Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Ah ! insensé qui crois que...

Préface des Contemplations. Hugo, prénom: Victor.

« Est-ce donc la vie d’un homme ? Oui, et la vie des autres hommes aussi. Nul de nous n’a l’honneur d’avoir une vie qui soit à lui. Ma vie est la vôtre, votre vie est la mienne, vous vivez ce que je vis : la destinée est une. Prenez-donc ce miroir, et regardez-vous y. On se plaint quelquefois des écrivains qui disent moi. Parlez-nous de nous, leur crie-t-on. Hélas ! quand je vous parle de moi, je vous parle de vous. Comment ne le sentez-vous pas ? Ah ! insensé, qui crois que je ne suis pas toi ! »

Il y a des jours où tu te dis que tu n'as rien à dire. Que ton projet n'est pas seulement fou, il est surtout... vain. Tu relis tes notes et poèmes en vrac, ratures qui ne deviendront sans doute jamais littérature. Tu t'arrêtes parfois sur une ligne, une forme, une formule. Tu te dis qu'il y a quelque chose à creuser. A reprendre. Comme ce texte en fausse prose. Paroles de chanson. Musique en allée. Oubliée. Perdue.

Midi. Matinée sans histoire. Temps gris sans espoir. Pourtant soleil s'éveille. Mais soleil blafard. A mon côté, une forme étrange. Qui me tend la main. Qui me dit :  

- Quel jour de ta vie voudrais-tu être ?

- Aujourd'hui !

La forme sourit. Tristement. Je me lève. Un peu surpris. Salue mon banc. La forme me suit. Ensemble on traîne un peu. Quelques pas dans la ville. D'une allure tranquille. Un court instant, un nuage semble troubler notre ménage. A croire que c'est à nouveau la guigne. Mais de nous deux, aucun ne s'indigne, ni ne s'étonne. Très vite on se retrouve. Comme un soir d'automne. Deux amants en balade. D'être deux on se sent moins seul. Elle me sourit quand je fais la gueule. Je lui invente un poème quand elle semble trop sombre. Nous deux, c'est pour la vie. Que ce soit dimanche ou semaine, elle et moi, on se promène. Moi et mon OMBRE  !