échappement. Depuis des décennies, les exploitants des hortillon(nage)s, ces petits jardins maraîchers cernés de canaux, ont abandonné leurs bateaux pour les camions et nombre d'entre eux préfèrent "le marché sur l'eau" de la zone industrielle à la traditionnelle place Parmentier."

"Saint-Leu, Saint-Leu", longtemps, je me suis promené au bord des canaux psalmodiant ce nom chargé de souvenirs, gravé dans ma mémoire depuis l'enfance. Ici, le fleuve perd de sa vigueur et se divise en d'innombrables ramifications. Des canaux construits par des habitants au fil des siècles ajoutent encore à la confusion de son cours. C'est là, Saint-Leu, quartier de bric et de broc. Venise des pauvres, Bruges des marginaux." 

Bien sûr, ces extraits ne sont qu'une infime partie du roman de Raymond Pronier qui ne se déroule pas dans les Hortillonnages, mais sur la côte picarde, entre Saint-Valery et Le Crotoy. Trois pages "hortillonnages" sur un roman de plus de 200 pages. Un roman policier noir, très noir, aussi noir que le Milan dont l'auteur a fait son titre, sans oublier de nous donner, en ouverture, en guise de définition, la fiche d'identité de ce Milvus migrans :

Milan noir, rapace diurne de la famille des falconidés, au vol puissant et à la queue fourchue. Ce migrateur apparaît en France au mois de mars et regagne l'Afrique au début de l'automne. Paresseux, lâche et vorace, le milan noir vit de rapines, se nourrit dans les dépôts d'ordures et mange les poissons victimes de la pollution. Son cri est comparable au hennissement d'un cheval. Cette espèce n'a jamais été menacée. 

© Jean-Louis Crimon

Le Milan noir. Raymond Pronier. © Editions Stock. Février 1988. 

C'est un petit ouvrage à la couverture sépia et au titre tout simple : AMIENS. Publié à la fin des années vingt. Mille neuf cent-vingt. Joseph Bellemère, son auteur, avoué de son métier, y avoue surtout un réel talent pour l'écriture et une vraie passion pour le patrimoine picard. Même si, dès l'avant-propos, il relativise et esthétise sa démarche : "Cet opuscule n'est ni un guide, ni un travail d'archéologie. Il faut y voir une description d'Amiens pittoresque, telle qu'elle peut apparaître aux yeux d'un amateur de peinture."

Amateur de peinture, certes, puisque Joseph Bellemère (1887-1929) a publié, vingt ans plus tôt, une étude, présentée par lui comme "étude critique" sur le Musée d'Amiens. Il y vilipende sans retenue et avec une vraie délectation la gestion des collections. Titre de cette Etude critique, publiée en Octobre 1908 : "Le Musée d'Amiens". Extrait de la Conclusion Bellemèrienne : "Pour de rares toiles intéressantes... que de croûtes offertes par des amateurs qui auraient bien dû se garder de tels actes de générosité, et aussi que de dons superflus... alors que l'on aurait dû sévèrement consigner à la porte, et les donateurs et leurs funestes présents." 

Mais retour aux Hortillonnages et au but de nos littéraires voyages. Pages 52 et 53 de son AMIENS, Joseph Bellemère brosse un tableau sensible et très vivant, de ce lieu-clé de la Samarobrive du début de XXe siècle.

Lecture :

"Il faut voir cet endroit merveilleux, de préférence le matin - de bonne heure autant que possible - le mardi, le jeudi et le samedi. Ces jours-là, il y a, sur la place Parmentier, un marché aux légumes de grande importance et ce marché, unique en France, ajoute une note des plus curieuses au splendide tableau que nous ne pouvons nous lasser de contempler. 

Sous les arbres ou grouillent marchands et acheteurs, s'entassent des pyramides de carottes, de radis, de choux, d'artichauts, de navets, d'oignons, etc... qui mélangent toutes les nuances du vert à toutes les couleurs des fruits et des légumes, à toutes les teintes des vêtements de la foule. Tout autour du marché, jusque sur le pont de la Dodane, jusque dans la rue Bélu même, s'entassent - attelées ou dételées - des voitures à ânes et à chevaux, des baladeuses de revendeurs, des carrioles bâchées, des brouettes, des sacs, des paniers. Et sur l'eau se pressent des quantités de longues et larges barques à fond plat, à l'avant  relevé, qui apportent d'énormes chargements en provenance des "hortillonnages" et que manoeuvre, avec une habileté surprenante, un seul homme ayant pour toute ressource une longue perche ou une sorte de pelle de bois à manche court. Avec l'une ou l'autre, il accomplit de véritables tours d'adresse."

Beau papier d'ambiance, dirait-on aujourd'hui. Vrai papier de journaliste localier. Sens du détail avec de beaux arrêts sur image : couleurs, dégradés de vert, attitudes, gestes, tout ce qui constitue l'animation de ce quai Parmentier qui, à l'époque, trois fois par semaine, voit débarquer les bateaux à cornet débordant de fruits et de légumes. 

Note précieuse au bas de la page 53, note qui authentifie un fait que beaucoup considèrent aujourd'hui encore comme une rumeur ou une légende : 

"Lors des inondations de 1910, un certain nombre de ces bateaux et de ces bateliers, expédiés à Paris et dans sa banlieue, y rendaient de très appréciables services."

Problème : il n'est pas facile de trouver des photos ou des cartes postales permettant d'attester le rôle des hortillons picards dans l'aide apportée aux parisiens victimes des inondations de 1910. 

Avis de recherche aux collectionneurs... observateurs. 

© Jean-Louis Crimon

Amiens. Joseph Bellemère. Roger Léveillard, Libraire–Editeur. 1928.

Au premier abord, le titre de ce roman policier n'est pas très attractif. Pas très attirant. Pas très vendeur. "Dans les hortillonnages" n'est pas un titre de polar. Pas un bon titre. A peine une indication de direction. Une indication du lieu où va se dérouler l'action, une indication du cadre de l'histoire que l'auteure va nous proposer. Preuve de la faiblesse du titre, un bandeau rouge, en bas de la couverture, précise lourdement "Canardage à Amiens". Un titre qui a besoin du soutien d'un sous-titre aussi appuyé prouve sa faiblesse. Son manque de force. Son manque de force de persuasion. Pour convaincre le lecteur, ou la lectrice, le bandeau rouge vient à la rescousse. Même si "Canardage" n'est pas du meilleur goût. Le jeu de mots surtout. Car c'est de tout autre chose dont il est question dans ce roman qui dépasse largement le cadre du simple polar. 

La qualité de l'écriture, la pertinence des thèmes abordés, pour ne pas dire l'actualité des questions de société, le sens de l'intrigue, les fausses pistes, l'apparente banalité des dialogues, tout, dans ce petit livre de poche, tient de la vraie littérature, parce qu'il s'agit d'abord d'une "vraie écriture". Une écriture vraie, qui sonne juste. Une écriture qui révèle en même temps une parfaite connaissance des lieux de l'intrigue. Que ce soit l'étang de Clermont, lieu du dénouement, le chemin de halage, le pont sous lequel on passe lorsqu'on quitte l'étang Saint-Pierre pour aller vers Rivery, le quai Bélu, le Pont Baraban, Saint-Leu. Même la remontée de la place de la gare jusqu'à la place Gambetta, tout est "vrai". Vrai de vrai. Pourtant c'est dans la fiction que Florence Altemani nous embarque.

Lectrice très jeune du Club des Cinq et de Fantômette, Florence Altemani approfondira sa passion pour le monde des énigmes avec Arsène Lupin et Sherlock Holmes. Au cinéma, ses modèles, sinon ses héros, se nomment Jean Marais et Jean-Paul Belmondo. A la télévision, Nestor Burma, alias Guy Marchand. Elle se mettra même au saxo, hommage-clin d'oeil à l'interprète du détective jazzman. 

En Mai 2014, Florence Altemani publie donc son premier roman policier, Dans les Hortillonnages, inspirée, souligne-t-elle, par ses études de Droit, de Victimologie et d'Histoire. Trois domaines dont l'auteure  témoigne d'une réelle maîtrise.

De fait, le résumé de la quatrième de couverture place d'emblée le lecteur, ou la lectrice, devant une série d'événements, apparemment sans liens apparents, quoique...

"Après la disparition suspecte d'une apprentie sapeur-pompier, les canards du Lac Saint-Pierre meurent subitement. Lorsque le corps d'un éminent ornithologue est repêché dans les Hortillonnages, les deux acolytes en sont convaincus : un lien existe entre ces différents éléments qui agitent la capitale picarde."

Arrêt page 19 : "La renommée de la ville d'Amiens tenait en partie à sa cathédrale, classée par l'Unesco au patrimoine mondial de l'Humanité, et aux anciens quartiers rénovés qui reposaient à ses pieds, notamment le quartier Saint-Leu, mais aussi à ses jardins entourés d'eau, les hortillonnages. Il s'agissait d'un véritable domaine semi-aquatique qui s'était constitué depuis l'Antiquité romaine dont il avait gardé l'origine de son nom, puisque hortus en latin signifiait "jardin". 

Grossière erreur de raisonnement commise ici par Florence Altemani qui confond causalité et corrélation. Pour une déduction plus qu'aléatoire puisque démentie historiquement. En fait, l'auteure se contente - comme beaucoup, malheureusement -, de recopier les erreurs passées et fait remonter l'origine des hortillonnages à l'Antiquité romaine sous prétexte que le mot "hortillonages" vient tout droit du bas latin "hortus" qui signifie "petit jardin". Que le mot "hortus" ait une origine latine et romaine n'est aucunement la preuve que le site géographique des Hortillonnages ait, lui aussi, une origine latine et romaine. 

Les mots de la langue, certes, traversent les siècles, mais la pratique agricole hortillonne n'est pas romaine pour autant, puisque médiévale. C'est la tourbe qui est le marqueur essentiel. L'extraction de la tourbe. Pas le whisky tourbé. Qui lui, a une autre histoire. 

Le travail de recherche de Bruno Bréart - véritable thèse de plus de 500 pages - démontre au contraire que l'aspect légendaire d'Hortillonnages romains ne repose sur aucune réalité tangible. Cela tient de la légende au sens dégradé du terme. Autrement dit, il s'agit d'une erreur, d'une fausse information, de "fake news" avant la lettre que, malheureusement, nombre d'auteurs sans scrupules colportent de siècle et siècle, par paresse, par faiblesse, par manque de rigueur ou de courage, et surtout par le fait peu glorieux de se "recopier les uns les autres", sans qu'on puisse à ce jour savoir vraiment qui le premier a formulé pareille absurdité. Attitude stupide qui risque de finir un de ces jours prochains en une hérésie ubuesque et croquignolesque du style :

"Dans sa Guerre des Gaules, Jules César raconte comment il s'en va faire son marché dans les Hortillonnages, pour nourrir ses 15.000 Légionnaires en bivouac à Samarobriva, au cours de l'hiver 54-53."

Cela dit, si on accepte de se laisser emporter par la lecture de ce polar sans prétention, on peut prendre un réel plaisir à retrouver, au gré des pages, au gré des lieux, au gré des rieux, qui souvent gardent leur nom de la vie réelle, même si on est dans la fiction.  A part le "pâté de canard en sauce" (page 22) que moi je ne sauce pas - mais pourquoi ne pas tester un de ces jours prochains ? -, la plupart des notations sont assez justes et fidèles. Page 30, par exemple, cette observation tout à fait pertinente : "et on donnait le nom de fossé aux petites allées secondaires à vocation purement privée, inaccessibles au public." Les noms des rieux sont aussi très fidèles au réel. Ils déclinent leur véritable identité. 

Page 29 : rieu du peuple et rieu de l'abreuvoir

Page 30 : rieu du Grand fossé

Page 31 : rieu du Montplaisir

Page 32 : rieu de la Cauchiette

Mais, bien sûr, ce serait dommage de ne lire le roman, polar ou pas, que pour y retrouver traces de la vie et de la ville réelles. Florence Altemani réussit l'exploit de nous maintenir en haleine pendant trois bonnes heures. Avec deux morts et une suicidée. Sans oublier des dizaines de canards morts de mort... naturelle. 

Pour un lecteur comme moi qui rêve d'un roman policier sans cadavre et surtout sans hémoglobine, je vous l'avoue, ce n'est pas le moindre des exploits. 

© Jean-Louis Crimon

Florence Altemani. Dans les Hortillonnages. © Ravet-Anceau Editeur. 2014.

Piste cyclable ? Miracle ! Non ! Juste la voie rapide du BHNS, le Bus à Haut Niveau de Service. Dangereux de croire que c'est possible d'y pédaler tranquille. Dangereux et vraiment déconseillé. Carrément... INTERDIT. 

© Jean-Louis Crimon

© Jean-Louis Crimon