Le blog de crimonjournaldubouquiniste

Salut mec !

C'est quand même un peu "zarbi" de s'écrire à soi-même, même si, c'est vrai, tu ne reçois plus guère de lettres, de vraies lettres, dans ta boîte à lettres et que si d'aventure, une missive t'arrive, à coup sûr, c'est une facture. Mais tout de même, sur la durée, l'idée risque d'être dure à assumer. Dure, difficile, terriblement difficile à tenir. Car c'est ton idée de départ. Une variante de journal intime, habillée en volonté épistolaire. Sur une année entière. Folie douce.

Dimanche 17 janvier, 17ème lettre. 17 lettres déjà. T'en reste tout juste 349 à écrire, mon gars. Because cette année, nous avons 29 jours en février, année bissextile oblige. Chez les humains, c'est ainsi qu'on loge, le temps perdu au temps des horloges. Un jour de plus pour quatre ans de secondes perdues. Pour toi, une lettre supplémentaire.

- Dans quel défi t'es-tu encore mis ?

- Un défi comme je les aime, où possible et impossible à la fois !

- Pourquoi vouloir tenir une année complète ? Pourquoi ne pas t'arrêter au bout d'un mois ? Tu as déjà largement fait le tour de... toi !

- Pour le fun, voyons, pour le joke. Pour la joie.

- Et la gloire de ta petite personne dans tout ça ?

- Détrompe toi, je ne parle pas de moi. Le "moi" est un prétexte pour parler de "vous", lectrices et lecteurs adorés, adulés, et même... acidulés.

On écrit pour être aimé. On écrit pour dire qu'on aime. Même à ceux qui ne vous aiment pas et qui ne vous aimeront jamais. Qui sont comme des murs infranchissables. Qui n'ont qu'un coeur de pierre.

Peu importe, les mots des murs murmurent parfois des mots d'amour. Juste à apprendre à lire les mots des murs quand ils savent vous parler d'amour.

L'amour, toujours l'amour.