Amiens. Lune rousse au jardin. 2019. © Jean-Louis Crimon
Parfoès, y'o des canchons qu'all' m'viennent dins m'têt' in mollé berlure, d'z'idées bizarres sorties tout droèt d'je n'sais mi où, des machins d'poéte in calfouètte, des trucs un mollé branques, comm' si ch'tronc d'abe i vouloait parler à ses branques...
Ej' sus né trop tard, ou ch'est qu'es z'eutes, i sont nés trop tôt,
J'm'appell' tchiot Pal'tot, j'ai l't'choeur comm' au frigo,
J'trouv' qu'os vivons dés timps grindemint égoistes,
J'n'm'y r'trouve pus, j'em' sins perdu, mêm' si j'sus ch'lampiste,
J'sus le hasard qui s'barre d'éne forêt de certitudes,
J'sus l'méridien qui s'fout grindemint d'chés latitudes,
J'sus l'avint-dernier d'ech p'loton d'pédaleurs,
J'sus l'darine crèpe d'la chand'leur,
J'sus ch'coeup d'chid' qui s'prind por du champagne
J'sus l'citadin tout droét sorti de s'campagne,
J'sus l'abstentionnisse d'el liste d'chés opportunisses,
J'sus l'tête de lard pour pas êt' l'tête de lisse,
J'sus la lune rousse entre chés abes qu'ont la frousse,
J'sus l'fausse grinde d'gueule, vraie tiote frimousse,
J'sus, du grind spectacque, ch'l'intermittent permanent,
J'sus ch'grind berdleux, manant, fils de manant...
© Jean-Louis Crimon
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