Paris. Nature vive. Nov. 2012. © Jean-Louis Crimon
Paris. Boulevard de Sébastopol. 21/11/12. © Jean-Louis Crimon
J'étais un être humain,
M'a pas tendu la main,
C'était dans une autre vie,
Quand j' faisais envie...
Mieux vaut faire envie que pitié,
Maintenant, j'fais plutôt pitié,
Plus envie de poursuivre,
Plus aucun goût à vivre...
Perdu ma vie, sans savoir pourquoi,
Ni pour qui, pour je ne sais quoi,
Même un geste d'amitié,
Faut le quémander, c'est... pitié
Vous, vous tournez la tête,
C'est curieux, c'est bête,
Croirait qu'ça vous dérange,
Comme si, moi, ça m'arrange...
De passer pour une épave,
Une alcoo, une déprave,
Bonne à guetter la maraude
Quand la faim la taraude...
Attendez pas qu'il soit trop tard
C'est vrai, j'ai l'air dans le coltard,
Je vis sans savoir, je dors dehors,
J'oublie ma misère quand je dors...
La vie, quand ça déraille,
Très vite, c'est duraille,
On nous moque, on nous raille,
Nous les humains, les cassés,
Les moins que rien, les fracassés,
Les juste bons à la... ferraille.
La Chanson amère
Paris. Novembre 2012. © Jean-Louis Crimon
Paris. Couloir du métro. © Jean-Louis Crimon
Paris. Quai de la Tournelle. 2012. © Jean-Louis Crimon
La chose ne se produit pas tous les jours. Il lui faut une lumière particulière. Une certaine ambiance. Etrange. Ce sont souvent de très jeunes gens. D'une discrétion inhabituelle. D'une rare élégance. Belle adolescence éternelle. Ils glissent dans l'air déjà froid. Tout le monde ne les voit pas. On n'entend jamais le son de leur voix. Je pense qu'ils viennent d'ailleurs. Du passé ou du futur.
Ils sont merveilleux de beauté. Ce sont des passants d'un autre âge. D'un autre temps. Ils traversent le quai en s'excusant. Avec une vraie tendresse pour les gens. Pour les livres. Tout ce qui nous aide à vivre. Maladroits parfois. Comme pour une première fois.
Donnant l'impression de s'être trompés de siècle. Ou d'endroit.
Soudain, ce regard qui s'arrête sur le seul livre qui parle des... ANGES.
Etrange. Etre... ange.
Paris. Novembre 2012. © Jean-Louis Crimon
Paris. Paysage urbain. 2012. © Jean-Louis Crimon
Paris. Métro Charles Michels. Nov.2012. © Jean-Louis Crimon
Les affiches, dans le métro, subissent parfois, souvent, l'agacement ou la mauvaise humeur. Victimes faciles de colères souterraines. Je ne comprends pas pourquoi. On arrache et on s'arrache. Vite fait, bien fait. Pas vraiment. Ce n'est pas toujours très réussi. Cette fois, hasard de gestes successifs ou bien oeuvre d'un unique prédateur, c'est une vraie "Cali... graphie". Au point d'offrir à l'artiste malmené, une véritable re/création. Pour qui sait voir. Ou s'émouvoir.
Le chanteur en pleurs. Sous le regard d'une femme intriguée. Perplexe. Lointaine. L'artiste rattrapé par son destin. Ou par son passé.
Une affiche en lambeaux, et c'est un fragment de vérité qui passe. Comme une fausse note qui enchante.
Paris.(Nov. 2012) © Jean-Louis Crimon
Jour de semaine ou dimanche,
Pas facile de faire la manche,
Tu tends ta tasse à c'ui qui passe,
Mais c'est du vent que ça ramasse...
C'est cruel, parfois, les passants,
Surtout quand ils ne sont "pas sans",
ça joue l'absent ou l'air hagard,
A peine si ça te donne... un regard,
Toi, t'es là, propre et modeste,
T'attends juste un petit geste,
T'aimerais qu' ça vienne sans demande,
C'est pas une vie la quémande...
L'autre passe, les yeux droit devant,
Des fois qu'il craquerait en te voyant,
Par terre, et que, sans mentir,
Sans te donner, pourrait pas... partir
C'est drôle la vie, ça tient à rien,
Y'a pas longtemps, tu t'en souviens,
T'étais passant, et pas sans rien,
La vie, tu vois, ça va, ça vient...
(La Chanson amère)
Paris. Novembre 2012. © Jean-Louis Crimon
Tout le monde le voit. Personne ne le regarde. On se dit : il a bu. Il a dû boire. Il cuve son vin. Sans comprendre que, peut-être, il est à jeun. Il a faim. Il n'a rien mangé depuis longtemps. Quand on a faim, parfois, on a sommeil. Qui dort dîne. Sans doute la triste vérité de l'homme qui dort dans la cabine.
Il n'a pas bu. Il est au rebus. Sa vie est un rébus. La vie ne tient qu'à un fil. Qu' à un coup de fil. Le combiné n'est pas loin, mais la main s'est endormie en fermant le poing. Main gauche posée sur le genou. Protectrice. Position foetale. Pour éviter la position fatale. D'instinct. Se rêver, dans son sommeil, un autre destin.
Sûr que si c'était un chien ou un chat, recroquevillé dans la cabine, personne ne resterait insensible. Ô le pauvre chien, l'adorable Toutou ! Ô le mignon minou ! Je les entends déjà, les braves gens. Et je t'apporte des croquettes. Et je t'emmène chez moi. Mais c'est un homme. Juste un homme. Un homme qui a faim. Un homme qui a froid. Un homme qui est mal. Pas un animal.
Alors, mon vieux, c'est normal, c'est banal, c'est humain, on passe notre chemin, et toi, l'homme, tu dors... dehors.
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