© Jean-Louis Crimon
Fin de marché. Je pense que ça a... marché. Le geste est beau. Souple. Efficace. Précis. La mèche est belle. Le regard aussi. L'oeil. Noir. Noir Esmeralda. Je ne sais pas. Gitane ou bohémienne. L'oeil. Bleu. Bleu Adjani. Esmeralda ou Fleur-de-Lys. Sans malice. Suis pas de la Police. Plutôt de La Palice. Sourire absent, mais vrai délice. Instant propice.
Pas possible de lui demander si je peux. Je prends. Sans demander. Je m'autorise à fixer ce regard que la lumière irise. Si je demande, il n'y a plus de photo. Je prends. Je vole. Je suis un voleur. Voleur d'instants. Je le sais. J'assume. Voleur d'instants. Photographe d'instinct. Instant et instinct. C'est équidistant.
Elle balaie dans l'espace des fleurs. C'est la fleuriste. La fille du fleuriste. Ou son employée. Marchande de fleurs. Je suis arrivé à l'improviste. Place Monge. Début d'après-midi. Place Monge. A Paris. Fin de marché. Place Monge. Belle comme un songe. Sans mensonge. Sans savoir à quoi, ou à qui, elle songe.
La mèche est belle. Rebelle aussi. Chevelure Baudelairienne. Tu parles, Charles. Comme si le vent, en un éclair, voulait lui faire, en guise de brushing matinal, histoire d'éclaircir son destin, un... balayage. Le comble pour la... balayeuse.
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