Paris. L'oeil de l'arbre. Juin 2014. © Jean-Louis Crimon
Cher citadin,
Tu le croises plusieurs fois par jour. Sans lui prêter le moindre regard. Lui te voit. T'observe. Sais où tu vas. Ce que tu fais. Avec qui tu parles. Qui tu fréquentes. A quelle terrasse tu aimes t'attarder, prendre un café ou un verre de vin blanc. Parler ardemment, jusqu'à très tard le soir, avec des amis, des copains, ou des voisins de table.
Jour de marché ou pas, tu lui passes devant, rapidement, sans même t'excuser quand tu lui marches sur les pieds, qu'il a longs et bien enracinés.
Cette fois, tu viens de l'entendre très distinctement t'adresser quelques mots. Tu as cru à une illusion. Une illusion sonore comme il y a des illusions d'optique. Tu t'es arrêté, face à lui. Tu lui as murmuré, très discrétement:
- Tu peux répéter, s'il te plait ?
N'a rien répondu. Tu as attendu. En vain. Tu n'as rien entendu. Tu as tourné les talons, en pensant, -honte sur toi- très fort, tout bas: vieux con !
C'est exactement à ce moment-là qu'il t'a balancé:
- Gaffe ! Je t'ai à l'oeil !
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