9 mai 2019
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Cuites sous la cendre. © DR.
Cuites sous la cendre
Elles avaient une saveur particulière
Un goût indéfinissable
Inégalable.
Elles étaient un cadeau
plus qu'un repas.
Marcel Proust ne m'en voudra pas
Cette pomme de terre toute chaude
Que mon père me glisse dans la main
Avec sa croûte brune
Pareille à une croûte de pain
Qui aurait cuit dans la cendre
Du feu du ventre de la Terre...
Cette pomme de terre-là
Avec son croquant,
Sa chair tendre
Son goût sucré-cendré,
C'est ma petite madeleine à moi,
C'est un petit bonheur tout chaud
A n'avoir pas peur de l'hiver
Et notre jardin
Le Paradis sur Terre.
© Jean-Louis Crimon
(Eloge de la pomme de terre)
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