Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Paris. 2012.                                                                                                  © Jean-Louis Crimon

Ce soir, le balayeur semble à son aise. En partance vers un ailleurs meilleur. Se rejoue, dans sa tête, ou dans son coeur, des fleuves impassibles. Des rêves d'Italie. Des rêves d'eau. Le geste léger. Tout en souplesse. Glisse son embarcation à fond plat sur une mer de bitume.

Paris soudain devient Venise. Dans la lumière grise que la Seine tamise. Mais pas de pot, la Seine n'est pas le Pô. Ce n'est pas sa moindre lacune. La Sérénissime a les siennes. Venise a sa lagune. Ce soir, le balayeur s'imagine chanson vénitienne.

Paris. Quai de la Tournelle.                                                                        © Jean-Louis Crimon 

Beau bleu de ciel. Beau bleu de ciel bleu. Beau bleu de ciel bleu dans les yeux. Bleus. Des feuilles d'or sur les branches des arbres. Belle journée d'automne. Demain, l'hiver frappe à la porte. Selon le prévisionniste météo, dix degrés de moins sur le paletot. Surtout pour ceux qui se lèvent tôt. De 14 degrés, on passerait à 4 petits degrés. Si c'est vraiment vrai, a dit mon voisin, de quatorze à quatre, pour aller sur le quai, on va pas se battre.

Une dernière fois, ou presque, jolie fresque, de belles passantes jouent les élégantes. Certaines offrent leurs épaules au soleil qui les frôle. Encore un peu d'été dans l'automne.

Deux gamins en skate squattent d'un coup le trottoir. Deux turbulents. A ne pas avoir la langue dans la poche. L'un des deux stoppe pile face à l'endroit des Poches.

- Liliane est au Lycée ? vous l'avez ? 

- Liliane est au lycée ?

- Oui, c'est écrit par un Grec !

- S'rait pas plutôt... L'Iliade et l'Odyssée ?

- Ah, ouais, c'est p't'êt' ça !

- Vérifie le titre, mon gars, et reviens me voir quand tu seras sûr de toi ! Je te le mets de côté jusqu'à lundi !

Le métier de bouquiniste est parfois homérique. Homérique. A la fois héroïque et comique.

Paris. Octobre 2012.                                                                                  © Jean-Louis Crimon                           

C'est comme ça. On les regarde à peine. S'en donnent, pourtant, de la peine. On ne les voit pas. Ou si peu. Ils construisent la ville. Ils portent des habits de couleurs. Mais à nos yeux, ils sont transparents. Clowns dérisoires de la perpétuelle mise en scène urbaine. Pour les promotteurs, la bonne aubaine. La chose dure des semaines, des mois, des années.

Un jour, ils démontent le décor. Inversent les rôles. S'en vont installer ailleurs leur châpiteau de tôles. Le cirque continue. Sans eux.

Ailleurs, ils partent écrire une histoire semblable. Des centaines, des milliers de mètres cubes de sable, du ciment, du béton, de la ferraille. La vie duraille. Sans que ça déraille. Le tour est bien rodé. Comme sur un coup de dés. A l'horizon, déjà, sur ciel d'azur, du siècle, les nouvelles masures. De nouveaux immeubles. Pour que le citadin soit bien dans ses meubles.

Un beau matin, à nouveau, ils plient bagage. Démontent les échafaudages. S'en vont poursuivre ailleurs le voyage. Emportent tout sur leur passage. Font place nette. Ne laissent rien derrière eux. Pas le moindre morceau de ferraille. Le moindre boulon. Le moindre clou. Sauf un. Un seul.

Le clou du spectacle.

Paris. Octobre 2012. Envoi de Baffie. Un mec à baffer.                                  © Jean-Louis Crimon

L'autre soir, Aux Ondes, une petite dame d'un certain âge écrivait avec application sur l'envers de la nappe en papier. Des pensées. Ses pensées. J'aime écrire. J'aime lire. Tenez, lisez moi ça. Compte-tenu de la proximité de la Maison de la Radio, je m'attendais au dernier Echenoz. Au dernier Modiano. Non, elle me sort le dernier Baffie. Dictionnaire drôle de A à Z. Des pensées. Des pensées pas sottes. Très drôles, m'assure la petite dame. La petite dame se prénomme Marie-Claude. Baffie lui a fait une belle dédicace. Une dédicace pleine page. Enfin, la signature de Laurent Baffie prend bien la moitié de la page. 
Sur la Couv', Baffie en habit d'Académicien. Logique, tous les jeudis après-midi, c'est connu, les Académiciens se mettent au... Dictionnaire. Baffie, lui aussi, s'est attelé au Dictionnaire. Le sien, forcément, se veut hilarant. Il a, paraît-il, lu 70000 mots, en a retenu 500. Cinq cents définitions très Baffiesques.

"Il est beau, il est beau, mon dico", a écrit l'auteur, sur son compte twitter@lolobababa. Le dictionnaire drôle de Baffie. De A à Z. Editions ZERO. Pardon, éditions KERO. Le dictionnaire drôle. Pas si drôle, au fond.

Trois définitions, au hasard, parmi les moins ratées. Ou, si vous préférez, parmi les plus réussies :

Enterrement : dernière sortie en boîte.

Escargot : limace qui a accédé à la proporiété.

Adolescence : période pendant laquelle on prend son pied avec sa main.

Donc, la petite dame des Ondes avait Baffie dans son sac. Avec une vraie dédicace de l'auteur. Baffie. Pas Echenoz. Pas Modiano. Modiano, justement, je l'ai écouté à la radio. Bel entretien avec François Busnel. Busnel, le bonheur de chaque soir. Le nouveau Chancel. Modiano n'est pas le client idéal, en interview. Sa difficulté, à l'oral, à construire de vraies phrases, est notoire. L'homme Modiano, au micro, on le sait, on le craint, est incapable ... d'aligner trois mots. Trois mots qui se suivent qui ont du sens. Qui font sens. Ce qui n'enlève rien à son talent d'écrivain. Sa plume, elle, n'hésite pas. Notez, ce soir-là, à l'oral, effet Busnel ou pas, le Modiano, je l'ai trouvé plutôt très à l'aise et plutôt bon. Assez drôle, même. Plus drôle que Baffie.

Modiano raconte dans cet entretien avec Busnel, un truc incroyable. Dans sa jeunesse, pour se faire un peu d'argent, il a fait des faux. De faux envois. De fausses dédicaces. Récemmment, d'ailleurs, il a eu le bonheur, la joie, le plaisir, de voir réapparaître, chez un Libraire Bibliophile, un de ses faux. Vrai ! Modiano a revu l'un de ses faux ! Présenté et vendu comme un vrai. Un Mauriac.

Marie-Claude, aux Ondes, elle, toute fière de sa dédicace de Baffie, n'en sait rien. N'a sans doute jamais lu Mauriac. Moi je donnerai cher pour un faux envoi de Modiano. Modiano, faussaire, quand il était ado. 20 ans, à ce temps-là, c'était encore l'adolescence. Adolescence : période pendant laquelle on prend son pied avec sa main. Exactement Modiano ado. S'appliquant à imiter l'écriture et la signature de Mauriac. Adolescence. Adulé sens.

Même pas raconté l'histoire à Baffie. Trop sûr de ce qu'il m'aurait rétorqué : j'm'en branle !

© Jean-Louis Crimon

Chengdu. Université Normale du Sichuan. Octobre 2011.

Sans paroles.