Le blog de crimonjournaldubouquiniste

© Jean-Louis Crimon                                           Copenhague. Juillet 2009. 

Un trio de danseurs au soleil de juillet.

Deux humains stupéfaits.

Interloqués.

Figés.

Paradoxe du mouvement.

Je me souviens très bien de ce moment. Je viens juste d'arriver à Copenhage. Pour quelques jours. Assis en terrasse, je laisse mon regard balayer l'espace. Une petite place pavée dont j'ai oublié le nom.

C'est calme. Presque désert. Sûr, les Danois sont en vacances... En France !

Mon regard se fixe sur le trio de pierre. Ou de bronze. Je n'ai rien bu. Pas encore touché à ma bière. Ils dansent. Je les vois danser. C'est incroyable, vraiment, ce mouvement des danseurs.

La statue danse.

Un couple s'arrête. Un homme, une femme. Deux touristes. Stupéfaits. Sidérés. Subjugués. La magie opère. Je sors mon boîtier. Je cadre. Je prends. Une image. Une seule.

J'adore quand la photo restitue le mouvement de ce qui, objectivement, ne bouge pas. Tout en figeant ce qui, habituellement, est en marche.

Danseurs... endiablés.

Humains... statufiés.

J'adore quand la vie s'inverse.

    © Jean-Louis Crimon

La fascination qu'exerce la capitale de la France m'étonnera toujours. Les touristes en sont, chaque jour, des preuves touchantes. Agaçantes parfois. Excessives souvent. Qu'ils viennent du bout du monde, du Japon, de Chine, de Mongolie, de Nouvelle-Zélande et d'Australie, ou qu'ils viennent d'Italie, de Grèce ou d'Espagne. D'Allemagne, du Danemark, de Suède ou de Norvège. Quelquefois de Finlande. De Russie. Qu'ils viennent de partout ou de  nulle part, et même de l'Hexagone, ils sont admiratifs, contemplatifs et, par trop, laudatifs. Excessifs. J'aime Paris, bien sûr. J'adore Paris mais j'aime toutes les autres capitales aussi.

J'aime Rome, Barcelone et Madrid. J'aime Athènes. J'aime Oslo. J'aime Stockholm et Copenhague. J'aime Londres et Amsterdam. J'aime les villes. J'aime toutes les villes. Les Capitales comme les minuscules. Les petites comme les grandes. Leur façon de dire un pays, un peuple, une culture. Une manière de vivre et de... mourir. J'aime la façon dont certains d'entre nous, les artistes, y écrivent leur vie, leurs oeuvres, et y laissent leurs traces. Avant de céder la place.

J'ai ces jours-ci quelques beaux livres sur Paris. Loin des grands albums tout en couleurs, le plus agréable n'est pas le plus cher, mais il est le plus cher à mes yeux. Toutes les photos sont en noir et blanc. Son titre: Paris vu par les peintres. Editions de Varenne, 1951. Adorable balade qui invite à une vraie promenade sur les lieux où les tableaux sont nés. Avant de devenir oeuvres de musée. Amusant, pour moi, de pouvoir mettre ses pas dans les pas de ces grands-là. Qui bien avant nous, sont passés par là.

Amusante redécouverte d'une création amusée. Avant d'être "à musée" ! Car ceux-là n'étaient pas des "tristes", même si ce n'est pas toujours gai la vie d'artiste.

Le Pont-Marie de Durey.

Le Quai Saint-Michel d'Utrillo.

Le Boulevard Montmartre de Pissaro.

Saint-Médard et Rue Mouffetard de Jongkind.

Le Pont de la Tournelle de Levrel.

Le Quai de la Tournelle de Thévenet.

Le Quai des Grands-Augustins de Brayer, l'hiver avec ses boîtes de bouquinistes fermées.

Page 12, sourire attendri pour la fin de la Préface de S. Pairault: "Malgré son nom masculin, Paris est une femme. Et c'est bien comme une femme que ses peintres l'ont aimé: une femme unique et diverse, changeante et immuable, jamais "ni tout-à-fait la même ni tout-à-fait une autre" comme la bien aimée dont rêvait Verlaine à vingt ans."

"Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant

D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime..."

Tiens, ce soir, je relis Verlaine...

© Jean-Louis Crimon                Chengdu. Université du Sichuan. Campus. Déc 2011.

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C'est un des beaux moments des activités dirigées. Un exercice aussi pêchu et physique que le badminton. Le badminton des mots et des phrases. Il y a d'excellents volleyeurs. Des volleyeurs de mots et d'idées.

Avec la classe des grands débutants en français de l'Université Normale du Sichuan, à Chengdu, je fais régulièrement, depuis fin septembre, deux à trois fois par semaine, en guise de "training intellectuel et linguistique", ce petit jeu qui repose sur un grand sac. Un grand sac très mystérieux.

Un sac dans lequel, sur des petits morceaux de carton, découpés dans des emballages, j'ai écrit à la main une multitude de mots : des noms, des adjectifs, des verbes, des sujets, des compléments. Les étudiants, en groupe de deux ou trois, le plus souvent, mais aussi parfois, à leur demande, en solo, plongent une main plus ou moins distraite ou experte dans mon sac à malices. Ils en ressortent, selon les jours, selon mon humeur, mon humour, ou selon ma générosité, trois ou cinq mots. Vous l'avez deviné ou compris d'emblée: avec les mots, il faut faire des phrases. Avec les phrases, parfois, un vrai petit texte. Un vrai travail de création très... créatif.

Ce sont des étudiants et des étudiantes formidables: en deux mois et demi de français, une cinquantaine d'heures de cours par semaine, en deux mois et demi de "français intensif" donc, ils sont capables de sortir des phrases d'un excellent niveau. Tant sur le plan de la construction syntaxique que sur le plan du "sens", pour ne pas dire de la "portée poétique" ou même "philosophique" de la phrase.

Au cours de l'avant-dernière séance, mi-décembre, deux étudiantes, Sophie et Juliette, de leurs prénoms français, avaient péché dans le sac à malices, les mots "AMIS", "BATEAU", "Je", "ARC-EN-CIEL" et "POMMES DE TERRE". Pas mal, non, comme tirage au sort ?

Vous voulez savoir quel sort mes deux étudiantes ont réservé à cet étonnant tirage au sort ? En dix minutes chrono !

Eh bien, sans tarder, je vous livre leurs phrases, dignes d'étudiants Français pratiquant leur langue maternelle depuis toujours:

"Nous sommes deux bons AMIS, mais nous avons des idées très différentes. Quand je rêve de prendre un BATEAU pour les vacances et quand JE te parle d' ARC-EN-CIEL, tu me parles de la qualité des POMMES DE TERRE ! "

Pas mal du tout, non ? Joli texte. Beau contenu. Superbe rédaction. Pour des étudiantes qui ne parlaient pas un mot de français le 10 septembre dernier.

 Paris. 15 Novembre 2011.                                                                    © Jean-Louis Crimon 

Compagnon de bar et d'infortune. Compagnon de bar où se barre toute ta tune. Homme-oiseau qui décolle et s'envole vers ces pays d'Absurdie. Mendiant qui jamais ne mendie. Funambule fêlé de son câble. Comprimé déprimé sécable. Damoiseau paumé chez pôle emploi. Manouvrier des chantiers du futur. Roi de la biture...

Compagnon des Pierrots tristes sous la lune. Amuse-gueule des Dieux des comptoirs célestes. Etoile noire qui cherche la lumière. Etoile noire à des années-lumière. Piéton perdu des autoroutes d'insomnie. Somnambule qui déambule jusqu'au petit matin...

Petit matin. Petit Martin. Petit Martin chagrin qui chagrine d'aller au chagrin. Evadé du siècle 21. Echappé d'une toile de Chagall. Ou de Braque, ça m'est égal. Mitan de braque. Niaiseux génial. Faiseur d'embrouille. Roi de la débrouille. Couche-tard levé trop tôt. Pilier de bistrot. Infatigable parleur jamais aphone. Roi du microphone. Goûteur en carafe. Testeur du Palais. Faut en prendre de la bouteille. Au diable, les damnés du goulot...

Homme-oiseau qui confond la frasque et la fresque. Homme-tableau vivant, tu y es presque. Homme-tirelire qui sans arrêt décaisse. Pour le bonheur de ceux du tiroir-caisse. Homme-oiseau et Damoiseau. Oiseau-Lyre. Oiseau-Lyre et Roi Lear. Mais oui, Monsieur William... Shakespeare...

Sans sommeil qui n'a pas son pareil pour vous servir, l'été, à quatre heures du mat', un soleil vermeil, Passerelle des Arts, quand le ciel flamboie, et que le dernier bar nous broie... Noctambule nyctalope... C'est la vie la salope...

Martin, mon copain, mon camarade, mon alter ego, roi du tout à l'ego. Rêveur perso et solidaire. Prolo de l'usine à bière. Mousse à frimousse. Muscadet du métro Cadet. Poète dérisoire. Chanteur des rizières. Sancerre au dessert. Toujours entre être et avoir. Quelle heure peut-il être ? L'heure de l'abreuvoir...

Frangin de Rutebeuf et de Villon. De Verlaine et de Jean-Arthur. Marinier de l'Est. Déleste. The last. Ballast. Bouffon du bitume. Marcheur impénitent. Traînard goguenard. De goguette en traquenard. Baladin des deux rives. Champion des dérives. Un mot, un seul, et tu arrives...

Tu souffles, rue Soufflot. T'as le tournis, Quai de la Tournelle. Tu tournes le dos devant le tournedos. T'as la dalle et tu bectes que dalle. T'es blanc comme un linge. Arrête de faire le singe. Poire ou mirabelle. Boire de plus belle. Dans l'eau de la Seine, se mire le désespoir du mirliton qui mirlitonne sa chanson. Une blanche, rue Blanche, et je sais, c'est pas fin, une fine, Place Dauphine...

Martin, assez déconné, ce soir, c'est ma tournée, je t'offre ce vrai refrain d'une fausse chanson. Chanson à boire ou à déboire. Deux vers, patron, dont la nuit ne verra pas le fond. Deux vers qui m'ont traversé la tête, en traversant le pont. Deux vers cassés en quatre, mais on va pas s'battre:

Tu sais bien qu't' as beau

traîner de bar en bar,

Il est encore trop tôt

pour être en retard.

© Jean-Louis Crimon

© Jean-Louis Crimon  

C'est curieux. Dans mon jardin, les arbres ont des feuilles. Dans la ville aussi. Le long des grands boulevards. Dans les jardins publics. Dans le Square. Partout, les arbres ont des feuilles. Normal, au fond. C'est la saison. C'est quand je prends la voiture que la chose se produit. A un certain moment de la journée. Fin d'après-midi. Début de soirée. Dans le rétroviseur de droite. L'image fait soudain son apparition. L'image d'arbres sans feuilles. Des arbres en hiver dans le rétroviseur.

En plein été, ça porte malheur. Parole de garagiste. Interrogé à l'improviste. Pourtant pas très inquiétant à première vue. Bizarre quand même. Flash-back très cinématographique. Version arboricole des Oiseaux. La chose a un petit côté effrayant. Les arbres surgissent soudain dans le rétro. Sans crier gare. Toujours sur le chemin de la gare.

Message subliminal. Août, déjà, roule vers septembre. Manière de m'indiquer que le rétro n'est pas trop rétro. Il voit clair. Il va de l'avant.

Mon ophtalmo m'a conseillé de changer de verres. Il ne m'a pas pris au sérieux. La pharmacienne du coin de la rue non plus. J'ai pris la photo pour leur apporter la preuve de ce que mes yeux voient. De ce que mes yeux ont vu. Ils m'ont regardé comme des Terriens regardent un Extraterrestre.

Ma boulangère m'a rassuré. Une bonne raison. Une seule raison. La photo a été prise en hiver.

Ma boulangère n'est pas très romantique. Elle a horreur du fantastique.