Le blog de crimonjournaldubouquiniste

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Je me souviens de Joseph et du temps où nous étions, de minuit à 7 heures du matin, les OS du Labo qualité de Laden-Philips. Quatre étudiants pour quatre-vingts prototypes qui, non stop, tournent 24 heures sur 24. Lessives de nuit pour nous. Nous, complétement lessivés au petit matin.

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Je me souviens du Stade Delaporte, terrain d'entrainement de notre équipe de foot de Fac de Lettres et de Margerin, notre entraineur que personne, en ce temps-là, n'aurait osé appeler coach.

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Je me souviens de l'Eglise Saint-Honoré et de ses trois Rois mages, qui sont... quatre, mais je ne retiens jamais le nom du quatrième. Gaspard, Melchior, Balthasar et...

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Je me souviens de Pierre Garnier et de Jacques Darras, vrais grands frères d'écriture, mais tellement trop loin devant, à... dix mille, cent mille encablures.

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Je me souviens du pont de la Dodane et de la colonne érigée à proximité en hommage à Jules Verne. Œuvre du sculpteur Ivan Theimer, cette colonne en bronze est surmontée de deux enfants représentant Jules Verne et son frère Paul. L'un tient un gros poisson et l'autre, un pigeon.

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Je me souviens du Mémo d'Amiens de l'ami Rambour et de ce début de poème qui évoque Cazé et Patte, les deux boulangers de la rue Vascosan, spécialistes du gâteau battu : "Chez l'un et l'autre, ça sent le beurre doux... "

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Je me souviens des Trois Grâces, non pas des Trois Grâces de Botticelli, pas non plus des Trois Grâces de Raphaël, pas davantage des Trois Grâces de Rubens, les Trois Grâces de Morlaix, Emile Morlaix. Juste devant l'entrée de l'immeuble appelé les ISAI, à l'angle de la rue Jean Catelas et de la rue Martin Bleu Dieu.

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Je me souviens que ISAI, sigle étrange pour la plupart des Amiénois d'aujourd'hui, signifie Immeubles Sans Affectation Immédiate. Beau comme un poème Oulipo.

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Je me souviens de René Anger et de son projet fou et sérieux pourtant, d'Île mystérieuse au-delà de La Hotoie. Traduire en espace urbain le roman de Jules Verne.

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Je me souviens de la signature de Verlaine avant-centre, chez Martelle, un samedi de janvier 2001, et de cette queue immense qui déborde sur le trottoir et sur la rue, et de cette voix, identifiable entre toutes qui répète en boucle : "Je suis la mère de l'auteur ! Je suis la mère de l'auteur !"  L'auteur de mes jours pas peu fière du fils devenu auteur tout court.

© Jean-Louis Crimon / Le Castor Astral. 2017.

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Je me souviens des cours de philosophie d'Angèle Kremer-Marietti, dans une salle du Cloître Dewailly, en Octobre 1969.

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Je me souviens de l'Hippodrome du Petit Saint-Jean et du soir où j'ai cru voir les chevaux prendre leur revanche sur les hommes. Assis dans les gradins, ils applaudissent des quatre fers les hommes harnachés qui soufflent et transpirent en courant et tirant les sulkys sur la cendrée. Pour le bonheur des chevaux hilares qui boivent des bières et mangent des frites.

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Je me souviens des auto-tamponneuses de la Saint-Jean, des rires et des cris des femmes et des enfants.

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Je me souviens de Zic Zazou, neuf incroyables musiciens, comédiens, chanteurs, qui décident de ne pas jouer perso et tournent le dos à la carrière individuelle. Entre fanfare punk et rock musette. Piano, gratte électrique, trombone, des cordes et des cuivres, et tous les instruments les plus incongrus qui soient, pieds de chaise, marteaux pas piqueurs et bouteilles pas forcément vides au départ. Une troupe de déjantés aussi talentueux que malicieux.

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Je me souviens de la dernière minute du dernier jour du dernier mois de l'année 1999, juste avant le passage à l'an 2000, et de l'incroyable angoisse du Responsable Technique de la Radio qui craint que nos ordinateurs ne comprennent pas l'an 2000 et reviennent à l'an 1900.

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Je me souviens de Bernard Devauchelle, auteur de la première greffe partielle de visage. Le chirurgien opère en musique, souvent sur des airs d'opéra. Titre immanquable : le chirurgien opéra sur un air d'opéra.

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Je me souviens du premier tome de la Chronique des rues d'Amiens de Paule Roy, publié au CRDP au milieu de l'année 1980. Un vrai travail de moine Bénédictin. Rues, ruelles, impasses et Places, Paule Roy jamais ne lasse.

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Je me souviens de Guy Bedos à la MCA et de son sourire altruiste. Le rôle de l'humoriste ? Faire du drôle avec du triste.

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Je me souviens de ma première photo dans Politique Hebdo : Pierre Goldmann quittant le Palais de Justice d'Amiens, menottes aux poignets, mais sourire aux lèvres.

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Je me souviens de la mélancolie mauve de la nuit fauve quand le jour hésite à avouer qu'il se sauve.

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Je me souviens des pavés de Saint-Leu et d'un sourire qui n'était pas seulement "Sourire d'Avril".

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Je me souviens de trois pattes, chat de gouttière éclopé de la vie urbaine.

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Je me souviens du ciel ardoise qui tutoie les toits qu'il toise, les soirs de pluie narquoise. On ne cherche pas noise à la pluie amiénoise.

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Je me souviens du  magasin " A la Belle Indienne "  et de toutes ses spécialités textiles : Tissus pour Robes et Costumes. Cravates. Draperies. Bonneterie et lingerie. Etoffes pour ameublement. Flanelles. Jerseys. Confections pour Dames et Enfants. Châles et Soieries, et j'en oublie.

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Je me souviens de « Liliis tenaci vimine jungor ». Devise latine d'Amiens : Je suis solidement attachée au Lys. La fleur de lys, symbole de la couronne de France. Du fait de la Guerre de Cent ans, entre le XIVe et le XVe siècle, Amiens a été ballotée entre Anglais, Français et Bourguignons. En 1471, Amiens revient dans le giron français.

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Je me souviens de la salle Jean Vilar où j'ai dû lire, pour lui, à sa demande, la conférence de mon professeur de Sociologie, Joseph Gabel. C'était, – la dédicace de son Essai intitulé Idéologies en témoigne –, le 7 avril 1976.

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Je me souviens du premier exemplaire des Beaux Dimanche d'un Amiénois, recueil de la fin des années vingt. Avant-propos de l'auteur, J. Bellemère : Cet opuscule n'est ni un guide, ni un travail d'archéologie. Il faut y voir une description d'Amiens pittoresque, telle qu'elle peut apparaître aux yeux d'un amateur de peinture.

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Je me souviens de Bernard Rousset, notre professeur de philosophie générale, déclarant, en plein cours sur Spinoza, à l'attention de notre ami Richard Goldenberg qui déjà poussait du bois, mieux que personne : le monde n'est pas réductible à un jeu d'échecs.

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Je me souviens du terrain de foot de Renancourt où nous nous entrainions comme des pros. Delarue, Laprévotte et Pouillot, superbe trio. Sans oublier Marty, Hervé Marty, passeur en or pour dynamiter le quatuor.

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Je me souviens des mots gourmands de Mme de Sévigné dans une lettre à sa fille, Françoise- Marguerite, comtesse de Grignan, où elle célèbre le pâté de canard d'Amiens : « ce pâté à la croûte dorée plus blonde que les cheveux de la petite Lavardin ».

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Je me souviens du Beffroi que les Amiénois surnomment, en picard, Ch'Bédouf .

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Je me souviens de l'incipit de L'Hortillonne, roman de Léon Duvauchel : " Elle se pendait au cou de l'amant, lui mettait des baisers sur les joues, sur les paupières, sur les pointes de la jolie moustache châtaine, aux intentions d'accroche-cœur, à laquelle se frôlait son visage en une suprême chatouille." L'Hortillonne, roman sous-titré Mœurs Picardes, publié à Paris, chez Alphonse Lemerre, Editeur, en 1847.

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Je me souviens du cimetière de La Madeleine et de Raymonde Gilmann, passionnée d'art funéraire.

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Je me souviens de Jules Verne quand il soulève la pierre de son tombeau. Sculpture d'Albert Roze, intitulée "Vers l’Immortalité et l’Eternelle Jeunesse". Jules Verne lève le bras et regarde vers le ciel, après avoir brisé sa pierre tombale, torse nu et sortant de son linceul. 

. © Jean-Louis Crimon / Le Castor Astral. 2017.

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Je me souviens des entrepôts de La Ruche Picarde où l'on embauche à 22 heures pour finir à 5 heures du matin. Manutentionnaire Travaux Lourds. J'y vais à pied, le cœur léger.

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Je me souviens de Raymond Devos, croisé dans la rue, près de la Maison de la Culture, où il donne plusieurs soirs de suite son spectacle d'incomparable jongleur de mots.

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Je me souviens de Jean Rouaud dans la nuit bleue de Saint-Leu. On boit des bières avec Julien Dollet et on se dit que vivre sans écrire, ce n'est pas vraiment vivre.

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Je me souviens de mon premier cours de philosophie et de mon impro finale : Entre Être et Avoir, ne vous trompez jamais d'auxiliaire, et vous pouvez me croire, moi qui suis Maître Auxiliaire.

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Je me souviens des façades aux fenêtres murées de rangs de briques rouges soigneusement jointoyées, traces d'un temps où l'impôt se calcule au nombre de fenêtres en façade. Lumineuse mascarade. Aveuglement absurde désormais.

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Je me souviens de la rue des Corps-nuds-sans-Teste, petite rue entre la rue des Trois Cailloux et la rue des Jacobins. Appellation qui viendrait de la maison des Cornus, mentionnée au moins à deux reprises, en 1392 et en 1444, maison dite fort accueillante. Pinsard, l'historien, pense, lui, qu'un homme, le corps-nu-sans tête, a été retrouvé en ce lieu. Assassiné, décapité et retrouvé dépourvu de vêtements.

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Je me souviens du discours de Jules Verne à la distribution des prix du Lycée de jeunes filles d'Amiens, en 1893 : "Prenez garde de ne pas vous égarer en courant le domaine scientifique. Puissiez-vous, en sortant du cours de chimie générale, savoir confectionner un pot-au-feu." Double adresse impensable aujourd'hui.

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Je me souviens de la Place Gambetta quand la douceur des soirs de Juin s'attarde en terrasse.

© Jean-Louis Crimon / Le Castor Astral. 2017.