Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Cher urbain des bois,

A nouveau, tu t'interroges sur la raison de ces fenêtres closes, obturées à tout jamais pour de sordides calculs de taxes locales et tu te demandes bien qui de quel siècle, de quel millénaire, de quel gouvernement, déclarera l'obligatoire réouverture des fenêtres murées ? Ce jour-là, celui-là, oui, tu voteras pour lui.

Pour en finir avec cette BD absurde où les maisons, volets fermés, fenêtres murées, dessinent une ville zarbie qui a peur de la lumière.

Robin des bois des villes, militant de l'ouverture à plein tube, aux armes, citoyens, citoyennes, ouvrons grand les persiennes. Défenestrons les fenêtres aveugles. Jetons par la fenêtre ces fenêtres de briques. Souhaitons la bienvenue au retour de la lumère.

Cher petit paysan, à la ville par accident,

Tu n'as pas vu passer l'été et c'est déjà l'automne, tant pis pour toi que ça étonne. L'été s'enfuit, l'été s'en fut, l'automne est là, que veux-tu ? Faut bien s'y faire, la belle affaire, se faire une raison, on n'empêche pas le retour des saisons.

L'automne des sanglots longs des violons de qui tu sais ou le 22 septembre de qui tu vois, aujourd'hui tu as le choix pour chanter cette saison qui met le coeur en déraison. Le bleu du ciel n'a rien d'essentiel, mais tu aimes le retour des couleurs pastel. Tu te dirais presque, même si ça n'est pas toujours vrai, que la vie est belle...

Cher citadin d'un autre siècle,

Tu t'étonnes toujours d'un rien, soudaineté de l'averse ou percée inattendue d'un rayon de soleil. Tu as toujours l'oeil en éveil. Tu devines les moments rares. Tu t'attardes sur ces gestes simples de la vie de chaque jour. Tu n'es pas un grand adepte du mot "quotidien". Pas davantage de l'expression "au quotidien". En ce qui concerne les instants, l'anodin, l'insignifiant, le sans importance, aux yeux des autres, te fascinent toujours autant. Plus l'instant pourrait passer pour dérisoire, plus il a d'importance à tes yeux.

Image qui n'a plus cours, comme un clin d'oeil flash-back, à une époque où balayer et lessiver sa part de trottoir n'est pas chose courante. Même au temps de l'eau courante. Plus dans les moeurs. Plus dans le savoir être ou le savoir vivre des gens. Plus dans l'époque.

Epoque où les zélés élus, les donneurs de leçons, les présidentiables en campagne, les harangueurs professionnels ont simplement oublié la première des recommandations, à savoir, au propre ou au figuré, d'abord et avant tout... balayer devant sa porte.

Cher pauvre mortel,

Tu ne t'y feras jamais. A 7 ans déjà, enfant de choeur déjà, tu sais que tu as un problème avec la mort. Tu ne comprends pas pourquoi la vie doit finir comme ça. Tu ne comprends pas comment les vivants trouvent la force d'accepter d'une façon aussi sereine la mort de l'un des leurs. A nouveau, cette année, te revoilà face au cercueil d'un de tes amis. Depuis Janvier, ce doit être la quatrième fois. Comme à chaque fois, tu es sensible à la beauté sobre d'une église où les familles, les enfants, les proches, se rapprochent. Sans trop laisser transparaitre leur souffrance ou leur peine. Comme si la mort pouvait avoir cette apparence paisible et tranquille d'une fin de matinée d'été.

Le prêtre t'a semblé parfait dans son rôle d'intercesseur. Tu aurais aimé aller le saluer après l'office, mais il est parti très vite. Il avait ailleurs un autre rendez-vous. Une messe de mariage à célébrer. Il a eu la simplicité de glisser cette précision dans son homélie. Tu as pensé, tout bas, une messe de mariage après une messe d'enterrement, sans doute aussi un baptême, sûrement le lot du curieux métier de représentant de Dieu.

Tu aurais aimé lui dire à cet homme, même si tu as toujours du mal avec la belle histoire de la vie éternelle, que tu l'as trouvé plutôt bien dans sa manière de faire. Plutôt juste et réconfortant. Même si un TGV qui tombe en panne en rase campagne l'a privé, lui et ses fidèles, de l'hommage prévu d'un père jésuite, grand ami du défunt. Comme si celui qui, tout au long de sa vie, - ce n'est pas médire que de le dire -, avait méthodiquement failli à tant de rendez-vous, se trouvait à son tour victime d'un rendez-vous manqué. Quelques uns en ont souri, pas seulement intérieurement.

Un de vos amis communs, un ami hors du commun, un ami toujours bien vivant, lui, et qui a toujours un incroyable sens de la formule a résumé l'être humain aujourd'hui disparu :

Il était parfaitement imparfait, comme nous tous.

Ainsi, l'ami qui, tout au long de sa vie, avait su être, avec une réelle application, si souvent absent, a fini par s'absenter pour toujours. Toi, tu as du mal à l'accepter. Tu as eu à peine le temps de lui dire que, pour toi, il avait été important. Que tu n'oublierai jamais la chanson No mas et l'étude joyeuse de Spinoza. Ton petit mot est arrivé juste à temps. Paraît qu'il en a souri sur son lit d'hôpital. Tu n'en sauras pas davantage.

D'autant plus dommage, côté vivants, de ne faire l'effort de se retrouver que pour les enterrements, et pas un peu avant, quand le mort est encore...vivant.

© Jean-Louis Crimon

Cher pauvre piéton perdu,

C'est une pratique qui t'étonne et qui t'insupporte. Une coutume urbaine devenue règle commune. Les cyclistes, - pas gâtés, c'est vrai, dans cette ville, côté pistes cyclables -, annexent sans détour et sans hésitation les trottoirs des piétons. Les trottoirs, dans cette ville, selon les rues, les quartiers, sont, - c'est encore vrai -, spacieux. Alors, les vélos déferlent, au mépris des vieilles dames et des vieux messieurs, au mépris des piétons de tous âges et même des enfants en bas âge. Ils foncent sur un espace très roulant, devant le piéton désabusé, bras ballants. Un piéton qui pense que le trottoir est pour lui, tout à lui. Même si, parfois, des automobilistes, tout autant expansionistes que les cyclistes, se garent aussi une roue ou deux sur la bordure de trottoir, mordant allégrement l'espace du piéton. Un piéton qui, un beau jour, se fera forcément renverser par un cycliste qui ne maîtrisera pas sa bécane. Absurde, non ? Inadmissible. Inacceptable. Le trottoir transformé en piste cyclable.

Sans passer pour un vieux grincheux, tu te murmures souvent entre les dents: mais que fait la police... municipale ?