Doryphore déjeunant d'une feuille de pomme de terre. © DR.
Les pommes de terre,
Moi, l'enfant d'après-guerre,
Mon père et ma mère,
M'en ont fait naguère,
Manger de toutes les manières...
Ma mère était experte en cuisson,
La pomme de terre, mon garçon,
C'est pratique, c'est commode,
Tout dépend de la façon
Dont on l'accommode...
La patate, fiston,
Ecoute pas c'que ta mère te chante,
C'est d'abord comment on la plante,
Savoir au bon moment la butter,
Surtout savoir la récolter...
Mais d'abord,
Faut être le plus fort
Dans la chasse aux doryphores,
Et surtout à la mi-août,
Ne pas laisser gagner le mildiou...
C'est vrai, vrai de vrai,
En l'art et la manière
De faire pousser les pommes de terre,
Mon jardinier de père était expert,
C'était un jardinier hors-pair !
© Jean-Louis Crimon
(Eloge de la pomme de terre)
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