Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Cher Cissain, ou Cissois, ou Cissien, ou Calcissien,

Un cygne noir, deux passants, trois arches... Un + deux + trois = 6. Six. Cisse. Ça marche.

6 pour la Cisse. Un signe. Même si l'A 6 ne passe pas près de la Cisse.

Un cygne noir glisse sur la Cisse, deux passants passent dans le presque soir.

Paisible démarche mais pas un regard pour les trois arches.

La Cisse, improbable abscisse, te lisse une lettre liquide. Tu voudrais lui répondre, mais tes mots s'en vont à vau-l'eau. Le cygne écrit au fil de l'eau.

Le cygne a pris la plume. Pour la tremper dans l'encre noire. Il dessine des mots sombres et des pensées tristes. Tu n'aimes pas les idées noires du cygne noir. Mais tu ne dis rien. Mieux vaut éviter la prise de bec.

Va savoir pourquoi, signe ou cygne, c'est toujours toi qui signes. Pourtant tu n'entends rien à la langue des cygnes.

Cher amoureux du beau jeu,

Tu te dis que c'est le jour où jamais pour relire Verlaine avant-centre. Ce roman-football rêvé à 9 ans, écrit 40 années plus tard, et à tout jamais éternel dans l'éternité dérisoire des livres méconnus ou déjà oubliés de leur vivant.

" La ponctuation est pour moi la technique utile au jeu d'écrire, comme le jonglage se révèle précieux pour apprendre à contrôler la balle. C'est une respiration dans le match que l'écrivain livre avec les phrases et avec les mots, une manière de temporiser, de maîtriser la partie, avant de relancer, de jouer en profondeur, sans se refuser, si l'opportunité se présente, un superbe changement d'aile. Histoire de dérouter le lecteur.

​" Les deux points représentent le but par lequel doit passer la phrase. Bien construite, bien menée, bien appuyée par les arrières et les demis, elle va droit au but, elle atteint son but, elle marque. La virgule, c'est le contrôle à une touche de balle, avant le dribble court, ce dribble irrésistible qui met l'adversaire dans le vent, comme on embarque son lecteur pour mieux le prendre à contre-pied. Le point d'exclamation ponctue une belle action de jeu: c'est le joueur étonné de voir son tir raser de près le poteau et choisir de passer juste à côté du cadre ! Le point d'interrogation, n'est-ce pas le goal qui saute les bras en l'air et qui se demande une fraction de seconde s'il va bloquer ou dévier en corner ? D'une claquette dans le cuir, in extremis, pour l'expédier au-dessus de la transversale ? Ou alors, les deux mains en écran, pour stopper la trajectoire du ballon, l'arrêtant net dans sa course, tout en accompagnant le mouvement ? Les deux mains en écran: deux parenthèses qui effacent la tentative de but.

Verlaine avant-centre, (pages 107, 108 et 109). Le Castor Astral. Janvier 2001.

Cher vieil anar,

C'est souvent comme ça. D'un coup, d'un seul, ça te tombe sur la gueule. Tu te sens sec. Vide. Sans idées. Tu te dis que cette fois tu n'as rien à dire, plus rien à dire. Rien à écrire. Rien à exprimer. L'époque te déconcerte. T'agace à un point de non retour. La lassitude et l'écoeurement ont eu raison de toi. De ta faculté d'indignation. De ton pouvoir de révolte.

Tu es sur le point de renoncer. Tu promènes dans la ville étrangement calme une dégaine de milieu de semaine. Un café en terrasse avec une rencontre de hasard. Conversation courtoise. Sans plus. On se salue. Chacun se remet en route. En marche. Vers son manque de destin.

Soudain, ils te font face. Une dizaine à peine. Dans un silence recueilli. Cercueil porté à l'épaule. Enterrement de circonstance. Une jeune femme distribue des faire-parts. Sous un semblant de croix, trois petits paragraphes pour dire ce qui tient en une ligne.

A Notre Démocratie, sacrifiée lâchement à coup de 49-3 par ceux qui devaient la représenter et la protéger.

Plus loin: Nous vous invitons à venir nous rejoindre dans cette marche solennelle pour rendre un dernier hommage à notre chère et tendre DéMOCRATIE.

Insolite cortège. Milieu d'un après-midi d'un milieu de semaine d'un milieu d'année. Quatre jeunes hommes promènent le cercueil de la démocratie défunte. Du Palais d'InJustice vers l'Hôtel de Police, par le Centre ville, en passant au milieu des passants. Indifférents.

Cher citoyen libéré du travail obligatoire et qui n'a pas une minute à lui...

Tu n'y comprends rien: tu n'arrêtes pas ! Tu as toujours quelque chose à faire. Un service à rendre. Une pelouse à tondre. Avec toutes ces pluies, ce n'est plus un gazon, c'est une pâture à herbe haute ! Mais encore, des chaises de jardin à repeindre. Une conférence à préparer. Une soirée lecture à caler. Un coup de main à donner pour le déménagement d'une amie. Un CD de voix d'élèves lisant des extraits de ton dernier roman, à finaliser. Pourtant tu te lèves tôt et tu te couches tard. Mais même avec des nuits de 5 ou 6 heures, les journées ne sont que de 24 heures. A trop privilégier les actions court terme, tu désespères devant la lente progression des ambitions long terme.

Ton beau projet Balayeurs de tous les Pays, toujours à l'état de projet, même si tu as déjà au moins 2.000 photos en boîte.

Sans oublier ce travail que tu diffères de semaine en semaine depuis le début de l'année: mettre la dernière touche et surtout un point final à ce recueil de nouvelles au titre singulier qui méritera bientôt un pluriel: Femme Fatale.

- Tu prendras bien le temps de mourir, me dit mon voisin que mon activité débordante semble agacer. Il reprend: fais donc une pause ! Il insiste: Prends le temps...

- Oui, LE TEMPS... d'UNE pAUSE.

Cher temporel,

Tu te dis que ce Carpe diem est providentiel. Tombe à pic. Te séduit assurément. Parfaitement.

Cueille le jour. Sans te soucier du lendemain. Cueille l'instant. Profite de l'instant présent. Sûr, le monsieur qui consulte ses sms se prénomme Horace. Le Carpe Diem te saute à la face. Incroyable face à face. Au coin de la rue. Rappel à l'ordre. Incitation à ne jamais oublier. Injonction. Injonction suprême. Injonction sublime. Pas dégueu l'impératif d'Horace ! Pas dégueulasse. Mais pas facile à vivre. Au quotidien.

"Cueille le jour". Carpe diem. Curieux conseil, tout de même, de la part d'un cafetier. Mais qui te va bien. Parfaitement bien. Carpe diem. Sauf que "Carpe diem", c'est juste les deux premiers mots du vers d'Horace. La citation, texto, du vers final de cette Ode à Leuconoé, c'est  Carpe diem quam minimum credula postero", ce qui se traduit, la plupart du temps, par Cueille le jour sans te soucier du lendemain.

Une traduction plus proche de la phrase initiale, presque "mot à mot", donnerait d'ailleurs quelque chose comme Cueille le jour et sois la moins curieuse possible de l'avenir. Horace cherche à persuader Leuconoé de la nécessité de savoir profiter du moment présent. Vraiment, à plein, sans s'inquiéter ni du jour, ni de l'heure de sa mort.

Epicurien. Stoïçien. Au sens plein. Horace. Certes. Mais pas seulement.

En rester au seul Carpe diem, - le Sens Interdit le dit à sa façon- ce serait oublier en chemin la philosophie de vie voulue aussi par Horace. Mettre l'accent sur le Carpe diem pour n'en retenir que l'exhortation à profiter de l'instant présent et se borner à rechercher activement les plaisirs tant qu'il est encore temps, ce serait oublier toute la force et toute la portée philosophique d'Horace: savourer, certes, le présent, l'avenir étant, par essence, incertain, mais sans oublier, pour autant, toute discipline de vie.

Autrement dit, Carpe diem, certes, mais fuir tout autant le lieu commun du jouisseur épicurien contemporain. Le mot d'ordre Profite du jour présent  n'est pas suffisant. Très vite insatisfaisant.

Même si, à sa façon, dès la fin du XVIe siècle, Ronsard, dans son célèbre sonnet pour Hélène, Hélène de Surgères, incitera, lui aussi, à jouir de l'instant.

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle,

Assise auprès du feu, dévidant et filant,

Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant :

Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle.

...

Vous serez au foyer une vieille accroupie,

...

Regrettant mon amour et votre fier dédain,

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain,

Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Joliment dit, sauf que la rose n'est que d'épines, et la belle Hélène, merde, pas la meilleure de tes copines. Alors, de toi à moi, tu vois, si m'en crois, l'amour n'est que chemin de croix. Qu'importe l'instant qui passe, c'est toujours l'amour qui trépasse. Et quand bien même Carpe diem, un beau jour, s'en vont mourir tous ces je t'aime.

Comme fleurs de toutes les saisons, l'amour qui fane a ses raisons.