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1 décembre 2012 6 01 /12 /décembre /2012 14:00

 

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Paris. 2012.                                                                                                © Jean-Louis Crimon 

 

 

Pas vu passer l'année. Dernière brocante. Si ça vous chante. Décembre déjà. Déjà décembre. Mois 12 de l'année 12. Année qui file en dou... ze. Même pas fini ma chanson en "ouze". Celle où, en douze couplets, avec des vers de douze pieds, je voulais tordre le cou, façon Renaud, aux douze mois d'une année de malheur. Mes alexandrins, césure à l'hémistiche ou pas, ne sont que de faux décas. Au mieux de beaux octos. Avec des rimes de trois fois rien, même en passant pour un vaurien, chanter le spleen Baudelairien, me dis que ça ne sert à rien... Le manque de pèze, ça me pèse. Pas de vieille Aupick pour me refiler le fric que le fisc me pique. Manque de pèze, manque de flouze. Nouvelle rime en "ouze"... celle qui vous blouse. La prochaine fera partouze...

 

Je bade, je blues,

Je suis le roi de la loose,

De ma vie, ma mort n'est pas jalouse...


La météo de la radio conjugue à nouveau les brouillards givrants. Je ne comprends pas pourquoi. Picolent pas les brouillards, normalement... et pourtant sont toujours givrés. L'hiver nous pousse à la révision de nos connaissances géographiques. Soudain, les régions à l'actualité modeste, avec l'agenda des frimas, en finissent avec leurs respectifs anonymats. La page d'info météo est là pour ça. Le froid qui s'installe ne dévale pas que les reliefs, il donne du relief aux endroits, aux villages, aux pays ou aux paysages qu'habituellement on ne nomme pas.

Je la trouve chaque année jolie, la phrase qui dit : de la neige aussi sur Champagne-Ardenne et Picardie. Froid d'hiver avec trois semaines d'avance. Nuit glaciale. Zéro à moins quatre sur toute la France. Moins 5 à Mont-de-Marsan. Journée froide. Deux à quatre degrés sur le Nord de la France. Cinq à Paris. Quelques ondées près de la Manche. Pluie et neige mêlées. Quelques flocons sur l'Auvergne et les deux Savoie. Nuit prochaine souvent en blanc. Neige du Berry à la Brie. Neige du Massif Central à la Bourgogne. Sur Rhône-Alpes et Pyrénées à basse altitude aussi.

 

Dans nos vies au tracé d'autoroutes, la page météo est une plage de repos, une aire où l'on se sent tout entier suspendu aux prédictions du seul ciel qui nous menace et nous glace : le ciel du météorologue. Loin du décalogue. Loin des dix commandements divins réceptionnés par Moïse. SMS gravés dans la pierre. SMS. Sa Majesté Sinaï. SMS céleste. Ciel, mon Moïse ! Y'a Dieu qui textoïse !

Redescendons sur terre. Quand le ciel commande, je suis sur... un nuage. Quand la météo commande, j'en redemande.

Chaque année, c'est comme ça, l'annonce de la première neige me ravit. Je suis ivre de revivre l'impatience de l'enfance. Quand on nous disait qu'elle allait venir et qu'elle ne venait pas. L'hiver me grise. Je revisite les proverbes. Suis assez fier de celui-là : Qu'importe le flocon pourvu qu'on ait l'ivresse.

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